Mirando al pajarito

Después de su memorable deposición sobre (literalmente) nuestra nueva Constitución Política del Estado, Cris la cacatúa ha seguido con sus andadas. No contento con cagarse sobre la Biblia, ahora se ha cagado sobre Don Quijote.

Ante tamañas radicales actividades cagatorias he llegado a la conclusión que Cris no es un nombre apropiado para el pajarraco este. Mi hermano lo bautizó Cris, pero mi hermano, con todas sus virtudes, no tiene imaginación para nombres de mascotas.

Estoy indeciso entre Durruti y Mr. Crowley. Durruti por el líder anarquista español durante la guerra civil, y Crowley por Alistair Crowley, el famoso satanista que salió en la portada de Sgt.Pepper's.

Miro a la cacatúa con su cresta amarilla, sus mejillas anaranjadas y sus garras filudas y le digo alternadamente: Durruti, Mr. Crowley, Durruti, Mr. Crowley. Espero a que se cague en algún momento y así me haga saber su opinión. Durruti, Mr.Crowley.

Aunque si caga cuando digo uno de los posibles nombres, significaría eso que le gusta o que no le gusta? La cacatúa me mira curiosa, como queriéndome decir algo, y mueve el pico como las vacas, de un lado a otro, como si estuviera rumiando.

Si este blog fuera ficción, Durruti sería una proyección mía, una corporeización animal de un aspecto psicológico del personaje principal (ese sería yo).

Mr.Crowley acaba de hacer un sonido que suena a afirmativo, será que pertela mis pensamientos?

Por las mañanas, cuando corremos la funda con que cubrimos su jaula, Durruti se muestra agresivo. Las alas semi-extendidas y tensas, estira el cogote y da picotazos en el aire. Alguien me dijo que al despertar, los animales menos evolucionados no recuerdan sus comportamientos aprendidos y son todo instinto. Instinto de defensa. Pero a medida transcurre el día la criatura va recordando que puede tenernos confianza, y que cada mediodía le servimos semillas de maravilla, y a cambio de eso él nos deja acariciarle sus plumas.

De pronto y sin despedirse, Mr. Crowley vuela desde mi hombro hacia la biblioteca, se apoya peligrosamente sobre un tomo del Atlas de la Historia Universal en fascículos coleccionables de Las Últimas Noticias, y me mira con el pico abierto como si fuera una gárgola a punto de escupir fuego. Luego, sin aparentemente haber hecho ninguna descarga viscosa, se moviliza hasta pararse sobre el tomo#5 de Cosmos, El Universo, publicado por Editorial Salvat.

Sacre bleu!, tenemos una mascota megalo-cropo-maniaca!!, Easy boy, easy boy, no te cagues sobre el Universo, que es todo lo que tenemos.

Anarquista o provocador. A veces también me pregunto, no se tratará simplemente de una bestia que no asigna ningún significado cultural a la actividad de sus esfínteres? Pero su actitud me sigue pareciendo sospechosa. Por qué no se caga sobre la prensa amarilla? por qué no se caga sobre Paulo Coelho o Harold Robbins?

Durruti se retira en su atalaya hasta que ya no puedo ver de él nada más que su cresta. Será que me tiene miedo? Al menos yo sí le temería a un gigante demente que pretendiese bautizarme basándose en mis heces.

Si esto fuera ficción (y no un relato descriptivo y minucioso de objetividad periodística), no sería todo tan absurdo, habría alguna lección o moraleja dando vueltas por ahí.

Algo profundo, algo como no darle tanta importancia a la mierda que inevitablemente terminamos todos arrojando. Algo más profundo, como no dejarnos determinar por lo inevitable. La muerte, la muerte es algo que no podemos evitar y yo no veo a nadie por ahí que se llame Muerte.

Muerte González. Muerte Pereira. Muerte Almodóvar. Muerte García-Huidobro.

Detecto un halo de incomprensión en las miradas de Mr. Crowley hacia mí.

Y yo lo miro y pienso (acaso sigue leyendo mi mente), "los antiguos adivinos buscaban en las entrañas de los pájaros las respuestas a sus problemas".

Durruti tirita, o me parece que tirita. Al mismo tiempo tirito yo también, hace algo de frío, una corriente de aire se ha colado en la habitación y yo no estoy vestido para recibir visitas.

Brrrr....

Musicmatch me arroja por los parlantes "Sabbath bloddy sabbath", el cover de The Cardigans y, súbitamente inspirada, la cacatúa se larga a cantar.

Las personas que te han dejado cojo
Quiereras verlas arder
Las puertas de la vida se han cerrado en ti
Y ahora ya no hay retorno
Deseas que las manos de la perdición
Pudieran llevarse tu mente lejos
Y no te preocupas si no ves de nuevo
La luz de día

Mr. Crowley será tu nombre entonces, digo mientras cierro las cortinas. Justo cuando ya me empezaba a acostumbrar a la sonoridad pajaril terminada en "i" de Durruti.

.....

Como se ve, tengo un fin de semana largo para pensar pelotudeces. Para leer tengo a mis ya habituales y queridos Coetzee ("Desgracia") y Patricia Highsmith ("Carol").

Qué escucho?, escucho a Christina Rosenvinge ("Máquinas de fax"), Joaquín Sabina ("Quien me ha robado el mes de abril?"), Mecano ("Un poco loco", "Las cosas pares"), Fiona Apple ("Sullen Girl") y Nine Inch Nails ("Something I can never have").

Y para no caer sin vuelta, algo de Peter Frampton ("Show me the way").

Mr. Crowley, la cagatúa, ahora duerme.

Aunque creo que como nombre me gusta más Durruti.