Yo soy el monstruo

Lo primero al llegar a Viña, cruzando calle Valparaíso desde la plaza Vergara, un chico de unos quince años en silla de ruedas me pide que le ayude.

Yo estoy a punto de decirle que no tengo dinero cuando me doy cuenta que lo qué en verdad me está pidiendo es que le empuje la silla, él también va al Festival.

Siempre había querido hacer esto, agarro firme el respaldo de la silla y partimos rumbo a la fila, que ya son casi las seis y está lleno de gente esperando para agarrar la mejor ubicación en galería.

El chico se llama Alejandro, me dice que ayer fue a ver a Amaral y que estuvo muy bueno, yo le digo que a mí también me gustó, que los vi por televisión y estoy seguro que ahora van a vender muchos pero muchos discos.

Alejandro saluda a un montón de gente en la calle, me entero que es viñamarino. Y cómo llegaste acá? Me vine en micro, responde impávido. Finalmente llegamos a la fila y me pide que le saque del bolsillo chico de la mochila su entrada y se la pase, tanta confianza en los extraños me apabulla. Hasta que aparece una señora amiga suya y se lo lleva por una entrada especial, me ofrece ir con él, pero yo tengo que esperar a unos amigos. Chao, buena suerte.

Hay mucha gente que ha venido a la noche de clausura del Festival de Viña. El público de Franz Ferdinand mezclado con el de Ruperto (humorista circense) y el de la Sonora Palacios ("El galeón español"). Todos apretujados y empujando por entrar, así de la promiscuidad de los espacios comunes nace el monstruo de la quinta. Al principio podía leer ("Los delitos insignificantes" de Alvaro Pombo), pero después ya no hay caso, me fundo en la masa. Cuando finalmente llegan los pacos a tratar de embutirnos en algo parecido a unas filas, aparece al medio tras la división de las aguas una chala guacha pisoteada entera. El paco se caga de la risa, y nosotros también. El monstruo ha cobrado su primera víctima y al monstruo no se le pueden pedir remordimientos.

El monstruo es el público de la galería, que desde tiempos inmemoriales juega al circo romano en el Festival de Viña. Ahora su sadismo ya está más domado, expertos en acústica han logrado que su influencia ya no sea tan lapidaria. Eso se vio el día de los Chancho en Piedra, cuando pifiaron a los Tigres del Norte y a Julio Sabala. Los pifiaron y tuvieron que irse sin premios, pero al menos por la TV no se notaba la carnicería de rechiflas de otros años.

A la entrada unas promotoras de radio Cooperativa regalan unos autoadhesivos con la leyenda "Yo soy el monstruo". Lindo detalle.

Ya en las gradas, muy amplias y con vista espectacular, veo llegar a la Maca y Ricardo. Pinches cabrones, no hicieron ninguna fila y ni falta que les hizo. El tiempo se pasa confeccionando avioncitos de papel con la revista oficial del festival que entregaban a la entrada. Los avioncitos degeneraron en bolas de papel y al poco rato ya tenemos un "corredor de la muerte", que canaliza toda la violencia y el espíritu lúdico del público.

"Hueco!!!!!", les gritan a los que atraviesan el callejón y parecen disfrutar de la artillería de celulosa. Es una homofobia curiosa, se necesita igual tener cojones para hacerle frente al monstruo. Uno de los toreros se detiene, hace un gesto de "Me lo decís a mí?" seguido de una parodia de llanto desconsolado, muy gracioso. Otro, un gordito al que le gritaron "Tiene tetas!!" y "Luciana!!!", se agarra las "tetas" y saca la lengua. La lectura sociológica de todo esto es alucinante. Hasta que llegan unos guardias y encaran al parcito que inicia los gritos, el público entero empieza a gritarles (a los guardias) "Chaaaaoooooo, chaaaaaooooo". Son nuestros cabecillas y es preciso defenderlos contra los esbirros de la autoridad.

El ballet de Claudia Miranda sale al escenario para desentumecer a los espectadores, y entre medio nos hacen cantar con los auspiciadores: Santa Isabel y Jumbo. Después de todo, el Festival de Viña no es muy distinto del Festival de la Una. Fantaseo imaginando una pelea entre las mascotas de ambas cadenas de supermercados. Eso si que sería un espectáculo de calidad.

Como el que se viene, directo desde Escocia, elegidos por la revista NME como la mejor banda en vivo del 2005, Franz Ferdinand!!!

Continuará....

El capitalismo foráneo

Este findesemana vi tres películas de temática similar, las tres hablando pestes sobre el capitalismo y el mundo corporativo. El tipo de películas que me hacen recordar que envidiar a toda la gente que tiene un trabajo es simplemente ingenuo.

De las tres, dos españolas, la primera "El principio de arquímides" (2004) de Gerardo Herrero. El principio de Arquímedes (como todos sabemos) señala que "Un cuerpo sumergido total o parcialmente en un líquido experimenta una fuerza ascendente igual al peso del líquido desplazado"

Y esto a pito de qué? Pues son dos amigas, una que triunfa como ejecutiva de una cadena de retail y la otra que siente se hunde en el fracaso. Amiga 1 le ofrece una oportunidad y amiga 2 la aprovecha. Al cabo la ambición se apodera de amiga 2, que le termina quitando el trabajo y el marido a amiga 1 (que en todo caso descubre su espíritu sindical, se enamora del marido de amiga 2 y a mi parecer sale ganando). Las últimas frases de la película me quedaron dando vueltas:

- "Algunos dicen que el mundo se divide en víctimas y aprovechados, y tal vez se equivoquen."

- "Otros dicen que las personas se dividen entre quienes flotan y quienes se hunden, y tal vez tengan razón."

Después de eso venía una especie de llamado a una futura revolución, pero no me acuerdo de las frases exactas.

La película era buena en todo caso, la dieron en Cinemax y después de verla me fui al Centro de Extensión de la Católica a ver otra peli española, "Smoking Room"(2002).

No, este post no tiene nada parecido a una estructura, no son más que impresiones al lote.

"Smoking room" es sobre una empresa española que ha sido comprada por una corporación estadounidense que entre sus primeras medidas prohibe a los empleados fumar en las dependencias del edificio. Ramírez, un fumador empedernido, siente que es necesario hacer algo para defender su derecho de envenenarse como le de la gana y hace una lista para que la firmen los partidarios de habilitar una sala para fumadores en el edificio. Pero las cosas no salen bien.

Es buena, está filmada con close ups que le dan mucho realismo a las situaciones. Aunque me deprimió un poco, yo pensaba que era un problema de Chile la falta de compromiso en la defensa de bienes comunes. Hay que ser muy inocente. Pero en España al menos hacen películas con esos temas.

Pobres excelentes películas españolas, con mínima publicidad y marketing, apoyemos al buen cine en español.

Cerrando la "trilogía anti-estragos del capitalismo", una película de Jim Carrey con un cameo de Ralph Nader, "Fun with Dick and Jane". Remake de una comedia de 1977. La fui a ver con la familia, y agradezco a Jim Carrey por hacernos pisar el palito.

Qué ganas de tomar estás 3 películas y estructurar un discurso coherente y erudito sobre el mundo laboral posmoderno y sus espejismos.

No soy el hombre indicado para tal reflexión, tengo pereza, pero las películas están buenas.

Y el Sistema está de temer.

Y definitivamente la semana del Festival de Viña no es la mejor para sentir que uno estuvo en lo correcto al estudiar periodismo.

Oye!, No me pinochetees

En mi calidad de experto en Gilmore Girls, me siento en el deber de contribuir a la sabiduría mundana con una muy perita observación.

Augusto Pinochet aparece mencionado 3 veces en la serie.

No sólo como dato de trivia, sino también como adjetivo.

Así por ejemplo, en el episodio #121 ("Just like Gwen and Gavin"), Rory le dice a su amiga Paris, que está dirigiendo el periódico de Yale como tirana. Controlando las idas al baño, interviniendo despiadamente en los textos, gritando y numerando a su equipo. Digo que Rory le dice "Stop being all Pinochet on them"

Me impactó, en Chile nunca he oído que alguien use a Pinochet como adjetivo, y tal vez sería bueno. Incluso como verbo, "Oye, no me pinochetees más!".

Es justo y necesario, asignarle ya un contenido al novísimo adjetivo. Por mucho que la moda actual es juzgarlo por ladrón, y tiene méritos para ser visto como asesino, me parece evidente que la cultura popular gringa ya le tiene otro rol asignado, nada despreciable.

Por eso hoy cuando estaba viendo SQP, y Italo Passalacqua empezó a increpar a Felipe Avello (ok, en este momento todos mis lectores internacionales quedaron colgados, lo siento chicos).

Basicamente SQP es un programa de farándula, uno de los más vistos, y clara evidencia de la decadencia de la TV chilena (que sigue el rumbo de la española, pero sin Aqui no hay quien vivas) es que incluso yo lo termino viendo y hablando de él.

Digamos que Avello estaba recostado en un sofá, al estilo romano. Passalacqua entonces (que estaba sentado en un taburete) le dijo que era el colmo, que era una afrenta a la teleaudiencia, que en la televisión había guardar las maneras y que él no podía acostarse así en el sofá.

Eché de menos alguien que en ese momento le hubiera dicho, a Passalacqua y a la Francisca García-Huidobro (que lo atacó con mayor violencia todavía), "Dejense de pinochetear tanto".

Pinochetear: Dícese de la actitud paternalista y mandona, de armar alharaca por infracciones menores y arrogarse la defensa de supuestos valores irrenunciables que no son más que una mascarada para un narcisismo y obsesión controladora galopante.

Me gusta. Lo voy a empezar a ocupar. Aunque sospecho falta todavía para que se ocupe como tal en las teleseries o los programas de farándula.

Whit Stillman está vivo

El director y guionista de "Metropolitan"(1990), "Barcelona"(1994) y "The Last days of Disco" (1998) tras ese último éxito se mudó a Paris y desde entonces nadie sabía nada de él más que rumores.

Yo lo echaba menos.

Por eso, aunque muy probablemente a nadie más que a mí le interese esta noticia, me alegra anunciar que Whit está de regreso. "Metropolitan" acaba de salir en DVD editado por Criterion, y entre el trabajo de promoción Josh Horowitz logró calzarle una entrevista a mi ermitaño favorito, donde habla de cómo se inició como guionista y anuncia un nuevo filme, aunque no entrega detalles.

Aquí un trozo de la entrevista que me hizo desear ser agente.

H: So where were you in your life when you started writing the screenplay for Metropolitan?
WS: I was desperate. My life was going along and I wasn’t doing what I wanted to do. I wasn’t being prolific as a writer of fiction or humor. I was doing these day jobs where I wasn’t accomplishing anything in particular. I was an agent for cartoonists. And being an agent for other people is actually a really good job because you’re living vicariously through them.

Metropolitan la ví solo una vez en Film & Arts, y ahora necesito poseerla. Como nuestra, algunas Memorables Quotes cortesía de IMDb:

Nick Smith: I've always planned to be a failure anyway, that's why I plan to marry an extremely wealthy woman.

Nick Smith: It's a tiny bit arrogant of people to go around worrying about those less fortunate.

Nick Smith: The titled aristocracy are the scum of the earth.
Sally Fowler: You always say "titled" aristocrats. What about "untitled" aristocrats?
Nick Smith: Well, I could hardly despise them, could I? That would be self-hatred.

Tom Townsend: You meet a group of people and you say, ‘These are going to be my friends for the rest of my life.’ Then you never see them again. I wonder where they go?”

A quién engaño?, yo lo que quiero ser en la vida es Whit Stillman.

Diagnosis

Acabo de ver el capítulo final de la Quinta Temporada de Gilmore Girls, he visto 5 temporadas seguidas (además de los capítulos de estreno de la sexta temporada los jueves en WB) y me siento como si hubiera asistido a un seminario.

Finalmente pude responder la pregunta de porqué Rory dejó Yale y cortó relaciones con su madre yéndose a vivir a casa de sus abuelos.

Aunque la pregunta que subsidiariamente yo quería responder mediante aquella era otra, Por qué a los 27 años no tengo ningún sentido de dirección en la vida.

Me lo han dicho hasta el cansancio, no guíes tu vida por series de televisión. Pero por algo hay que guiarse, y hay series y series de televisión. Es distinto guiarse por Laguna Beach que por Party of five. Ya antes he dicho acá que ellas configuran nuestra cultura de manera omnipresente. Quien se casa en mi generación ha pasado más tiempo observando parejas televisivas que observando a sus propios padres y como se relacionan (si es que sus padres todavía se relacionan). Los Huxtable, los Bundy, los Simpsons y los Picapiedra nos dan la pauta.

Al cabo resulta que admiro mucho a los guionistas, que los respeto. Allá aquellos que se guían por el Deuteronomio, el Corán, el Código Civil o el Necronomicon. Yo prefiero los diálogos a los monólogos. De momento me siento como una jovencita casadera a la que se le está yendo el tren, y sucede que para eso las medicinas prescritas son Jane Austen y Gilmore Girls, claramente.

Episodio #109 ("A house is not a home"): Rory abandona sus estudios en Yale porque en su primera práctica profesional como periodista su jefe le dice que ella no está hecha para ese trabajo. No sospecha que este tipo es el padre de su novio y podría tener intenciones ocultas para destrozarle la psiquis. Le cree. "Podrías ser una muy buena secretaria, pero para el periodismo simplemente no te da". Como Mitchum Huntzberger es un magnate mediático, un Katherine Graham cualquiera, Rory le cree.

Y ya sin objetivo en la vida, con su sueño de ser periodista desechado, no le ve sentido a seguir en la universidad. "Todos tienen ahí sus metas, todos están tan motivados, qué sentido tiene que me quede ahí, simplemente flotando?", dice Rory.

Diagnosis. Es penoso constatar que pasé todos mis años universitarios haciendo exactamente eso, flotando.

Esperaba enamorarme de la carrera, de los profesores, de los ideales del periodismo. Pero esperar y esperar a enamorarse no funciona. Debí haber sido más activo en la búsqueda de mis intereses. Ahora en retrospectiva pienso que era tan fácil, si hubiera tenido claro qué hacer, tan fácil, ser ayudante de un ramo, hacer uso de los contactos que se me ofrecían, no dejar pasar las oportunidades, tan fácil.

Mi problema es la falta de ambición personal. Cuando entré a la universidad no pensaba en cosas que conseguir para mí. Pensaba en mí como un agente de cambio social, y simplemente me tocó vivir en un tiempo en que esos cambios se estaban dando solos, de manera fácil y sin precisar mi ayuda.

Cuando pienso que hay niños de 17 años que tienen las cosas mucho más claras, y están mejor armados... Yo en cambio llevo ya dos años de caída libre y aún no encuentro la correa que abre el paracaídas.



Vértigo.

O como me dijo Huracán, "Estás parado al borde de la piscina viendo como otros nadan y se divierten mientras tú no te animas a lanzarte"



Sé que no hablo sólo por mí, que interpreto a varios que leen esto.

Este año he hecho cosas por primera vez que debería haber hecho antes, mucho antes. Hay que perder la virginidad cada día, y por virginidad me refiero al miedo. Fui a ver los fuegos artificiales en Valparaíso, solo. Anduve en moto por Kennedy y por la Alameda, agarrado firme al conductor. Voy a ir a unirme al Monstruo y ver a Franz Ferdinand en el festival de Viña. Voy a ir con un amigo francés de viaje al norte, a ver el reflejo de mi alma en el salar de Uyuni.



El reflejo del alma, eso sí que da miedo.

Cómo se vive la vida sin un objetivo? Hakuna Matata? Supongo que ayuda estar emparejado, o tal vez no. Supongo que el ser discriminado, el haber sufrido cuando niño, supongo que ese tipo de cosa cosas ayudan a alimentar el "drive".

Supongo muchas cosas, supongo demasiado.

Espero que este año algo me arroje fuera del nido. El lema es: Reventarse la crisma... o volar.

Baby, it's cold outside

Vi Brokeback Mountain!

Que de algo sirva ser periodista, mi amiga Sol me pasó el dato, llamé para que me anotaran en la lista y al final fue todo demasiado fácil. No por nada escribo reseñas de cine en Saborizante, y mi reseña de la película fue publicada ayer mismo, avisando del preestreno, que tiene lugar este findesemana, en las mejores salas de la capital.

Puf, con tanto comentario recibido, tanta crónica sentida y tanta parodia en YouTube. Pensé que la película me iba a decepcionar, pero no. La película es buena.

No diría que me cambió la vida (el rol de película icónica en mi caso lo cumplen Krampack y Hedwig). Nuestra generación tiene menos que ver con los conflictos de esta película (por suerte). Y no me logré identificar realmente con los personajes hasta la escena en que Ennis visita la casa de los padres de Jack. Ahí sí se abrieron las compuertas, supongo que el tema de la habitación de infancia del ser amado es universal. Es ese espacio que representa la intimidad a la que uno quisiera acceder en el otro, y el espacio al que uno al otro quisiera dejar entrar. Es lógico, esas son las paredes dentro de las cuales uno cuando es chico sueña sus primeros sueños de amor. Por muchas vueltas que de la vida, la inocencia se queda ahí, impresa.

Si es por comentarios sentidos, recomiendo estos del Huracán 1 y 2. Grande Huracán que me trajo esas dos revistas que ilustran este post. Reconozco que esta película puede resultar devastadora para personas mayores con vivencias similares. La sala de periodistas estuvo inusualmente callada como tumba mientras duró el filme, y no faltaron los ojos llorosos a la salida, un periodista de LUN tenía los ojos como huevos fritos.

Es que claro, la película funciona. Bellísima fotografía, banda sonora, buen ritmo pausado. En ese sentido me gustó mucho más que el cuento de la Annie Proulx, el cuento se puede leer acelerado en las partes en que no pasa nada, la película te obliga a verlas y te proporciona detalles valiosos sobre sus personajes.

Cuando Alma le dice a su esposo (que se va eufórico de pesca con su amigo) "Cariño, no se te olvida algo?". Y luego él regresa, recoge la cesta con los anzuelos y se va, sin darle un beso siquiera. Pobrecita Alma. Michelle Williams está muy bien, y da gusto saber que en esta película se enamoró de Heath y se casaron y tuvieron un hijo (esta vez en serio).

O cuando Ennis le comenta a Jack, "No te parece a veces que la gente en la calle te mira como si ellos supieran algo?" Pobrecito Ennis, que jura que lo que le pasa a él es demasiado exclusivo y pecaminoso. Jack lo mira y piensa (imagino yo) "pobre huevón que no cacha que es mino y que si en el pueblo lo miran no es porque todos lo juzguen, es porque varios quisieran llevárselo a pescar"

Tiene estructura de tragedia, con un presagio que de alguna manera se termina por cumplir, pero no por un asunto del destino, sino por obra del temor y las aprensiones incubadas por un entorno opresivo en el personaje de Heath Ledger. Que sí, está exquisito él, como para hacer muñecos tamaño natural que si les apretas la clavícula te muelen a combos y si les rozas la hebilla del cinturón te dicen "Jack, I swear".

palabras sueltas ( brrreeeport )

Ayer al irme de una fiesta pasó lo típico, que la música se pone repentinamente excelente cuando ya te has despedido de todo el mundo y sólo te queda esperar a que el amable chico que te llevará a casa salga del baño.

Era una canción nueva, con muchas bases y una fraseo casi imposible de identificar. M ya salía del baño y yo con C nos apresuramos en memorizar algo, para después buscarla en google.

Salimos de la casa de R con tres palabras: Dirty, Toilet y Solution.

Google no falla, la canción era "Wordy Rappinghood" de Tom Tom Club. Me encanta.

Ojalá fuese así siempre, "Oh, y ahora quien podrá defendernos?" y aparece google chapulín. Pero no es el caso.

Ahora mismo, justo afuera de mi casa. Está escrito un grafitti inconcluso, lleva meses ahí y nadie a aparecido para terminarlo. Se pueden leer dos palabras: "RODO" y "SIN", que ni siquiera parecen palabras. En este caso Google no me ha podido ayudar. si al menos fuese una sola palabra extraña, como brrreeport o pugnaz.

Sigue siendo extraño todavía, llegar a la casa y leer en la vereda escrito: "RODO SIN".

He jugado con la idea que el grafitero es un fanático de Tolkien y quería escribir FRODO, pero el SIN?, como se explica?

El pecado de Frodo?, Frodo sin Sam, Frodo sin el anillo?

Dudo mucho que el poeta uruguayo José Enrique Rodó tenga que ver con esto.

"Rodoviarias sintéticas"?

Estará escrito en clave?, si cambiamos cada letra por la que le sigue en el alfabeto se lee...

SPEP TJÑ

Not a great improvement

14 de febrero

No puedo dormir.

Me molestan las sábanas, me molesta mi piel, quiero arrancarme las entrañas y enterrarlas en el patio, siento que no sirven para nada y tan solo me impiden conciliar el sueño.

Mi cuerpo arde de deseo e indignación, de ganas de ser real, no ceso de hurgar una y otra vez entre mis recuerdos y constatar que una y otra vez he perdido la oportunidad de serlo.

Maldito día de San Valentín, día de San Vlad el empalador. Corazones ensartados en picanas. Corazones secos como pasas, como el mío. Un latido furibundo como una marcha militar retumba esta noche. Anuncia que Cupido fue devorado por las ratas y fue encontrado en el tacho de la basura.

Necesito volver a un momento de mi vida en torno al cual articular un relato amoroso, una especie de arrullo.

Pienso en mí mismo a los 20, corriendo tras Eduardo de madrugada, abrazándolo y pidiéndole que lo reconsidere, que me de una segunda oportunidad. Que nos de, a los dos. Eduardo príncipe de hielo. Pienso en mí a los 26, entrando a la cama de un Jeff sumido en la tristeza con el corazón roto por un desalmado, tratando bienintencionado de prestarle lumbre. Pero todas las cerillas estaban mojadas.

Voy de Wilde a Andersen, de Andersen a Wilde. No hay diferencia entre ruiseñores y sirenas, viejos compañeros de celda, acaso la desdicha conduce a la gloria? Acaso el precio es que vuestros espíritus fecundos acongojen para siempre a las almas solitarias en fechas como esta?

Si nos duele es porque estamos vivos, pero el dolor no es la razón, es sólo la evidencia.

Necesito un recuerdo como un alfiler que reviente esta embolia de emociones contenidas.

Necesito un abrazo.

Es posible Pinocchio, que lo más cerca que hayas estado es cuando aquel guapo inglés high on poppers te dijo que quisiera despertar cada mañana al lado de alguien como tú. Eso fue casi la epítome o expresión correcta del conjuro que te liberaría ahora de esta angustia absurda.

O la perfecta sincronía sexual, efímera por supuesto. Es un buen recuerdo aquel en el auto de Danny en el estacionamiento de ese club de esgrima en Madrid, o Duncan en una celda con cama de cuero negro en una sauna de las afueras de Birmingham, sex clubs en Londres, Budapest, Paris. Demasiado turbio y onírico todo, creo que necesito un recuerdo diurno, con los contornos mejor definidos, para todo espectador.

Alwise en Kensington Gardens?, apenas alcanzaste a conocerlo, fue sólo un diálogo, encantado, idílico, propio de NuncaJamás. Temo que debes descartarlo.

Pero si descarto también aquellas epifanías protagonizadas por mujeres, y amigos hétero, y amigos virtuales, y perros callejeros, qué me queda?

Ah?

Me queda la cama de Walter y Franck, haciendo las delicias de Freud en Berlín. Lo que es volver a dormir con mamá y papá. Edipo tuvo su segunda oportunidad y esta vez no mató a nadie, nadie quedó ciego. Si, estás en el buen camino. Ese fue un buen momento. Entonces al menos pudiste dormir.

Walter, definitivamente Walter. En Köllnische Park, cerca del Märkisches Museum, junto al foso de los osos. Sin más palabras que decir. Una despedida en toda su regla, con beso y abrazo y estudiantes mirando, y cámara girando enrededor 360º.

Tienes a los osos de Berlín por testigos. Tilo, Maxi, Alex, Schnute y Piefke. Fue real. Fueron varios desayunos, fue lo más parecido a una baza, una definitiva y tranquilizadora certeza. Quisiste a alguien y alguien te quiso. Había lágrimas en sus ojos también. Lágrimas, no bytes. Y ese es un buen recuerdo que no va a cambiar.

Veo medusas amarillas que brotan de los diodos del teclado, la CPU, el módem, el monitor y el Wi Fi. Es el sueño que me junta los párpados y me hace ver fantasmagorías abisales. Pero yo me aferro a mi recuerdo-osito-de-peluche y no tengo miedo ni angustia de morir solo sin haber abrazado la realidad.

Puedes volver a dormir entonces.

Y que el fantasma del desamor se vaya a quitarle el sueño a otro desdichado.

Podría hacerle una lista.

Mmmmm, Tocino!

Esta noticia es vieja, del Ramadán pasado, pero ha ganado nueva actualidad.

La cadena satelital árabe MBC ahora trasmite al mundo islámico el show animado Los Simpsons, traducido como "Al-Shamshoons".

Así que los compañeros de escuela de los suicidas palestinos, los primos consumistas de Bin Laden y los huérfanos de Sudán y Cachemira, (recordatorio: un 60% del mundo islámico tiene 20 años o menos), pueden ver por TV a Omar (Homero) y su hijo Badr (Bart) dejando en evidencia el estado moral del Gran Satán (Occidente).

Dice Michel Costandi of MBC TV Network, Inc.: "Yo pienso que Los Simpsons abrirán nuevos horizontes para nuestro futuro"

Pero no basta con traducir del inglés al árabe, no es tan simple. Después de todo, the Simpsons tiene personajes que son judíos, hindúes y cristianos.

Es sí que MBC está haciendo algunos cambios. La cerveza Duff de Homero ahora será inocente Soda. Los Donuts serán presentados como dulces árabes. Las imágenes donde Homero come tocino serán borradas.

Ya, basta de traducir, la nota de ABC está aquí para que disfruten con Al-Shamshoons

Otro caricatura

Particulas alemantales

Curiosamente no me molesta que sea un director alemán con actores alemanes quienes hagan la adaptación para el cine de "las partículas elementales", de Michel Houellebecq.

Será porque Bruno es interpretado por mi querido Moritz Bleibtreu. Será porque es más fácil entender una historia de este tipo (desencanto milenarista post revolucionario) en Alemania que en Francia. Será que en el fondo me da lo mismo quien haga la película, mientras la hagan.

Grande Houellebecq. No he leído "La posibilidad de una isla", pero "Plataforma" fue la primera novela que me leí en francés y aunque no era sencilla, no me costó. Señal de buen escritor.

Se estrenó en la Berlinale y el 23 salta a cines en Deutschland. El sitio web con el trailer está aquí.

Cosas del fútbol (americano)

Quien quiere TV cuando hay YouTube?
(Dedicado a Cristóbal)

Países en rojo

Adivinen qué grafica este mapa

Adivinaron? pues este es el muy cosmopolita mapa de mis intercambios salivales (crea tu propio country map aquí). Si quisieramos ir más allá, a una especie de Country "shagging" Map, a lo Austin Powers, tendría que volver a poner en gris a Túnez, Estados Unidos y Nigeria. Si en cambio este fuera un mapa romántico, los países ruborizados serían otros, a saber: Chile, Sudáfrica, Estados Unidos, Alemania, España, Reino Unido, Italia, Hungría, Francia, Bélgica y Cuba.

La ausencia de Argentina me parece absolutamente inexplicable. Y con lo calientes que son los gringos y los suecos; y lo encantadores que son los neocelandeses, como es posible que nunca nada?

Quedan varias tareas pendientes, pues. Mientras sigue girando la perinola.

Así como van las cosas

Steve Bell, The Guardian

El que ríe al último

Martin Rowson, The Guardian

Muhammad, my friend

A todos los que hablan del choque de culturas y la tercera guerra mundial, Bush y Sarkoszy y demases.

Voy a terminar por encontrarles la razón, maldita sea..

Acá en Chile no hay musulmanes entonces la noticia no pasa de ser un breve de Carlos Zárate en el matinal del 13, lo cual es una lástima porque bien puede ser esta la noticia más interesante del año. Caramba!, este podría ser el equivalente al asesinato de Franz Ferdinand (el archiduque, no la banda escocesa), que de inicio al Armagedón.

Todo por unas caricaturas publicadas en un periódico de Dinamarca, el Jyllands Posten ("El correo de Jutlandia") de tendencia política independiente de derechas.

La historia es esta, el escritor danés Kåre Bluitgen se quejó en una entrevista de no poder encontrar a ningún artista con cojones para ilustrar el libro que estaba preparando sobre Mahoma, el profeta del Islam (equivalente a Moisés para los judíos y a Jesús para los cristianos).

El Jyllands Posten entonces hizo un llamado abierto a los dibujantes para que ejecutaran esta empresa, la de mostrar el rostro del Profeta.

Una pausa aquí para indicar que la tradición islámica (no el Corán) prohibe terminantemente hacer representaciones de Alláh y de Mahoma. Una actitud muy de pueblo del desierto, que trae a la memoria el episodio en que Moisés se indigna al encontrar a su pueblo adorando a un becerro de oro. Cada nueva religión define su identidad en relación (casi siempre contraria) a la cultura local predominante. Así se explica la fobia judeocristiana al homosexualismo (tolerado por los grecorromanos) y así podemos explicar también que en un medio famoso por la adoración de los íconos y las fuguras de santos, profetas y mesías, Mahoma haya condenado tal actividad como pecado.

Hay otra versión, una que señala que al inicio de la Hégira, cuando Mahoma impone el Islam, hubo muchos episodios de violencia inusitada y sangrienta (incluyendo la masacre de varias poblaciones de "infieles"). Mahoma habría intuido que el prohibir las imágenes era una buena manera de no llamar la atención sobre estos episodios y concentrar la atención en su Libro, donde sí es cierto se habla mucho de la Paz y el Amor.
(Esto lo leí en un foro de BBC News, y me sorpredió mucho, pero ahora al buscar el link resulta que el foro ha sido cerrado por software maintenance, esperemos que sea solo eso).

Porque una cosa es que en Chile nadie le de bolilla a esta cuestión (si total, los musulmanes están tan lejos), y otra es que la prensa europea en general está metida en un embrollo tremendo, porque publicar las caricaturas es visto como una provocación anti-islámica y no enfrentar el tema es, como se lo hacen saber sus lectores, un acto de cobardía y claudicación de la libertad de expresión.

Volvamos a la historia. En Septiembre del 2005 los 150.000 lectores promedio del Jyllands Posten encontraron en las páginas de su periódico favorito los 12 dibujos del apocalipsis, digo, los 12 dibujos de Mahoma.


No todos son ofensivos. Algunos han querido comparar todo este episodio con el antisemitismo como se vivía en la Alemania Nazi. Pero esto es Dinamarca, esto es el siglo XXI, y estos dibujos no los hizo Hitler.

Uno de los dibujos muestra precisamente como se pudieron haber sentido los dibujantes con este "encargo"


Otro hace referencia a una situación muy real, la promesa hecha a los terroristas suicidas de un Paraíso con vírgenes esperándolos si cumplen su cometido. Este es gracioso.


Y luego está este otro, que se saca el cacho mostrando a un Muhammed cualquiera, un danés hijo de inmigrantes musulmanes que cursa 7º año y escribe en el pizarrón "Los periodistas del Jyllands Posten son una banda de reaccionarios provocadores".

(los comentarios del dibujo pertenecen al autor del blog RostrodeMahoma, que exhibe todas las polémicas imágenes y pretende convencernos que toda esta polémica debiera generar un vuelco mundial que ponga fin al discurso políticamente correcto y que Occidente enfrente la amenaza del Islam de una buena vez. El autor del blog no da su nombre ni permite comentarios, y aunque en general condeno esa actitud, entiendo que uno puede dormir mejor sin que te amenazen de muerte.)

Ayuda a la libertad artística el estar muerto ya. Así a Dante no le preocupa haber escrito en la Divina Comedia que se encontraba a Mahoma en el infierno con las entrañas afuera. O a Gustave Doré, William Blake, Auguste Rodin y Salvador Dalí haber hecho representaciones de este episodio.

Lo más seguro es que Dalí no hubiese pintado este cuadro si estuviera vivo ahora, este es Mahoma pintado por Dalí:



Un extenso catálogo de representaciones visuales de Mahoma a lo largo de la historia pueden verse en este sitio web, que debido al exceso de tráfico, está también copiado en este otro sitio web. Algunas de mis favoritasque se pueden encontrar ahí: Mahoma esculpido en el edificio de la Corte Suprema en Washington, Mahoma en South Park y Mahoma torturado por un demonio en un fresco medieval de la catedral de San Petronio en Bologna, que en 2002 casi fue blanco de un atentado terrorista.


Al lado de esto, los dibujos del Jyllands Posten son un chiste. Incluyendo al más polémico de todos, en que se ve una bomba escondida en su turbante. Por eso me chocó leer estas declaraciones de Bill Clinton al respecto el 31 de enero:

Former US President Bill Clinton states that he fears anti-Semitism will be replaced with anti-Islamic prejudice and condemns “these totally outrageous cartoons against Islam

(Fuente: Wikipedia)

Me pregunto si Bill Clinton está a favor de cubrir con estuco los frescos de san Petronio, que ciertamente son mucho más escandalosos y están más en contra del Islam. Bill, qué te pasa?

Y por mientras todo el mundo estalla en sinsentido, la iglesia ortodoxa rusa critica a los periódicos europeos que republicaron los dibujos, en Jordania despiden al gerente de un periódico que publicó los dibujos, en Malasia y en Indonesia se suceden las protestas, Portugal y Nueva Zelandia imprimen los dibujos y Wikipedia bloquea la página sobre los Muhammed Cartoons por ser un tópico controversial, en Copenhagen circula un mensaje de texto llamando a quemar el Corán en público mañana sábado. Funcionarios escandinavos de la cruz roja son evacuados de la franja de Gaza, los periódicos ingleses no saben que hacer y el periódico francés le Monde (asesorado por expertos en la materia) se decide a publicar un dibujo del rostro de Mahoma escrito con palabras en las que se lee "No dibujaré al Profeta".

Lo busqué en internet, sin suerte. Es que están todos asustados por alláh.

El secreto de Pooh

- Yo creo que Pooh es gay, dice mi prima Dana, de 9 años.
- Y por qué piensas eso?, yo le pregunto
- Porque no usa pantalones.

Isolda y Dana están en casa de visita y con mi hermano Nicolás tenemos la misión de entretenerlas hasta que su madre las venga a buscar. El día está fresquito así que comemos humitas en el patio, pienso sacar afuera el Televisor de mi pieza para que veamos Madagascar al aire libre, después tal vez juguemos taca taca, si alguien se atreve a sacar las pelotas, que como hace tiempo nadie ha jugado están cubiertas de telarañas. pero primero vamos a tener que aclarar esta cuestión.

- El pato Donald tampoco usa pantalones
- Ya, pero usa polera.
- En todo caso el que debería ser gay es Piglet, que es rosadito.
- A mi me gusta Tigger, dice Isolda
- Pooh es un oso de peluche, tiene piel de oso de peluche, no necesita vestirse
- Pooh no es un oso de peluche!, es un oso de verdad! dice Isolda enfática
- En todo caso el que es de peluche es Tigger, qué tiene que ver un tigre en el campo?, comenta Nicolás, siempre tan racional.

No sé de donde surgió esta discusión, y me siento un poco culpable de caer en el estereotipo y asumir que solo por ser rosado, Piglet es gay. Esta conversación es insólita. Obviamente estas niñas pequeñas fanáticas de Miranda y de los mensajes de texto pasan mucho tiempo discutiendo acerca de quien es gay y quien no y si esto está bien o esta mal. Tal vez debería preguntarle a Dana qué opina de eso, si su imagen de pooh cambiaría si Pooh admitiera que es gay en caso de serlo.

- Pohh no es gay, es un osito, todavía no sabe lo que es
- Ya, pero es que a Pooh le gusta la miel.
- Y eso?
- No ocupa pantalones y le gusta la miel, obvio que tiene que ser gay.

Sin necesidad de saltar a un análisis jungiano, qué debe uno entender de este razonamiento que asocia el gusto por la miel con ser gay? A Dana le gustará la miel?, será la miel una metáfora infantil? Es una especie de alimento amanerado, por ser dulce? Timón y Pumba en El rey León parecían más que amigos, y comían insectos viscosos pero sabrosos. Para mí eso es gay, los gays son gourmets, todos saben eso. Y ahora me pregunto de repente, qué comía Tinky Winky? y Pompadour? y el pitufo gafitas?

Pero tiene su lógica, si eres oso deberías ser salvaje y comer carne roja. Si en vez de eso te gusta la miel y jugar de la mano con Christopher Robin, es porque tal vez eres...

- Al oso Yogui también le gusta la miel!!!
- Ya pero tiene un hijo, Bubu!!
- Bubu no es su hijo!!!
- ¿Por qué todos los dibujos animados tienen sobrinos en vez de hijos?, comenta mi hermano dándoselas de Ariel Dorfman

- Pooh no es gay!
- Si que lo es!
- No!
- Si!
- Nooooo!
- SIIIIIIiiiiiiii!, infinito gané!

SILENCIO!!!!

Mira Dana, no sé si Pooh es gay o no, pero pelear acerca de si Pooh es gay, te lo aseguro, y es así en Yellowstone o en la granja de la abuela Pata, eso es ciertamente muy gay.