Feng Shui

Las piezas porfían por estar de vuelta en su sitio, pero la partida se encuentra detenida por culpa de un peón con crisis de identidad. Dicen que en el borde del tablero se abre una disyuntiva, que te puedes convertir en cualquier cosa, que eres libre, libre de libertad.

Importa la ubicación, importa el ambiente y el reflejo de la luz sobre los objetos.

Otra vez de vuelta en mi país rincón, con mi casa suburbana y mi habitación de allegado que como todo lo demás, no es realmente mío. Todo sigue aquí colgado al borde, borde, borde. Borderline. Donde todo está siempre a punto de acontecer, o de precipitarse hacia el abismo.

Chile es un país al borde. Quienes aquí llegaron pronto se dieron cuenta que este era el fin del recorrido, que más allá no había nada más. Los insoportables, los intolerantes, los que no se sienten cómodos en ningún sitio, se tuvieron que conformar con Chile como el lugar donde arraigar sus muecas de disgusto.

Living in the edge, you can't help yourself from falling (Aerosmith)

En el borde se es libre, libre de todo excepto del pánico de la existencia, una inclinación leve pero fatal, que te hace rodar hasta el borde de tu cama, que te despierta por las noches con el dulce sonido de una sierra eléctrica.

Feng Shui, la ubicación de los elementos es determinante, las energías que rebotan y los espejos que te roban el alma. El eco de tus palabras repetidas ad infinitum, como un buitre (un jote) que vuela en círculos sobre ti. "No", "no", "no", grita el buitre y no sabes si fuiste tú el primero en proferir ese "no", que ahora él parodia, o si en cambio fue enviado por tus enemigos para destruirte.

No eres bueno, no eres grato a los ojos, no eres joven ya, no eres suficientemente ingenioso, no eres aperrado, no tienes buena voz, no eres trabajador, no eres constante, no dices lo que sientes de verdad, no eres valiente, no eres digno, no eres nadie, no amas, no te involucras, no importas, no avanzas, no ayudas, no piensas, no vives, no existes.

Me paralizo, me llevo las manos a los oídos pero los distintos "no" resuenan todavía en mi cabeza, me hacen dar vueltas, me mareo, caigo y me tiendo en la cama a ver TV, la droga más barata del mercado.


"No" es una palabra maldita, inevitablemente se vuelve contra ti. De tanto decir No los padres se convierten en abuelos, y los niños mañosos en tiranos. Eso le pasó a Pinochet, que a costa de imponer negativas sobre toda una nación acabó amasando un "No" ecoico que lo sacaría del trono de un porrazo. Eso me pasa a mi, siento. Una nube de moscas con un "no" tatuado entre las alas me persigue cada vez que intento abrir una puerta y seguir un camino, no veo caminos, sólo veo moscas, moscas que zumban negaciones. No quedaste en la lista, no necesitamos gente, no pagamos, no das el ancho, no nos interesas.

Alguien sabe donde quedó el Raid?, quien fue el último que lo ocupó?

Fantaseo con salir de aquí, ya sea para huir de las moscas o para enfrentarlas al descampado. Sólo yo y ellas. Sin capacha, sin tregua, sin rendijas donde poner huevos. Fantaseo con el silencio, con un comienzo nuevo, con una oportunidad reluciente como una espada, un matamoscas recién comprado.

Fantasías de rincón, de voz baja, de poco aliento. Tal vez si cambio mi letra, tal vez si muevo la cama, tal vez si saco el televisor de la pieza, tal vez entonces sería distinto. Tal ves entonces quizá sería capaz de abrir la boca y dejarlas salir a todas, zumbando lejos, hasta perderse.