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Barro a Secas: March 2006

Thursday, March 30, 2006

Salar de Uyuni


Debbie es policía en Londres y undía decidió que ya había tenido demasiado y necesitaba un descanso, habló con su pololo Rick, a quien convenció de dejar su trabajo de armar chips y se lanzaro na recorrer el mundo por 8 meses. Sarah no tiene muy claro que hacer con su vida, viajó a Corea a enseñar inglés por un año, juntó mucho dinero y ahora ya lleva 2 años saltando de Indochina a Tanzania y a la Patagonia y a la Amazonia, su siguiente paso es el Inca Trail. Kelly es de Melbourne, pololeó con un chileno rugbista que con credenciales de prensa falsas que compró en Tailandia entra gratis a todos los conciertos que hay en Santiago, Kelly rechaza las diferencias sociales que hay en Chile, sin embargo se extraña cuando se entera que yo estoy conento con Bachelet de Presidenta, "es que yo sólo había conocido a chilenos de derecha, que la odiaban".

Ellos son mis compañeros del tour al Salar de Uyuni, atracción máxima de Bolivia. Imán para multitud de israelíes que colman las calles del pueblito de Uyuni, ciudad predilecta de Bolivia porque recibió en 1879 al ejército boliviano derrotado en la guerra del Pacífico.

Por suerte el día del mar ya pasó y nadie me restriega en la cara el hecho de ser chileno, Valerio se llama nuestro guía, es uno de los mejores rankeados y trabaja para la agencia El Desierto. Lo ayudamos a subir las mochilas a la 4x4, una Toyota Land Cruiser. A su lado se sienta Felisa la cocinera, que no para de hablar en un quechua casi inaudible.

Valerio dice que la radio la vamos a compartir, que primero oiremos algo de musica folclórica boliviana (nooooooooooooo!!!!!!!!!!!!!) y luego ya podremos escuchar lo que nosotros tengamos.

Y cuando llega el turno, rcuerdo por qué amo Inglaterra. Ricksaca un I-pod con un adaptador que lo convierte en emisora radial, entonces Valerio sintoniza la 89.7 y escuchamos el I-pod de Rick. Puro brit filete que nos ofrece una compañía de lujo en el momento que la Toyota abandona todo terreno familiar y empieza a deslizarse en en una planicie blanca de sal que parece nieve, y luego se cubre de agua y pareciera que estas volando porque en el agua se reflejan las nubes y los volcanes. Y por los parlantes suena "Living on the Edge" de Aerosmith y en verdad todos tenemos la impresión de estarnos deslizando por el borde del mundo.

Lo bueno de los ingleses es que no desdeñan la musica norteamericana, y al mismo tiempo programan en el playlist a Gorillaz, "HeyDude" de Kula Shaker, "Come together" de Los Beatles, Razorlight, Oasis (Stay young, Half the world away), Kaiser chiefs, Razorlight, Manic StreetPreachers, Coldplay, James. Cuando finalmente llegamos a la isla del pescado, despues de tomarnos milers de fotos en donde el cielo se confunde con el suelo y pareciera que estamos volando o caminando sobre las aguas o sencillamente en el limbo, lo hacemos cantando "The sidewinder sleeps tonight" de REM.

Todo es luz, luz inconmesurable, si te sacas los lentes lloras de tanta luz y tanto viento con sal. Pero al mismo tiempo es hermoso, demasiado hermoso. En la isla hay cactus de más de mil años. Me siento extraño, es la sensación de saber que estás en un sitio no hecho para seres humanos, un santuario inaccesible, a cuatro mil metros de altura. Me siento como la mujer de Lot, estoy seguro que en cualquier momento me convertiré en una estatua de sal o en un cactus, los israelíes tal vez también piensan en eso, pero nadie habla, o se habla despacito, es que todo acá es demasiado acojonante.

Y Felisa nos prepara el almuerzo sobre una mesa de sal, carne de llama y Quinoa, Coca Cola con tomates.

Pasamos la noche en un pueblito llamado San Juan, con un cielo estrellado y un frió endemoniado que soportamos gracias a una botella de Vodka cortesía de Sarah la Irlandesa.

Al dia siguiente recorremos el Parque Nacional Eduardo Avaroa (patriota boliviano nacido en San Pedro de Atacama famoso porque cuando se le conminó a rendirse respondió "Que se rinda tu abuela, roto culiao" y después de eso lo mataron. Avaroa es el Arturo Prat de los bolivianos, en gran parte por su prosa yámbica de alto vuelo.

Pero el parque, vimso volcanes activos, yo perseguí a una vizcacha, nada se compara con el salar, pero la laguna colorada llena de flamencos hace un buen intento. Y dormimos en un refugio ahí cerca, nuevamente combatimos el frío con alcohol, esta vez ron boliviano. Y cantamos canciones y me dan el premio a la memoria de las letras, porque me canté enterita "You're so vain" de Carly Simon.Otros hits de la noche: el tema de "Fama" (I wanna live forever) , Parklife de Blur, Yellow Submarine, Barbie Girl, Phil Collins y Back for good de Take That.

Me piden que cante una canción de Chile,y para mi deshonra eterna, no se me courre ninguna apropiada. Pensé cantar "En mejillones yo tuve un amor...", o "Hoja de té" de Los Tres, algode Violeta Parra, de Nicole, lo cierto es que no canté más que canciones en inglés. Maldito Gringo.

Al dia siguiente,despertarse con caña a las cinco de la mañana para ver un geyser, y unas rocas con formas surrealistas y tomar un baño en aguas termales rodeado de traseros escandinavos.

Y luego la conexión a Chile, por el Paso Jama, la primera carretera decente en días. Pero al cabo ya me habia empezado a encariñar con esta Bolivia fabulosa que solo se puede recorrer en 4WD.

65 dolares, todo incluido. Tres días de safari andino alucinante. Para luego llegar a Chile y ser tramitado como narco porque me falta un papel de inmigración que a ningún turista extranjero se lo piden. Volver a Chile, siempre me hace requerir de una sal de fruta.

Sunday, March 26, 2006

Sin plata en Potosí

Un consejo si vienen a Bolivia, cuando cambien dinero, no acepten billetes grandes, no acepten billetes de 200 bolivianos porque luego nadie se los va a recibir, nadie tiene cambio.

Y luego, siempre está la posibilidad que cuando por fin encuentras quien te reciba el billete, te lo devuelva con cara de circunstancia diciendote que es falso.

Y todo mal.

No deja de ser ironico, quedarse sin plata en Potosí. Ya antes habia ido a Sucre, ciudad bonita que despues de las 3 horas de viaje (asqueroso) parece ciertamente merecer todos los apelativos exagerados (tipo: "la Atenas de Bolivia") que le calzan. Lo cierto es que la ciudad esta muy blanca y bien conservada, tiene fachadas preciosas, tejados en armonía, iglesias espléndidas (aunque no tantas como en Potosí) y desde el mirador de la Plaza Anzures uno cree estar viendo Florencia.

Y el parque Bolívar de Sucre tiene unos arreglos de jardineria que parecen sacados de un palacio frances y ejecutados por Le Nôtre. Y las escolares visten un delantal blanco y la gente parece feliz, es una ciudad alejada de todo, a la cual vienen no obstante muchos extranjeros a aprender español (por que aquí y no en Barcelona??), se supone que en sus árboles se pueden ver a veces osos perezosos durmiendo, que es lo que siempre hacen, pero yo no vi ninguno. Creo que es mas probable encontrarlos mas hacia el interior, en Santa Cruz por ejemplo.

Pero luego son otras 3 horas de regreso a Potosí, y es que no sé como explicar el horror de estos viajes en buses atestados con musica chanta pop andina sonando por los parlantes desgastados y cholas cargando guaguas y paquetes que en cada curva se te caen encima y luego el bus que para cada cinco minutos a recoger gente y por las ventanas te asaltan niños y niñas que quieren venderte cosas bajo la lluvia y apenas calzan sandalias, pero no tiene caso conmiserarse porque es así en todas partes, mucho trabajo infantil que ofende a los turistas, y luego hay que pagar el impuesto de viaje y ahi uno entiende que los pasajeros no se suben en el terminal para evitar pagarlo y eso hace que los viajes se hagan eternos y traque traque traque, pero venir en auto seria peor, creo, se imaginan, con patente chilena? Mencioné que los choferes aca adelantan en curva y estacionan como se les da la gana y se detienen a comprar cerveza y no se cansan de escuchar a Silvia Morales, la reina de los camioneros, o una cancion horrenda que me martillea la cabeza: "Te robaste mi corazon, mi amor y mi vida...", u otra en que un tipo adulto llora y pide que su mama no se muera (pero en el fondo se cacha que lo que le atormenta es que si su mama se muere el se va a tener que cocinar solo y hacerse la cama y etcetera, está mala la situacion de las mujeres en Bolivia).

Y sin embargo, nada de esto importa, esta lleno de turistas, porque el lema de "Bolivia es auténtica", vende bien, y todas estas incomodidades a los viajeros les parecen pintorescas.

Y además, no hay que olvidar, Bolivia es barata.

Aunque si no tienes dinero no te queda otra que hacerte el simpático y bolsear y hacerte amiugo de los viajeros y sumarte a un grupo que te llevará al salar mas grande del mundo, pero antes de vuelta a Potosí con su cerro rico y sus millones de muertos en las minas de plata, y sus millones de niños que atestan las calles el viernes por la tarde.

Impresiona Potosí, impresionan sus buses colectivos con letras japonesas, seguramente dados de baja en Tokyo en los años 70. Impresionan los niños que anuncian cantando los recorridos en una salmodia de la que no se entiende nada.

Y luego entras a un pub destacado en la Lonely Planet y esta lleno de gringos viendo el futbol inglés, y todo sale carísimo. Pero puedes ir al baño y este funciona.

La campaña turística de Bolivia apunta al circuito Sucre-Potosí-Uyuni. Y vaya que es efectiva, por todos lados se ven mochilas y rubios quemados y folletos de hostelling.

Recomiendo el Jerusalén en Potosí, recomiendo el yogurt boliviano, recomiendo a todos venir acá y a Argentina antes de hacer cualquier comentario derogatorio respecto de nuestros vecinos.

Proximo post: Uyuni. El salar de Uyuni le da patada o está al mismo nivel que isla de Pascua como atractivo turístico, pero es mil veces mas barato. Un tour de 3 dias con fin en San Pedro cuesta 65 dolares, y te deja sin palabras. Escribire de eso pronto, será un post largo. Y ahí si que me tendrán una muy improductiva envidia. Que para eso somos buenos los chilenos, no?

Friday, March 24, 2006

Potosí

El bus (que parece cuca) hace una detención de veinte miunutos en Catagaita, un pueblito extraviado en mitad del pésimo camino de tierra que conecta Tupiza y Potosí, a 7 horas de distancia.

Compro una bolsa de pochoclo y camino a la plaza de la iglesia, que está cerrada. La plaza es bonita, pero tampoco es posible entrar. Catagaita es un pueblo triste, en donde las mujeres parecen todas tener lepra y esta lleno de templos evangelicos horribles, porque yo defensor del catolicismo no soy, pero no se puede negar que las iglesias son la unica construcción en que los criterios de belleza se aplican en estos pueblos, y si luego sus habitantes se quieren volver evangélicos, por los menos podrían levantar templos evangélicos que no parezcan un sindicato o un club de futbol vecinal.

Entre todas las cholas de trenzas atadas, gorros ridiculos y faldas sucias hace su aparición una catagaiteña de peto apretado con hot pants de leopardo y cara maquillada, demostrando que no solo de cholas folclóricas viven los bolivianos (cosa de ver los posters que adornan cada negocio, también).

La llegada a Potosí es única, se trata de pueblo ubicado a más altura del mundo (4.090 mtrs). Que no habría existido de no ser porque acá se halló el mayor yacimiento de plata de la historia, que alimentó al imperio español y a la economía mundial por 3 siglos. Ocho millones de indígenas y esclavos africanos murieron trabajando en estas minas. No, siu acá todo son cifras apabullantes.

Y graniza en Potosí, y el mapa de la guía está mal hecho y las calles que no tienen nombre estan llenas de gente y venir acá parece haber sido una pésima idea.

Hasta que encuentro el hostal Jerusalem, que de entrada no promete mucho y sin embargo me recibe con un patio morisco, una cama blandita y TV cable, justo a tiempo para ver "Barcelona" de Whit Stillman y That 70's show.

Potosí al día siguiente amanece con un cielo azul y nubes que me hacen pensar que el aire acá debe ser muy limpio, craso error, no contaba con el tráffico caótico de la ciudad. Que está montada en un cerro y recuerda a Valparaíso, tiene algo de eso, es intimidante, y cargada de sorpresas, el Cerro Rico domina la ciudad que esta llena de iglesias barrocas con puertas talladas en piedra. La Casa de la Moneda vale bien los 20 bolivianos que cuesta el tour con guia, . No sé que decir, Potosí está bien, es pobre, pero le veo futuro, en serio que es una joyita turística. Y se puede uno imprimir una moneda igual a las que codiciaban los piratas.

Y ahora graniza de nuevo, estoy ocupando internet en un café, truena afuera. Tal vez ir a la mina no sea una buena idea.

Hay mucho trabajo en Bolivia, se necesitan garzones y asistentes de cualquier cosa. Deben pagar mal, pero es cierto que todo es demasiado barato. Da gusto, uno puede ir a lo mejor de lo mejor y sigue siendo conveniente.

Creo que mis conclusiones tendrán que esperar un poco. Pero Bolivia parece ser uno de esos sitios que te marcan con una impresión fuerte, en fin.

Wednesday, March 22, 2006

Tupiza

La primera impresión que uno se lleva al entrar a Bolivia por el puesto fronterizo de La Quiaca-Villazón (a Villazón la llaman la Tijuana boliviana) es mala, exótica, pero mala, impactante como fotografía de Sebastiao Salgado.

Hordas, hablo de hordas de cholos y cholas que atraviesan la frontera para cargarse a la espalda sacos de arina y cereales, sacos pesados, se nota. Y luego giran y vuelven cargados como hormigas, exactamente como hormigas de vuelta a Bolivia. Le pregunto al oficial argentino de aduanas y me dice que es una ayudita que se les da, que les pagan a cada uno por ser burritos de carga, que sí che, un camión podria llevar todo más rapido, pero esta gente necesita el dinero.

Ingreso a Bolivia sin problemas, no parece difícil y no me miraron feo por ser chileno. Aunque luego me entero los buses a Tupiza parten en 3 horas más, son 3 horas sin nada que hacer en Villazón. Desazón.

Tupiza es una de las mecas del turismo boliviano, Bolivia está muy de moda en Europa y me comenta que junto con China y Mongolia es uno de los destinos más top que hay. En Tupiza estuvieron Butch Cassidy y el Sundance Kid, está rodeada de cerros rojos y quebradas de colores, y niñas que te acosan apenas sales de la estación con ofertas de tures y alojamiento. Esto no es Argentina, no hay un pasado rico ni riqueza acumulada. Aunque según dice la Lonely Planet, Potosí fue en elsiglo XVI la ciudad más rica y la más poblada del mundo.

Habrá que ver.

Al día siguiente, parto al Cañón, una de las quebradas famosas, cuando pedi el mapa de las quebradas me dijeron que la ruta que yo quería hacer era imposible, muy larga. Pero no estoy para imposibles.

20 kilómetros y 5 horas después, resulta que si se podía.

Tupiza es alucinante. O sea, es que no hay nadie, una ruta siguiendo lechos de ríos y paredes estrechas, todo rojo, sin rayados, sin botellas rotas, alucinante. Sin cruzarme con una sola persona en todo el trayecto. Encima de un cerro a unos 4.000 metros sobre el nivel del mar, veo que se aproxima una tormenta. No queda otra que descender entre cactos y espinos, esperando que el cielo no se me venga encima todavía. Hasta que llego al famoso Valle de los Machos, también llamado Valle de los Penes. Las formaciones geológicas dan para mucho.

Cuando regreso a Tupiza las calles están convertidas en ríos. Me topo con Silvia, una boliviana que me había perseguido al llegar con folletos de alojamiento. Me dice que llovió fuertísimo y que era una locura haber ido a la montaña este día. Pero mi buena etoile me acompaña, yo salí con polera y pantalones cortos, y apenas me cayeron unas cuantas gotas. Las botas sí, todas embarradas, pero más que nada por el camino de vuelta a la ciudad siguiendo la línea del tren, en la más "Stand by me".

Uf, y después nada me saca de la cama, hasta que el hambre se hace ineludible y salgo a la calle. Ruido de tambores marciales, una multitud en la plaza, me acerco a ver que pasa, le pregunto a un boliviano con las mechas paradas, qué se celebra.

- El día del mar

- (Ups)

Y si, frente a mi desfilan al ritmo del himno nacional boliviano todos los niños de Tupiza, portando lamparitas de colores, vestidos de soldados de la guerra del pacífico (traje y gorra rojos), frente a los retratos de Bolívar y Sucre, y las autoridades de la ciudad, los militares con su uniforme militar y el alcalde con su uniforme de Evo Morales (casaca azul y camisa abierta sin corbata).

It gets scarier, desfilan todos los estamentos de la sociedad, militares y civiles y lanzallamas y petardos en la plaza y fuegos artificiales en el cielo. Carros alegóricos con un mapa de Bolivia con el "litoral recuperado", tropas camufladas con la cara pintada de negro, carros de policia con las balizas encendidas, ambulancias, y un barco gigante hecho de cartón piedra.

Ser chileno en el día del mar en Bolivia, me recorre un escalofrío. Niños sosteniendo fusiles, simplemente no está bien. El dia del mar, que lo vengan a celebrar a Chile, 50% de descuento si eres boliviano. Pero ya sería hora de dejar la historia en el pasado.

Ultimo carro del desfile: Un lienzo que dice "Boliva jamás renunciará a....." No tiene caso, no puedo ver nada entre tantas trenzas y gorritos de Chaplin. Pero me imagino el resto.

Oh my god, I can't believe I'm this away from home.

Y al mismo tiempo, estoy igual cerca. La compañía de teléfonos de Tupiza es Entel, y en este cybercafé a 3 bolivianos la hora, suena Kudai.

Monday, March 20, 2006

Diecinueve vicuñas y un cóndor

La micro rural para por 5 minutos en frente del cerro del fraile con su cumbre rosada, y yo alcanzo a contar 19 y 1, de a de veras, salvajes, como la llareta que piso y el aire apenas apto para pastorear.

El camino de Iruya a Humahuaca son 3 horas de cuesta, sol y ganado, más continuas detenciones para recibir a pasajeros que hacen parar al colectivo en medio de la nada.

Una montonera de niños quechuas muy callados repletan el bus, pero no emiten un sonido. Le pregunto a una madre (benditos conquistadores españoles que nos trajeron su idioma) si los niños acá son siempre tan callados. "No crea, en la casa son terribles, lo que pasa en que con la gente se ponen tímidos".

La gente como yo, y el mexicano que habla con una pareja de lesbianas porteñas sobre cine argentino, y muchos turistas argentinos, que ahora no les queda otra que visitar su país, y una española que discute con una isarelí sobre las pensiones para la vejez.

El camino es empinado, pregunto a otra chica quechua, con reflejos rubios, si acaso aquí llueve. Me dice que si, que este viernes hubo tormenta y el camino (que es de tierra) se cortó. Este viernes!!!, y trato de no asomarme mucho a la ventana, aunque es difícil, porque todo afuera es espléndido, y por nihilista que uno sea, el instinto de conservación sigue funcionando.

Y mañana martes? a Bolivia. Si, Butch Cassidy, vamos a Bolivia. Y no sé que esperar, no tengo la más absoluta idea.

Iruya


Las callecitas de Iruya no tienen nada especial, es difícil fijarse en ellas cuando el entorno es así de impresionante. Impresionan las quebradas y las altiplanicies, los cerros de colores (esto no tienen nada que envidiarle, más bien al contrario, al paisaje de Alberta en Canadá que se ve en Brokeback Mountain) y el río, que ahora es minúsculo pero lo imagino amenazante.

Por altavoces de comunica a los habitantes del pueblo que debido a la escasez de agua potable se suspeden las clases por hoy y mañana. Los pibes de Iruya, que no son pocos, juegan a la pelota, los turistas, que tampoco escasean, damos vueltas y vueltas y vueltas en el aire.

Hasta que cansados por los 4.000 metros de altura y la falta de oxígeno (esto es territorio de puna) todos terminamos sentados en la plaza, frente a la iglesia con su tejado azul, haciendo amago de siesta, imitando a los perros vagos.

Dos burros atraviesan la plaza a ritmo de burro mientras a mi lado un turista parecido a Damon Albarn lee La Casa de los espíritus en francés.

Tres crías de gato agonizan en una callejuela, uno se agita camino de la sombra, yo paso de largo pretendiendo no haberlos visto. Lo bucólico convive con lo espeluznante, todo aquí parece tan natural como estático. Aquí no tendría que preocuparme por conseguir trabajo, aquí basta con que llegue el camión agua y todos los niños felices con sus botellas llenas vuelven a sus casas a ver Direct TV.

Si uno cierra los ojos y guarda silencio, casi que puede escuchar un poco de todas las conversaciones que tienen lugar en Iruya.

Se escucha incluso el mp3 de una española, que dice "Talk is cheap, I've heard it all before and I can't take it anymore".

Madonna en Iruya, donde las chicas si son guapas y los niños te miran con los ojos grandes mientras les corre la baba sobre su chaleco de Mickey Mouse.

Humahuaca

No se entiende lo que es la selva hasta que se ven los cables de la luz en Jujuy, cubiertos de musgo, que parecen boas peludas. Los palos borrachos de Salta dan pronto paso a los cactos gigantes mientras el bus Balut se dirige al norte, estoy en pleno trópico de Capricornio, a la altura de Calama, estoy en Humahuaca, y me da risa cada vez que pronuncio el nombre. Humahuaca, Humahuaca.

De no ser porque los quechuas tienen sus rasgos tan peculiares, uno podría confundirse. Y es que acá los turistas son los que andan vestidos de aborígenes, con chalas, pantalones de tela a rayas, gorros con llamas, el look clásico artesa. Los quechuas humahuaqueños en cambio, puras poleras de los RollingStones y los Piojos.

Humahuaca es el nombre de una quebrada patrimonio de la humanidad. La vista a todo lo largo de ella es de las que te dejan lelo, sin palabras, sintiéndote diminuto, con el vidrio entero empañado salvo por la marca de los labios y la nariz pegados a la ventana.

Colores, rocas, quien fuera geólogo! las fotos, por asombrosas, no le hacen justicia. Y cada pueblito tiene su atractivo particular, en Purmamarca visito el Cerro de los siete colores y canto la canción de Angel la niña de las flores, además detrás del pueblo hay unos cerros rojos que parecen parientes de la Ayers Rock en Australia y donde canto Life in Mars de David Bowie.

Luego está Tilcara, con un pucará reconstruido y un parque botánico de cactáceas. Un sueco parecido a Brad Pitt anda dando vueltas y despertando comentarios entre las tortolitas cuyanas, le convido de mis galletas de quínoa, pero eso es todo.

Humahuaca, con un cielo estrellado que se ve glorioso desde un monumento indígena de 1946, la época de Perón. Que país más rico que era este!, me intimida regresar a Chile y encontrar a nuestros propios quechuas mal atendidos. Estos parecen estar muy bien. Y corren la voz que Manu Chao da un concierto en Jujuy, pero yo voy rumbo al norte, retroceder nunca.

En Humahuaca a las doce del día suenan las campanas y una figurita de un santo hace la ronda igual que en Munich o en Praga. Y ceno un plato de carne de llama a la pimienta, con papas asadas. Estoy adquiriendo un tono tostado espectacular. Pero los quechuas no me parecen muy atractivos, que si no me quedaba.

Salta

Salta me engañó, pensé que por su nombre sería un pueblito desértico y salado, cuando resultó ser una capital provincial tropical y jugosa. De Salta son famosas las empanadas salteñas, mucho más chicas que las chilenas, pero muy sabrosas. A las de queso les echan trocitos de papa, y además de las de pollo y carne de vaca, tienen otras de charqui de camélido.

El Petit Hotel, a pasos de la estación de buses y frente al Teleférico (porque Salta tiene teleférico) fue una opción excelente.

Un neocelandés me dijo en Cardiff que él vivía la vida así, juntaba dinero para viajar y luego viajaba hasta que se le acababa el dinero. Estoy convencido que el dineor que me queda está maldito y que tengo que acabarlo, luego, cuando esté forzado a pedirle al micrero que me lleve por gamba, entonces encontraré trabajo, seguro. Eso o asaltaré un banco o me dedicaré al tráfico de estupefacientes.

Y como se gasta el dinero en Salta? Pues bebiendo cerveza Salta en un boliche frente a la fabulosa iglesia de San Francisco (las fotos ya se vienen), comiendo empanadas en Doña Salta, con vino de Cafayate. O tomando helado artesanal mientras se observan los peces enormes que dan vueltas en el estanque del Parque San Martín.

Salta la linda, así le dicen. Y si subes por el Monumento a Güemes hasta la cumbre del cerro San Bernardo, con 1000 escalones y arañas gigantes en cada curva empinada, llegas sudado a tomarte una botella de jugo de pomelo y contemplas cerros verdes de selva, no hay más que concordar. Que de puro snobs supongo los chilenitos no venimos aquí, donde la gente es tan amable, y el cambio tan favorable, y las arañas puede que sean gigantes, pero por aquí derca, en el parque Nacional Baritú, hay Tucanes que se comen esas arañas. Y aquí mismo en el Parque San Martín, una mariposa gigante amarilla y negra hace las delicias de los turistas. Incluyéndome.

Friday, March 17, 2006

Cordoba

San Martín está en todas partes, está en las calles, en los colegios, en plazas y estatuas. La plaza San Martín de Mendoza (que tiene 5 plazas, como el número 5 en un dado) es la plaza donde se encuentran todos los bancos. La plaza San Martín en Córdoba da a una iglesia jesuita muy mona y da para sentarse y ver pasar a la gente.

Yo pensaba que eran más guapos los cordobeses y las cordobesas, lo cierto es que hay de todo. Es la segunda ciudad más grande de Argentina, capital estudiantil, pero si es por calidad del filete, diría que Mendoza estaba a punto y Córdoba está un poco pasada.

Lo que sí, es un lugar excelente para venir de compras,se nota que la ciudad está bien organizada, se recorre fácil, es bonita, la cañada Alvear está de lujo y el Parque Sarmiento no está mal. Aunque sus hormigas me dejaron el bracho hinchado de mordeduras.

Le pregunto a San Martín, que se hace sombra con la mano y mira al horizonte. San Martín era un tipazo, ya no los hacen como él, gente que se la juega por ir a liberar a los demás. San Martín. Me dice que yo tengo algo que él no tiene.

- Ah, si? y qué sería eso?

-Tiempo

Y se pone el sol sobre esta ciudad con sus iglesias tropicales y sus habitantes que ahora usan todos unas poleras (remeras) con frases en italiano. "Siamo Fuori", "Sicuro Vincitore". Al parecer en Italia se confeccionaron muchas poleras para cualquier fuera el resultado de la copa del mundo, y ahora las remesas se comercializan aquí.

Ceno en Güemes, barrio de picadas de anticuarios y pensiones estudiantiles. Les paso el dato porque el restorán era muy bueno: "La nieta e' la Pancha", en Belgrano 783. Especialidades de comida regional, yo probé un delicioso Poio Crioio, cebolla con queso mientras de fondo suena Whatever Lola Wants, Lola gets, en la versión de Gotan Project.

Y nuevamente a la estación, bus nocturno (son enormes los buses en la argentina!) dirección a Salta la Bella. Y Salta, y Salta, Salta Salta Salta.

Programa doble en el dvd del bus: "Confesiones de una mente peligrosa", y "Bandana: la película".

Pero poco después de Tucumán es preciso cambiar de colectivo y me pierdo el final.

Wednesday, March 15, 2006

Coca Mendoza


Estoy subiendo el cerro de la gloria, tal vez no es la mejor idea considerando que es mediodía en Mendoza y hace calor. Pero no tanto.

Es un día espléndido, como ayer, el viaje en bus estuvo estupendo y pude ver el Aconcagua y Puente del Inca. Hablé con unos gringos de Georgia en la aduana, curiosamente, les dije, nunca habia cruzado antes la cordillera por via terrestre.

Y aqui estoy en la ciudad de donde partió el Ejercito Libertador. Que se financió gracias a que las patricias mendocinas donaron su joyas. Mendoza es orgullosa y recuerda a cada paso que a ella se debe la independencia de Chile y Perú. Yo esperaba sentirme a mis anchas con el cambio tan favorable, pero Mendoza es una ciudad con carácter, casas bonitas en Sarmiento y un Parque (el de San Martín) que humilla absolutamente a cualquiera de los nuestros.

Chile desde Cuyo se ve como la tierra prometida, pero acá parece que viven perfectamente bien sin preocuparles nuestra existencia.

En todo caso, como tengo un acento raro, hasta ahora nadie me ha salido con un "Chilenito!!!".

Breve, el malbec mendocino está muy bueno (Latitud 33º), todavía no he probado los alfajores, esta tarde espero hincarle el diente a una milanesa.

Qué hago aquí? Francamente no lo sé. Ando en busca de respuestas existenciales.

Esta noche parto a Córdoba.

Difunta Correa, protéjame usted. Uno que es chilenito se pierde entre tanto argentino fachoso y con personalidad. Difunta Correa, has que no pierda mientras estoy dando vueltas , tratando de encontrarme.

Monday, March 13, 2006

Como que me voy a ir un poquito a la cresta


Estoy harto de mi ego, raiz de todas las quejas. Estoy harto de mí.

Siento que este es un momento estupendo. Creo que hasta el Divino Anticristo en el fondo opina the same. Gabriela Mistral presidente, la cucaracha ahora tiene marihuana pa fumar.

Los deseos se cumplen, los bolivianos tendrán mar y los deudores habitacionales tendrán sus casas.

Altazor, Altazor encontró por fin la correa del paracaidas, pero tras abrirlo la caída perdió todo su estrépito y ahora dice mientras cae: pero, pero, pero

pero yo no sé lo que quiero ni me importa, yo estoy harto, hasta la tusa de ser yo, yo y más yo.

Si fuera mujer, creo que dejaría de tomar la pastilla.

Pero soy hombre y no sé de qué se engendra uno si es hombre. Qué hay que hacer, concebir ideas? proyectos locos? fiebres de colores? Alistarse para la guerra? Cuál guerra?

Como me saco esta cuestión?

Estoy harto de mi ego sin ganas, mi ego marica que despide viajeros desde el alfeizar.

Mi ego Rapuncel.

Y este es un momento estupendo.

Escucharon a la boliviana que gantaba con gritos, que parecía música china? El concierto frente a la Moneda. Puta la huevada histórica.

Si hasta Hernaldo salió con una versión de "Procuro Olvidarte" que la hacía sonar como si fuera un tema de Joan Baez. Illapu sonando más rockero que U2.

El matrimonio también estuvo espectacular, la novia llego en un zodiac (por no decir balsa). El cóctel en la cofradía fue como el capítulo final de una serie, el capítulo final de Beverly Hills 90210.

Ya se que no es algo de llegar y hacer, pero a los novios: espero que tengan hartos cabros chicos escandalosos.

Y yo me voy a ir un poquito a la cresta, cosa de no desentonar con la algarabía general y no tener tampoco que dármelas de cínico.

Me voy, se va, te vas

Vas de un lado a otro, personaje secundario, testigo de eventos, espectador del mar y de las montañas, a ambos les preguntas qué puto rol te corresponde jugar, si no alcanzas a ser hierático como el océano o escudriñable como la cordillera.

El principito llegó a un planeta a través de un aviso del diario. "Se necesita cuidador para cementerio de palabras".

Era un planeta estupendo.

la primera pregunta que le hicieron en la entrevista de trabajo fue:

-¿Qué palabra muerta eres tú?

Thursday, March 09, 2006

Damn good interview

a Gore Vidal, escritor y ensayista norteamericano, miembro de la Academia, "archirrival" de Capote, ilustre sobreviviente del siglo XX y (en esta foto vieja) mino.


Parte 1: (sobre Brokeback Mountain, Capote y los Oscar)

Parte 2: (sobre Terrorismo y propaganda)

No he leído ningún libro de Gore Vidal, me tincan mucho sus novelas históricas sobre Abraham Lincoln y el emperador Juliano el Apóstata, pero por ahí comentan que gran novelista no es.

Impactante pensar que Capote necesitaba que los dos asesinos fueran ejecutados no sólo para poder publicar "A sangre fría", sino para que no contradijeran lo que él puso en sus bocas en el libro.

Wednesday, March 08, 2006

No te vayas sin decirme adonde vas

La rutina de todos los días, los amigos de messenger. Presentes a otro nivel, más cercanos en su distancia. Cada día mis palabras aparecen en una pantalla de Navarra, en una pantalla de Sonora. Emoticones varios. Es la situación ideal, nada de cobrarse afectos porque hace mucho tiempo que nos nos juntamos para tomar una cerveza. Acá la cerveza se bebe en un sólo gif animado, gratis.

Conexión directa con Nueva York y Paris, algunas veces se añaden otros destinos. Las maravillas de sentirse omnipresente.

Hasta que de repente ya no más, de repente uno de mis contactos, uno de mis amigos, con quien he pasado horas y horas intercambiando links y videos de YouTube, ya no se conecta más.

Cristóbal, sí, Cristóbal. Tengo que recurrir a su nombre. El nombre del santo patrono de los viajeros. Cristóbal ya no para por aquí.

Ley del hielo? sensibilidades heridas? accidente carretero? albergue en llamas? víctima de la ola polar que azota a Europa?

No he vuelto a saber de mi amigo en Lieja, y me tiene mal.

Le mandé un mail, extrañado; y luego otro mail, preocupado; y luego otro, furibundo.

Pero no hay respuestas.

Considerando que mi amigo admira a Sylvia Plath y viajó a Primrose Hill para satisfacer su mórbida curiosidad de ver la cocina con el horno donde ella puso su cabeza, temo lo peor.

Pero no tanto como para declinar escribir un post sobre él en la esperanza que me conteste indignado.

Cristóbal, no puedes hacer esto. Estoy tentado de llamar a todos los que tienen tu apellido en la guía para preguntarles si estás bien.

Estoy casi seguro que lo estás, y que desechar amistades virtuales te debe parecer tan desprovisto de cuestionamientos morales como aplastar a una hormiga.

Tuvimos buenos momentos, por un tiempo creo que estuve enamorado de ti, como para llegar a pensar que tal vez eras mi destino. Estabas tan cagado de la cabeza como yo.

Fue bueno mientras duró, las últimas veces que hablamos, el diálogo ya se había deteriorado y no haciamos siquiera intentos de volver al modo romance. Recuerdo que te reté por no tener más que íconos femeninos, Fiona Apple, Dolores O'Riordan, Jodie Foster, Ellen Degeneres, Sylvia Plath, Anne Sexton, Sinead O'Connor. Te dije que yo también las encontraba a todas ellas minas de gran valor, pero que no entendía tu desdén por role models masculinos (o por último afeminados, como Rufus Wainwright).

Luego entramos en una estúpida discusión sobre BrokebackMountain, me dijiste que la película solo te había gustado porque los dos actores eran blancos y guapos.

Yo te acusé de racista, y te mandé a la mierda justo después que dijiste que "Happy Together" no la verías porque la pareja gay eran dos chinos.

Todavía siento que estaba muy justificado mandarte a la mierda por eso.

Pero tú nunca fuiste racista antes, y de eso ya pasó un mes. Y no he vuelto a saber de ti. Eras una presencia cotidianay ahora no eres más que un muñequito rojo que no vuelve a pintarse de verde.

Nunca se me ha muerto un amigo.

No siento ninguna curiosidad especial por saber qué se siente.

Monday, March 06, 2006

Películas raras

Tengo Crash en casa, copiada en DVD, hace ya dos meses, y todavía no logro convencer a mis papás de que la vean. Me preguntan de qué se trata y les digo que es una película coral con un tremendo elenco, que trata sobre los conflictos de minorías raciales en la ciudad de Los Angeles, les diría que es como Amores Perros mezclado con Magnolia, pero mis progenitores no son cinéfilos y no han visto ninguna de esas.

Ahora en la mañana mi madre me comenta, "Así que perdió Secreto en la Montaña!". Yo le digo que recibió otros premios, Santaolalla ganó por la música y también se llevó la mejor Dirección y Guión Adaptado. Igual los premios en general estuvieron muy repartidos. No entiendo que le hayan dado tanto a "Memorias de una Geisha", si ya la descalificaron como película al no nominarla a ningún premio realmente importante. En fin, no entiendo cómo me quedé despierto hasta las 2 AM para que ganase Crash. La tengo, quieres verla?. No mijito, no me tinca, yo quisiera ver Secreto en la Montaña, me la cuentas?

Estoy feliz porque sabiendo que era imposible que mis papás fuesen al cine a ver Brokeback Mountain, arrendé Butch Cassidy y ayer la vieron mientras yo fui a ver Capote. Mi viejo me la comentó con su típico comentario "Qué película más rara".

Películas raras según mi padre: Oldboy, El viaje de Chihiro, Sexto sentido, Los lunes al sol, What dreams may come, Austin Powers, Butch Cassidy and the sundance kid.

Según mi viejo, si las recomiendo yo, tienen que ser parte del canon gay en que yo lo intento endoctrinar, y por eso mismo "raras".

Pucha que lata, Brokeback debió haber ganado Mejor Película, si hasta mi hermano chico que hoy entró a clases quería que ganara. El pendex, que lee este blog a escondidas, me había dicho que le parecía cool la película de los vaqueros gays. Lo mismo que le parece cool el personaje de Mauri en Aquí no hay quien viva.

Ahora él y otros incontables pensarán que Brokeback Mountain no era tan buena, que fue sólo un producto publicitario. Y que ser franco respecto de temas gay sigue siendo errado en Hollywood. Que desgracia, justo en el año en que recordamos la muerte de Ismail Merchant. A eso me refería Huracán, cuando te dije que "Sommersturm" no llega a Chile, como tampoco llegarán las excelentes "My summer of love" y "Misterious Skin", no cuento con que lleguen siquiera a Blockbuster "A home at the end of the world", "L.I.E.", "20 centímetros" o ya cosas más raras como "Mil nubes de amor cercan el cielo, amor, jamás acabarás de ser amor".

Un saludo a Raquelita Weisz y a Jorgito Clooney y a Reese Witherspoon y a los pingüinos, me alegró mucho que ganaran. Phillippe Seymour Hoffman no tanto, ese premio yo lo quería para Heath Ledger.

Clooney, wow, la manera en que miraba a Jon Stewart en la cama! Qué ojos de ensueño. Denle un rol gay ya, pero ya, antes de la próxima convención demócrata en que lo nombrarán candidato a Presidente.

No, qué cosas digo, ellos también elegirán la alternativa conservadora, reiterativa, sin brillo, sin riesgo.
Eso es lo que siempre pasa, no?

Thursday, March 02, 2006

Yo soy el monstruo (fin)


Se está bien acá, Almendra acaba de llegar, le habíamos estado guardando espacio a ella y a otros dos amigos más de M&R que al final prefirieron irse a poner en otro lado.

Almendra me cuenta que fue a ver a los Rolling Stones en Buenos Aires, yo le cuento que Eran me envió fotos del concierto de los Rolling en Copacabana. Hablamos de U2 en el Estadio Nacional, las expectativas están altísimas, el show comienza, Sergio Lagos los presenta como un milagro del Festival de Viña, "alguna vez tuvimos en este escenario a The Police, luego a Faith no more..." (ambas bandas se presentaron aquí antes de ser ultra famosas, son parte de la leyenda del festival), ahora se repite la historia con... Franz Ferdinand!!!!"

Parten con "This boy", igual que en el Nacional, y siguen con "The Fallen". Alex Kapranos le canta al monstruo, "What's wrong with a little destruction?" y yo y Almendra saltamos entusiastas, la cagó, aunque el sonido podría estar un poco más alto, Almendra me dice que es una lástima, que está tan bajo que podemos conversar sin problema. La idea claro, sería que sonara tan fuerte que las palabras sobraran y no quedara otra que hacer el loco.

Pero filo, no quiero ser regodeón. La banda está ahí, los puedo ver perfecto. Kapranos está pero que demasiado feliz, se nota que está sorprendido por esta audiencia, apostaría que nunca antes había pensado que en Chile podría encontrar fanáticos.

Lo que está de lujo es la pantalla de al fondo, que muestra lo que sucede en blanco y negro, dándole justo el toque retro que es tan de esta banda, Viña parece el show de Ed Sullivan. Lástima que en vez de por quinceañeras alocadas, las primeras filas están ocupadas por los sempiternos miembros del jurado, que se muestran bastante poco impresionables. La galería en cambio está completamente entregada a los guitarreos, cuando hay que alzar las manos, las alzamos al unísono.

Cantaron por una hora, hubo espacio para los temas más lentos ("Walk away", "Eleanor put your boots back on") y para los hits radiales cañeros ("Do you want to", "Take me out"), en "Michael" Kapranos cambió la letra ("come on and dance with me Michael Chile") y en otra canción que no recuerdo (alguien me podría decir?) asaltaron la batería entre tres dando un efecto de percusión alucinante.

Y grité por supuesto, antorcha!!!!, de oro!!!!!, gaviota!!!!, sentí que no sólo ellos se las ganaban sino también yo, o sea, también fue mi primera gaviota. Dar es ganar.

Después de "This Fffire" no volvieron, y no hubo caso chiflar porque la TV se fue a comerciales y las luces se apagaron. Nos quedamos sin escuchar "Darts of pleasure".

Lo que venía era Ruperto, David de María y la Sonora Palacios. No me entusiasmaba demasiado en realidad. Por su parte M&R tenían que trabajar al día siguiente temprano así que el tema era cómo devolvernos. Los amigos de Almendra en teoría los iban a llevar a ellos en auto, pero ahora ellos se querían quedar. Temiendo que se acabaran los buses yo dije que me iba, M&R dijeron que iban conmigo.

Pero llegamos tarde, ya no quedaba ningún bus a Santiago. Un señor nos dijo que a las 3:30, cuando se acabara el festival, salían buses especiales. Eran las 23:45.

Todo mal, volvimos a la Quinta Vergara pero no nos dejaban entrar de nuevo, no teníamos el timbre para poder hacerlo. Maca llamó por teléfono a la China, que vino a cubrir el recital para el mercurio, pero ella iba a pasar la noche aquí. Luego llamando a los amigos en galería por si habían decidido irse, pero estaban en otra, arriba de la pelota todo el rato, en especial la dueña del auto, nos sugirieron buscar un hotel.

Sin otra opción, entramos a un bar llamado "Oasis" y pedimos unas chelas. Por TV vimos el show de Ruperto, que marcó el peak de audiencia de todo el festival y de lo que va de esta década. Ruperto me pareció aburrido, pensé que era bueno no haberme quedado en la Galería, para ser parte del monstruo hay que estar de acuerdo con la mayoría, y aquí ciertamente yo era la excepción. Aunque admito que cuando Lagos voló con la sábana me pareció entretenido.

El Oasis estaba bien, seguro los chistes se oían mejor que en la galería, pero Maca estaba estresada por una entrevista que tenía que hacer al día siguiente. Tanto que hacer, y el matrimonio que se avecina. Aunque tomamos un bus a las 2:00, este no partió sino media hora más tarde. Y luego durante tod el trayecto un asqueroso se lo pasó roncando. Llegamos a la Estación de Santiago a las 4:00AM, no hay locomoción a esa hora, solo taxis. Yo me subí con ellos y cuando Ricardo me preguntó qué pensaba hacer para llegar a casa le dije que pensaba dormir en su sofá.

Estaban los dos demasiado dormidos para discutirme. Subimos el ascensor con ellos dos alegando que ir a Viña había sido una mala idea.

Fueron solo 3 horas de dormir, a las 7:30 desperté y me devolví a casa, sin sueño y de buen humor.

No sé por qué, pero amanezco siempre de buen humor y luego como a las cinco quiero puro estirar la pata.

It's always better in holiday
It's so much better in holiday
That's why we only work when
We need the money
We need the money

("Jacqueline", Franz Ferdinand)

Wednesday, March 01, 2006

Butch Cassidy and the Sundance Kid


Butch Cassidy: My, we seem to be a little short on brotherly love round here.

Tanto escándalo que se hace por "Brokeback Mountain", cuando esta no deja de ser una película gay hecha para heterosexuales, por un director heterosexual (irreprochable y a quien admiro, por cierto), pero que al cabo no tiene mucho más que decirle a los gays de mi generación algo que ya sabemos. Ang Lee y Annie Proulx nos sugieren que hay que tirarse a la piscina o nos arrepentiremos después cuando se acabe el verano, pero no nos dicen cómo hay que nadar, o hacia donde.

Y en todo caso, si es por nadar en busca de sentido, puedo pensar en mejores aguas que las de una piscina.

Jack y Ennis son conservadores y legalistas. Ennis se atormenta porque sabe que los mejores días de su vida los pasó al margen de la ley, cazando ciervos, nadando en bolas, huyendo del deber (ah, sí, y follándose a un tío). Jack bien podría haber intentado algo mejor si tan enamorado estaba, irse a vivir a Wyoming, comprar una granja y contratar a su amigo como capataz. En cambio prefiere quedarse en Texas y soportar las humillaciones de su suegro con plata.

Jack y Ennis deberían haber ido al cine en 1969 a ver "Butch Cassidy and the Sundance Kid".

Protagonizada por otra pareja de guapetones, Paul Newman y Robert Redford, una película heterosexual hecha para gays (o sea, es una tremenda película que le dice mucho a cualquiera, pero es especialmente apropiada si eres gay). Aunque admito que hablar de la orientación sexual de las películas me parece harto estúpido.

Butch y Kid son criminales, forajidos. No les preocupa el que dirán o que por no caerle simpático a alguien terminen en una zanja al lado del camino. Ladrones de bancos y de trenes (con buenos modales, por supuesto). Encarnan al espíritu libertario que se ve amenazado por la modernidad presagiada por una bicicleta y encarnada más tarde en una banda de mercenarios (ecos de Camus y Kafka) que los persigue implacablemente, financiados por un magnate vengativo.

Puta la película buena, insisto. Si Ennis y Jack la hubieran visto (pobrecito inculto Ennis, apostaría que nunca fue al cine), la historia habría sido otra. Habrían compartido más con sus mujeres. Seguro que tanto a Alma como a Lureen les habría gustado hacer el papel de Etta Place (Katherine Ross, "El Graduado") . Y corretear coqueta con uno después de haber follado con el otro, o quien sabe, la combinatoria de elementos da para mucho. No me creen? pues fíjense en el mamón con que se casa Alma después de Ennis, Lureen por su parte es una cowgirl, o sea, materia dispuesta. Si tan sólo sus maridos hubieran sido honestos con ellas. Si no hubieran sido tan conservadores, legalistas y mentirosos.

Habrían podido embarcarse, viajar a Sudáfrica o Australia, o Canadá que está tan cerca. Qué es eso de querer dejar contento a todo el mundo?, a los padres, a los vecinos, a la Patria, a Jesús y a los fantasmas.

Pobrecito inculto Ennis, que no entiende. Que al final TODOS terminamos sin excepción arrojados en una zanja al costado del camino, con las bolas hechas pebre.

Jack Twist: Ennis, the next time I say, "Let's go someplace like Bolivia," let's GO someplace like Bolivia.