La fiesta nacional

Corresponde escribir un post dieciochero, pero yo estaba más inspirado el año pasado.

Y como ya cumplí tomando chicha, comiendo empanadas, parrillada y anticuchos, bajando de internet canciones de Violeta Parra y leyendo el especial de identidad nacional de la revista El Sábado. Pues siento que ya estoy listo.

Listo para leer "Dientes blancos" de Zadie Smith, ver en Antena 3 y Chilevisión capítulos repetidos de "Aquí no hay quien viva" y por la noche disfrutar la segunda película de Lisa Cholodenko, "Laurel Canyon" en Cinemax.

Me cuesta ser patriota, y en especial en estas fechas. Me gusta la chicha, me gusta la comida, me gusta ver las banderas incluso, pero aún así no me conecto. Claro, tal vez no pongo suficiente de mi parte.

En Paris, para el 14 de julio, bueno ya se sabe que Paris es una fiesta. Ese día se habían programado celebraciones vecinales en cada arrondisement, yo estaba en el Barrio Latino y muy cerca de mi hostal en la rue Mouffetard habían adornado una placita con banderas, un escenario en donde abuelitos bailaban y cantaban canciones de Edith Piaf, mientras varios residentes habían montado puestos improvisados donde vendían ponche, cerveza y manzanas confitadas.
Estaba lleno de turistas, como es de suponer, y el ánimo general era de gozo. Afuera de los monumentos famosos (el Panthéon, la Madeleine) habían tanques con militares simpáticos posando para las fotos como si acabaran de llegar de Normandía. Gozo. No tuve que gastar ningún euro para participar de él.

Algo así me gustaría acá, y capaz lo hay y no me enterado. Celebraciones de barrio, en Yungay y Brasil y Huemul. Sin requisito de licencia comercial mientras duren las festividades. Música en las calles y decoraciones en las calles, gente en las calles, sentados en la cuneta.

Bueno, por algo es que gran parte de los Santiaguinos se van a regiones para estas fechas. No es sólo para visitar a la familia, es también por recuperar el sentido de pertenencia a un barrio, por sentir de nuevo la calle como propia.

Yo no siento mi calle como propia. Entre los vecinos del barrio hay buenas maneras, pero el fondo es vacío. Y hay fiesta cerca, en el Parque Intercomunal (o Padre Hurtado). Pero voy allá y me siento en una celebración ajena, los aperos huasos no me dicen nada, y todos parecen querer venderme algo. Me gustaría conocer a quienes atienden, pero no hay nadie conocido. Me siento como turista recorriendo un folclor sin el encanto de lo exótico.

Es que también esto es Las Condes, cuando trabajé vendiendo cable puerta a puerta me emocionó lo acogedores que eran los chilenos en Puente Alto y en San Bernardo, en Maipú y La Legua. Yo era uno de esos molestosos e insistentes vendedores, y alguna vez hasta me invitaron a comer, me ofrecían un vasito de bebida helada para pasar la calore.

Creo que no estoy diciendo nada que no sea archisabido ya.

Mis padres se conocieron siendo vecinos en Quinta Normal, jugaban pichangas, jugaban al luche, perseguían volantines, andaban en bicicleta. Tomaban once siempre en una casa distinta.
Ahora hablan con nostalgia de eso, pero lo cierto es que ellos decidieron irse, y se fueron yendo todos, a trepar la cordillera. El que se quedaba en el barrio era un perdedor, no lo dicen, pero seguro lo sienten. Y no sé cuando les nació esa frustración que apesta un poco a arribismo, si tuvieron una infancia tan feliz y compartida, rodeados de amigos.

Amigos de la escasez, no tiene mucho sentido jugar solo con una pelota. Si lo tiene en cambio jugar solo al Rise of Nations o al Sims 2.

Es la época del año en que esos padres se dan cuenta de que cuando eran pobres en el fondo eran ricos y que ahora que son ricos también son pobres, y sacan a sus hijos a la calle y les pasan un trompo para que jueguen. Y sus hijos los miran incrédulos.

Mi hermano por hacer algo patriota ha tomado su primer sorbo de chicha, dice que le gustó mucho, pero no pidió más. Mi hermano es un mateo en todo caso, y este findesemana se ha dedicado a leer la Historia de Chile y preguntarme por los militares napoleónicos que vinieron a echarnos una mano en la guerra de independencia. Tal vez debería llevarlo al cine a ver Allende, antes que anuncie su voluntad de entrar al Ejército.

Después de todo un día de preparar el asado, recibir a la familia, zampárnoslo todo y después ordenar, mi hermana nos convence de partir en el auto a ver la fuente que inauguraron en Providencia cerca de la Estación Salvador.

- "Es lo más lindo que he visto", dice ella, que no sabe nada de la Fuente Mágica del Montjuic.

Y si, es bonito. Odio el monumento a la Aviación, y la estatua monumento a Rodó siempre me ha parecido horrenda (y quien es Rodó?, alguien sabe?), pero es bonito. Y hay varios chilenos sacando fotos, una novia se baja de su auto entre bocinazos y posa frente a los juegos de luces multicolores y los chorros de agua. Una nueva tradición nace ante nuestros ojos.

Algo más que hacer? Pienso en llamar a los amigos, pero este es día familiar, pienso que no me apetece demasiado gastar mi dinero en borracheras y malestar estomacal. Siento que ya cumplí y que estoy listo.

Listo para dar vuelta otra pagina de "Dientes blancos" de Zadie Smith, ver en Antena 3 o Chilevisión otro capítulo de la estupenda comedia española "Aquí no hay quien viva" y caer encantado por "Laurel Canyon" en Cinemax, viendo a Kate Beckinsale tirar con su suegra y el novio rockero de la suegra en una piscina de North Hollywood.