Barro a Secas

Links

2006-06-13T10:04:00.000-07:00

Last.fm --> para saber cuales son los mejores temas de cada artista, según la gente.

Urbanity --> Blog de arquitectura. Adictiva cobertura al avance de obras del complejo de torres Madrid Arena.

Porfinesviernes --> Es que tú no te enteras

Shades of Gray --> Great Gay Blog

Nathaniel --> Cinepata absoluto

Traslado

2006-06-11T23:02:00.000-07:00

Igualito que David Bowie o Madonna, tengo una nueva encarnacion, cuya direccion es

http://eurobarro.blogspot.com

no tiene subtitulo, pienso que Pellejerias en Europa hasta el momento no se condice con la realidad aunque podria terminar sucediendo.
Dur dur d'être bebé, seria otra opcion a considerar.

Lo que es de todos, es más mío que lo mío

2006-06-05T16:35:00.000-07:00

(leido en una critica a la pelicula "un franco, 14 pesetas")

joder como aprovecha el tiempo aqui, breve para decir que fui a los Jardines del descubrimiento, donde estan tallados en roca los nombres de todos los tripulantes de la primera expedición de Colón, nombres familiares, muchos se habrán multiplicado sin tregua en America Latina. Aunque yo no conozco a ningún Triana ni a ningún Pinzón, claro, se me olvida, verdad que los hermanos Pinzones eran unos maricones.

Me parece sumamente justo que Madrid esté tomada por los inmigrantes y que tenga este toque provinciano cosmopolita que simplemente adoro. Aunque luego por la noche atrasado a mi cita al cine con la Vero (vamos a ver "Volver"), nadie me sepa decir donde coño queda el cine Renoir Retiro, porque todo el mundo es o turista o despistado. Hasta que por suerte aparece un ejemplar de esos gays sacaperros apasear, que se desvivió por explicarme la ruta, y yo de puro maleducado o trancado no se lo agradecí como debería, es decir, con un sonoro beso, chuiccc.

Fui a la Residencia de Estudiantes, donde hay una exposicion de Ortega y Gasset, adonde haya algo gratis voy, y dia lunes hay que ir a lo que sea. Igual la Residencia de estudiantes es un sitio interesantisimo, donde vivieron Garcia Lorca, Neruda, Miguel Hernández, Unamuno, Dalí, o bueno, no sé, pero mogollón de estudiantes que seguro jugaban a las cambiaditas. Hoy daba una charla el famoso catedratico de filosofia donostiarra Fernando Savater. La fila era enorme, yo me puse, espere a que alguien se colocase detras mio y le pedi que me guardara el puesto, asi pude ir a ver lo de Ortega.
Claro que al regresar la fila se habia triplicado, y yo leso olvide la cara de la señora que me guardaba el puesto. Sabia que era un poco fea, y claro, de repente la fila me parecio llena de espantos, total que me tuve que poner al ultimo y no pude entrar. Pero bueno, igual grata impresion de estos españoles sedientos de cultura. Claro que si es por ver mujeres guapas, para eso hay que ir a Serrano.

O no salir de casa, Vero vive con una española de Alcalá de Henares, Eva, que está guapísima y tiene un toque un pelín neura muy atractivo. Me dice que hace un cocido fabuloso, y que es una pena que me vaya tan pronto, que me voy ya mañana, a Bilbao.

Ultimo dia en Madrid, babeo ante la seccion de comics de la Casa del libro en Gran Via, veo "un franco, 14 pesetas" en el palacio de la musica, una pelicula sobre cuando los españoles eran los inmigrantes, dos amigos que en 1960 se van a Suiza, donde descubren maravillas de la modernidad como el papel higiénico y la televisión.

Ultimo dia en la ciudad de los tios cachas que miran con desparpajo en el metro, en el semaforo, en todas partes. Seria facil quedarme mas tiempo, pero me estaria desviando del objetivo. Como mismo decian los españoles en suiza: acá no se viene a gastar dinero, sino a ganarlo. Así es ahora.

Igual se disfruta, muchisimo, gratis, me quedo pegando viendo las fachadas de los edificios, y casi me da un coma diabetico al encontrarme en calle Pelayo con la sede de la sociedad de autores, un desvarío art nouveau que parece hecho entero de merengue, un edificio con traje de novia. Que dan ganas de ser autor, para puro lo inviten a uno a entrar ahi.

A ver si mañana el Guggenheim me causa la misma impresion

Todo lo que no es tradicion, es plagio

2006-06-04T11:54:00.000-07:00

(leido en la cornisa del Casón del Buen Retiro, Madrid)

Madrid está bien, pero no para radicarse aquí, me dice Oliver, un cubano majísimo que un buen día desertó del ballet castrista y ahora vive aqui con su novio español.
Novio español que es amigo de Walter y Franz, mis amigos alemanes que están acá de vacaciones, Oliver les está mostrando los sitios de ambiente y yo soy cordialmente invitado a sumarme al tour, "Wild in Chueca".
No paro de beber, antes con Vero y sus amigos de la tienda, venezolanos y cubanos, fuimos a La Lupita y luego a una disco en la que Shakira asegura que sus caderas no mienten mientras todos hacen hora para ver a las drags del homenaje a Rocio Jurado.
Madrid es demasiado, y todos se sorprenden que pese a que llegué recién, 12 horas de vuelo y todo, no esté cansado. Yo sumo y sumo copas, un margarita, un vodka naranja, un vodka tonica, una cerveza, y lo mas gracioso es que no he gastado ni un duro. Generosidad madrileña.
Pau y Danny, amigos y compañeros de trabajo de la Vero, me preguntan si me voy a quedar a trabajar acá. Parece tan natural, es que es irremediable el flujo que tiene a Madrid cada vez mas cosmopolita.
Madrid marcha, hay empleos que uno en Chile ni se imagina, es agradable darse cuenta que podría hacer muchas cosas aqui, empleos aburridos tal vez, pero que permiten llevar una vida digna. Como la misma Vero.
Cuando Oliver se entera que tengo pasaporte italiano, me dice que bah!, que cambia la cosa, que haberselo dicho antes. Y de repente me siento privilegiado, es que es cierto, donde uno mire hay inmigrantes con problemas de papeles, y yo ingresé a España sin mas demora, apenas si me miraron el pasaporte al pasar.

Asi que da para ser optimista, trabajo lo hay, ahora solo se trata de encontrar uno que ojala y vaya mas alla de la mera superviviencia.

Volvi a las ocho de la mañana al departamento, compre el Pais, pero imposible leerlo, me arrojé al sofá y dormi hasta el mediodía, todo un record para mi.

Lo mas tradicional del mundo por estas partes, incluso un amigo de Vero me decia que si no tengo quehaceres deberia pasar de largo todo el findesemana y agotar las fiestas de Madrid. Y lo decia en serio. Parece que algunos de los mejores sitio son after-hours.

Con un poco de culpa católica por el desmadre del dia sabado, el domingo me doy una sobredosis de cultura. Visito el museo Cerralbo, que es gratis y le lleva un Greco, un Zurbaran y bueno, un palacio decimononico con decoracion muy recargada, un poco como el Palacio Cousiño.

De ahí a los jardines de Sabatini, y al Palacio Real a ver una exposicion de Corrado Giaquinto (gratis tambien, y con suerte uno se puede colar al palacio, yo me cole a la real farmacia).

Los bocadillos y tapas son ricos, pero son breves y dejan con hambre, o con humillacion por no comer mas. Asi que opté por un Lahmacum, un roll de pizza turca muy picante, con carne, ensalada, que va si toda esta comida turca es mas o menos parecida. Lo bueno es que como es tan picante no quedan ganas de repetirse y asi uno sale con el estomago lleno y el honor intacto.

Qué más?, si es que yo soy un obseso. Fui al Thyssen Bornemisza, me encantó ver a De Koonig, Hopper, Bacon, Freud, Chagall y Kupka. A Arshile Gorky, el armenio que sufria por no saber como expresar los sufimientos de su pueblo (sus cuadros parece que los hubiera pintado el invunche), y que al final claro, termino suicidándose. No necesito pagar los 4 euros de la guia auditiva, ah, que bien se siente ir a estos templos de la cultura y sentirme un iniciado.
Es cierto, es Madrid uno se siente como en casa.

Y voy a la feria del libro, y me tomo un granizado de limón. Vargas Llosa, Jodorowsky y Deborah Hombres firman libros hoy dia.

Todo lo que no es tradicion, es plagio. Debo entender que es inútil negar que todos estamos mutuamente influenciados? Quien se dice original y rupturista, es el fondo es un continuador. Es una maxima muy pastoril aquella. Incluyente.

Los peruanos en masa votaron hoy en el Palacio de Deportes, cerca del sitio de juegos donde Lucas celebro su cumpleaños mientras las madres de sus amiguitos hacian compras en el Corte Ingles.Mañana pienso ir a la Casa del libro, a ver las torres del Madrid Arena, y a ver con la Vero "Volver", de Almodovar.

Y la adultez, la responsabilidad, todo eso que vine a buscar aqui, todavia no hace su aparicion. Por asi acaso, saco la basura, saludo a la gente de manera cordial. Nadie parece percatarse que soy el inútil de la familia, y que vivo por encima de mis medios. No sé, tal vez por eso mismo, resulta sencillo encajar aquí.

Hemisférico

2006-06-03T11:39:00.000-07:00

Dicen que Dios gusta de reirse de nuestros planes, lo decían en Amores Perros, lo canta Robbie Williams. Bueno, a mi al parecer me tocó un Dios DJ.

No me explico de otro modo que al salir de casa, con la mochila cargada de todas mis pertenencias que me acompañarán es esta nueva vida, con la familia en pleno y otros cuantos en camino al aeropuerto, con una lágrima en la garganta, como se podría decir, padre enciende la radio, 88.1, y suenan los primeros acordes de "Un beso y una flor", de Nino Bravo.

"Es ligero equipaje, para tan largo viaje...forjarán mi destino, las piedras del camino"

No kidding. Y nos fuimos cantando.

Al salir por la costanera norte, en plan cebolla asumido, Gloria Estefan, "Si voy a perderte ya".

Al llegar al aeropuerto, por supuesto, Julieta Venegas cantaba "Me voy" ("porque sé, que me espera algo mejor, alguien que sepa darme amor, ese que endulza la sangre...")

Con tanta canción, al final me fui quedando sin palabras y me despedí de mi familia sin decirles nada de lo que tenía pensado.

Me subi al avión, que tomó vuelo sobre una ciudad de millones de luces, con la luna coronándolo todo con los cachitos hacia arriba. Y cuando volví a abrir la ventanilla, la luna seguía ahí, pero con los cachos hacia abajo. De sonrisa de Gato de Cheshire pasé a melancolico paraguas.

Aunque aquí es verano, y hace caló, y los cristales de agua de la ventana se derriten...y desaparecen.

Ultimos dias

2006-06-01T14:08:00.000-07:00

Me voy. Me despiden. Me despido. Es raro.

Voy a mi cine favorito por ultima vez, el Hoyts San Agustin, a ver "Match Point". Antes paso a ver al Guanaco en Ahumada, muy pintoresco, la gente parece mas vital con tanta protesta, compro el Clinic.
Compro las entradas, me siento a comer una quesadillas con schop, mi menu favorito antes de ir al cine, y tan barato, lo extrañare.
Aunque hoy hable con un finés que me dijo que me voy a volver loco con los ricos productos alimenticios franceses. Ya le tengo ganas a esas margarinas.

Que puedo decir de la pelicula. Buena eleccion.

Y salgo a caminar con los ojos fundidos en un lente trifocal que me lleva por la galeria Imperio a la galeria España, doblo hacia la libreria francesa y me encuentro con el Pasaje Matte, bonito edificio, lo mismo que el portal Fernandez Concha, atravieso la plaza mientras un grupo de estudiantes de la Chile cantan con un corrido mexicano. Entro al edificio de Correos y deposito un sobre con mi voto para un referendum en Italia. Exponen estampillas de la Cruz Roja.

Voy hacia la estatua del apostol Santiago, golpeo su pie con los nudillos, entro al pasaje Phillips y recuerdo que le tengo que comprar galletas Tip Top a la Vero, que las extraña en España.

En un rato mas me junto con la Poli para ver Les poupées russes. Seria la ultima despedida de una larga serie, una emotiva serie de despedidas que no lo parecen tanto.

Aunque nada es lo que parece en estos ultimos dias

Filmografía recomendada

2006-06-01T06:10:00.000-07:00

- "Los transplantados" , Percy Matas

- "Diálogo de exiliados", Raoul Ruiz

Los links de IMDB son un poco inútiles y no conducen a nada, estas son películas antiguas, hechas con poquísimo presupuesto por los exiliados chilenos en Francia el año 1974, inconclusas, dispares y sin embargo capturan (en especial la de Ruiz) el "alma nacional" con escenas de antología.

Sergio Hernández se luce en la primera como el hijo gay de una familia acomodada que parten a Francia huyendo del comunismo chileno y terminan desclasados y proletas.

Están en Bazuca

Gayjobs

2006-05-29T10:17:00.000-07:00

Bors, un danés que vive en París a quien acabo de conocers por interners, me dice que hago bien en ir a buscarme una vida en la ciudad del Sena en vez de ir a la del Támesis. A su juicio, Londres es muy fácil.

- And who wants easy? not me. Dice Bors.

Lo dice así como si nada y yo pienso, me estará hueveando. Es lo que pasa con las charlas por messenger, que te pierdes esos leves melindres vocales que delatan a las ironías.

Londres es muy fácil. Ya estaría bueno que pararan de decir eso. Cómo puede ser posible?

Y luego claro, pienso que tal vez tienen razón. Un mercado laboral flexible, una población flotante que inyecta recursos sin parar, pero más que eso, mucho más relevante que eso. El que haya gente dispuesta a trabajar en lo que sea.

Si, visto así, tal vez Santiago también es fácil. Yo podría haberme ofrecido para trabajar como cajero en la panadería del frente, la otra vez cuando tenían puesto un aviso de "se necesita cajero". Con lo que ganara podría quizás arrendar una pieza en el block de la población acá cerca. O sea, vamos, tanto caldo de cabeza que uno se hace si la vida es fácil, y está lleno de madres solteras que tiran para arriba y logran comprar incluso pañales.

Pero no estoy dispuesto a trabajar de cajero en la panadería del barrio, como no lo estoy a emplearme de jornalero en las obras del edificio de la esquina. Entre que no estoy dispuesto y entre que sospecho que en verdad se gana un moco.

Recuerdo al primer chico gay que conocí, ñuñoíno, Patricio, en una fiesta de la Blondie. El había solucionado el tema laboral recurriendo a algo que procedo a bautizar como "gayjob".

En ese entonces me impactó que saliera con un hombre mayor. Patricio tenía 17 años y este otro tipo habrá tenido 45 así que lo catalogué en mi insectario personal como pedófilo.

Por qué sales con ese viejo? le pregunté. Patricio me dijo que le gustaba, pero no dejaba de ser cierto que le daba estabilidad, y trabajo. El "pedófilo" tenía una tienda de poleras trasher death metal en el Portal Lyon, y Patricio, que era tan trasher death metal como Andrómeda de los Caballeros del Zodiaco, las vendía part-time.

- y no te imaginas la cantidad de rockeros que me tiran los palos mientras se cambian poleras y me muestran sus tatuajes.

Tan cerrado de mente que es uno, pensar que para insertarse en el mundo laboral es preciso obtener un título en una buena universidad, ser ayudante, hacer una práctica sobresaliente, forjarse un currículum que exhude constancia, responsabilidad y masoquismo, sacar un MBA y comerse a la señora del jefe.

pero ya no, Aleluya!, si Londres es fácil!, tan fácil que ni siquiera es interesante.

Six feet under esta semana. Claire, que estudió Arte, acepta que su madre tiene razón y debe buscarse un trabajo. Así que va a una oficina de empleo....y le consiguen uno!!!!, un empleo de oficina de mierda, que la obliga a usar panties y le deprime, pero le paga!!!! Por qué no podemos tener algo así nosotros acá?

La clave son los gayjobs. Recuerdo que otro Patricio, éste de Maipú. Me dijo una vez cuando yo me estaba lamentando por no tener trabajo que me pusiera mi mejor tenida y fuese a la disco, que muchos amigos suyos habían conseguido trabajo así (si había ironía en este comentario, también se me escapó).

Nunca lo hice. Nunca fui a buscar trabajo a la disco. Todavía me pregunto si habría dado resultado. Es un hecho no obstante que muchos de los empleadores, muchos de los que deciden quien venderá en Zara o cortará el pasto en el club de golf son gays, y deseosos de dar oportunidades a jóvenes entusiastas.

Juventud, al final se trata de eso. La juventud te dice que está bien vivir en un húmedo sucucho londinense si eso significa que puedes ir al club de moda donde se presenta la banda del momento. Los jóvenes están dispuestos a sacrificar comodidad, y la gente en general prefiere relacionarse con jóvenes. Jóvenes en las librerías, en las tiendas de ropa, vendiendo boletos de metro, entregando folletos en la calle. Si, jóvenes, jóvenes, la constante londinense.

No me debería sorprender que la gente diga que Londres es fácil. Debería sorprenderme por haber pasado 2 años pensando que las lagunas en mi currículum me hacían nulo. Y que jamás podría soñar con tener un auto, zapatillas caras, o un I-pod, las delicias varias del consumismo. O más simple, las delicias de la autonomía.

Así que me tengo que conseguir un gayjob. La pregunta es cómo. Y después vendrán multitud de otras preguntas, seguro, pero de a poco, de a poco. El error estaba en querer solucionar el problema con el control remoto. El error estaba en querer matar a las moscas de la insectidumbre con insecticida.

.......

Bienvenida la realidad!, mi hermano llegó temprano del colegio, dice que se van a paro indefinido, paro apoyado por los profesores, el director del colegio y hasta el alcalde, lo mismo que en el resto del país. Ese es mi Chile, mierda!, basta de oir sin chistar a Bachelet como anuncia "la prioridad de la educación en mi gobierno se centrará en las salas cuna" (qué es eso sino lavarse las manos?). Basta ya que todos los políticos y empresarios tengan a sus hijos en colegios privados. Basta ya de menos ramos y más horas de clase, de gastar tercero y cuarto medio en preparar una sola prueba. Basta de trabajo no pagado de los estudiantes de liceos técnicos. Basta de mierda. Quizás no sepamos cómo, pero al menos ahora se sabe que nos importa.

Utilitario

2006-05-29T05:31:00.000-07:00

Valores revolucionarios

2006-05-27T05:31:00.000-07:00

"Dieu a créé un monde sans frontières. La France n'appartient pas aux Français, mais à tous ceux qui souhaitent y vivre"

Marie, lectora de la revista Phosphore, sept.2005

Traducción: "Dios ha creado un mundo sin fronteras. Francia no pertenece a los "franceses", sino que a todos quienes deseen allí vivir"

Leí esto en una carta a la redacción de una revista juvenil francesa, y me emocionó. Cuantos chilenos serían capaces de opinar igual? No sé qué edad tenga "Marie", pero sin duda debe conocer inmigrantes, debe haber visto en las calles a africanos y vietnamitas, ucranianos y ecuatorianos. Nosotros que apenas tenemos a los peruanos de la plaza de armas, que si vemos un negro en la calle nos damos vuelta mirar (algo que no es necesariamente reprochable, hay negros muy guapos, y negras). El caso es que en verdad no creo que sean muchos los chilenos que le dirían a un boliviano, "Vente, aquí encontrai pega".

Eso me pasó el jueves. Estaba buscando un cajero automático y le pregunté a un transeúnte. Resultó que era Español, de Valladolid. Muy simpático, abrió su Lonely Planet para indicarme donde estaba el banco. Me dijo que había estado recorriendo sudamérica desde enero, pasando por Perú, Bolivia, Paraguay, Uruguay, Argentina y Chile.

Yo le dije que la próxima semana me iba a su país, a ver a una amiga, y de ahí rumbo a Francia, a buscar trabajo y hacerme hombre.

- A Francia? Y por qué a España no?
- Bueno, es que vaya como estais ustedes de inmigrantes, he visto a los africanos que llegan a Canarias por miles, y luego hay tanto sudamericano en la misma. Yo pienso que en Francia el factor exótico me puede jugar más a favor.
- Pamplinas, si en Francia también están repletos de inmigrantes, norafricanos, de Argelia. Tú nada más anda donde quieras ir, y si trabajas bien, te irá bien. Mira, yo es que llevo ya 2 años trabajando en Londres, que allí si que tienes inmigrantes de todo el mundo, y nada, pues que me ha ido bien, que al final en lo que tienes que confiar en la voluntad.

Voluntarioso el castellano, me dejó optimista. Mientras las noticias todo el día dale que te dale con lo terrible e inmanejable que está siendo la inmigración a países desarrollados, llega este tipo y me hace sentir que es Jauja, que están todos de fiesta y que el que no va es porque no quiere.

Todo esto es nuevo. Históricamente nunca fue así. Cuando los árabes de Abderramán quisieron irse a vivir a Francia en el siglo VIII no les dejaron. Y cuando tras la Segunda Guerra los europeos abrieron sus puertas a la mano de obra barata turca o magrebí, eso no significaba que los vieran en igualdad de derechos.

Y no, creo que me equivoco, los pasaportes y las visas son una invención reciente. Viajar ahora es más fácil, pero instalarse es más complicado. Leí en otra revista que en el siglo XIX los jóvenes europeos se iban a recorrer el mundo sin papeles ni dinero, y les llamaban Exploradores. En el siglo XXI los jovenes de Africa y America latina hacen lo mismo, abandonan sus hogares y se van a ver mundo, sin papeles ni dinero, claro que a ellos se les llama Inmigrantes, y se les mira en menos.

No a mí, no todavía. Empiezo a sentirme rubio de nuevo.

Amo a Laura 2

2006-05-25T05:19:00.000-07:00

Y digo yo, a quien carajo le importa el diario Siete?

Si lo que en el fondo todos quieren oir es la versión remix de Amo a Laura, indiscutida canción del año, que toda España lamenta no haber enviado a Eurovisión:

Finita...

Y a ver quien postea el cover que anda por ahí ya dando vuelta.

Huelga decir

2006-05-24T08:14:00.000-07:00

Santiago es adorable cuando das vuelta por Mac-Iver llegando a Merced y ves globos de colores y escuchas los tambores y te enteras que las oficinas del Diario Sie7e, que está en huelga hace varios días, se encuentran ahí, en el mastodonte del edificio Centenario, y que se trata de una huelga show.

Los periodistas acampan afuera, venden rifas, tienen una caja de cartón con una ranura para donaciones, pero a los transeuntes no los molestan. Están muy ocupados viendo a la transformista Paulette Fabres bailar y modular al ritmo de "Juntos, un día entre dos, parece mucho más que un día" de la gran Paloma San Basilio.

Y las micros pasan y Paulette les tira un beso a los pasajeros, y yo que ya me quedé aquí de mirón, doy palmas y canto "Andar a saltos entre el tráfico, leer a medias el periódico, colarnos juntos en el autobus, cantar hasta quedar afónicos, viviendo juntos"

Si no fuese por Iván Valenzuela, cuando hace su revisión de prensa en la mañana del 13, pocos se enterarían que el Diario Sie7e está en huelga. Los otros medios hacen referencia a este hecho con unos recuadros breves que poco y nada informan. Los diputados que fueron al acto del 21 de mayo con chapitas del periódico lograron una nota en LUN, pero de nuevo las razones del paro brillaron por su ausencia. Eso es chuecura del gremio.

Con alegría reconozco a un compañero de universidad entre los parados. Ni idea como se llama, pero con una confianza ciega en que si a mi me suena su cara, a él le habrá de sonar la mía, me acerco y le pregunto. ¿Por qué diablos están en huelga?

"Hacer del lunes otro sábado, cruzar en rojo los semáforos", me encanta la Paulette. hay que tener cojones para hacer un show transformista en plena calle. En todo caso, mirando alrededor se nota puro amor de parte del público, público del gremio, público del gremio, y público del gremio-gremio.

Colega periodista me cuenta la dura realidad, hace 2 años que no se les reajusta el sueldo, que nunca fue una maravilla, trabajan 12 horas diarias y findesemanas también, que no se los pagan. Vale de colación tampoco hay.
La huelga comencó porque las negociaciones colectivas no llegaron a buen término, es sabido que el diario está al borde de la quiebra, y en vista de todo esto los periodistas decidieron hundirse con escándalo. Escándalo musical, ayer tocaron Legua York, antes uno de los dos Inti Illimani, mañana miércoles a las 16:00 se presentan Los Miserables.

Esta es una huelga escéptica, salpicada de cinismo. Todos saben acá que el meollo de la cuestión radica en una reforma que haga más transparente el destino de las inversiones en publicidad estatal, que históricamente van a parar a El Mercurio, La Nación y Copesa. La idea es que la publicidad se distribuyera de manera más dispersa y que garantizase la libertad de expresión.

Igual es penca constatar que la libertad de expresión no está en juego, con tanto blog, tanto myspace. Lo que está en juego es derechamente las fuentes laborales de los periodistas, la posibilidad de influir ideológicamente en la opinión pública a través de un medio (el Diario Sie7e es el vocero de la Democracia Cristiana). La libertad de información, el periodismo profesional, cívico, responsable, eso está en juego. Pero a nadie parece importarle. A los colegas periodistas de otros medios que no informan de las demandas de sus colegas huelguistas, habrá que verlos a ellos cuando quieran hacer valer sus derechos.

Ay por la prensa chilena, ay por el periodismo nacional. Quién te lee? El Clarín, La Época, El Metropolitano. Mientras los oligopolios hacen conferencias y dicen que no es fundamental la diversidad de propiedad, que al interior de un gran conglomerado se puede ser muy diverso.

Pero no informan, no entrevistan a los estudiantes en paro, sólo cubren sus desórdenes. Dicen que el diario Siete, pero no te dicen por qué.

Será cierto eso que decían, que el rol moderno de los medios es infundir temor, porque el temor genera consumo. Que la prensa se ha convertido en el bajativo del mercado.

Quisiera no ser periodista y arrogarme el lujo de la ignorancia. Y me voy, ahora Paulette canta Gloria Gaynor, pero yo me voy tarareando el tema anterior.

"Juntos, cualquier situación, de broma entre las cosas serias
El mundo entre dos, diciendo a los problemas adios"

Joder con Jodorowsky

2006-05-20T11:02:00.000-07:00

"Junté de mil ingeniosas maneras (entre otras venderme un par de noches a una vieja millonaria) el dinero para comprar un pasaje en un barco italiano, el Andrea Doria, cuarta clase, camarote común de veinte camas, escalopes resecos, vino hecho con agua y polvos, tomates insulsos, rumbo a Francia"

"Fue una forma de suicidio, desaparecer, deshacerme de los nudos emocionales, dejar de ser ese ente nacido de raíces dolorosas, para convertirme en otro, un ego virgen que me permitiera un día, padre y madre de mí mismo, llegar a ser lo que yo quería y no lo que la familia, la sociedad y el país me imponían. Ese 3 de marzo de 1953, a los 24 años, al arrojar mi libreta de direcciones al mar, morí."

"Llegar a París sin hablar francés, con dinero apenas para subsitir treinta días, sin ningún amigo, queriendo triunfar en el teatro, es una locura. El pintor Roberto Matta, con mucho humor, dijo en una ocasión: "Triunfar en París es muy fácil, sólo los primeros cincuenta años son difíciles".

"En esos primeros meses en París terminaron de derrumbarse mis ilusiones. Tuve que ganarme la vida haciendo toda clase de trabajos miserables, como pedir en los apartamentos periódicos viejos para ir a venderlos por kilos a un armenio que surtía a una fábrica de papel, salir a ofrecer en las terrazas de los cafés mis dibujos, pegar sellos en cerros de sobres, empaquetar supositorios contra una epidemia de gripe, etc."

"Lo primero que hice, apenas bajé del tren a las dos de la madrugada, fue llamar a André Breton, cuyo teléfono me sabía de memoria. (En Santiago, el ferviente grupo surrealista La Mandrágora mantenía relaciones epistolares con el poeta, quien estaba casado con una pianista chilena, Elisa, a quien le clavó la tapa del piano, por odio a la música.) Me contestó con una voz pastosa:
- Oui?
- ¿Habla usted español?
- Sí.
- ¿Es usted André breton?
- Sí, ¿Quién es usted?
- Soy Alejandro Jodorowsky y vengo de Chile a salvar al Surrealismo.
- Ah, bueno. ¿Me quiere ver?
- ¡Inmediatamente!
- Ahora no, es muy tarde, ya estoy acostado. venga a mi apartamento mañana a las doce del día.
-¡No, mañana no, ahora!
- Le repito: éstas no son horas para visitas. Venga mañana y con mucho gusto conversaré con usted.
- Un verdadero surrealista no se guía por el reloj. ¡Ahora!
- ¡Mañana!
- ¡Entonces nunca!
E interrumpí la comunicación. Sólo siete años más tarde, acompañado por Fernando Arrabal y Topor, asistí a una de las reuniones que presidía en el café La Promenade de Venus, y tuve el placer de conocerlo..."

Extractos de "La danza de la realidad", 2001, Editorial Siruela

Yo también amo a Laura

2006-05-18T06:56:00.000-07:00

Gracias a LeoPrieto por subirme el ánimo esta mañana con un dato de lo más guay. Me deprimió (aunque no lo entendí) que me dijeran por el post anterior que me estaba dando vueltas de carnero. Me hizo sentir muy incomprendido y solitario en este mundo, hasta que vi el video del grupo de moda "Happiness" y recobré la felicidad.

La moda Pija Ñoña ha llegado!, vivan los suéteres con rombos!, todo vuelve y The Carpenters, Mocedades, Sergio y Estíbaliz y Ariztía son lo que se lleva ahora.

Ok, primero que todo, el video:

Luego, la letra, para que cantéis en Karaoke:

Después, la actuación en vivo de la banda en el show de Buenafuente. Fijarse por favor en el furor del público a la hora de sortearse el jersey amarillo del rubiecito de la banda (que me despierta mucho morbo, pero lo esperaré hasta el matrimonio)

Es que yo también soy un joven con principios, debo mencionar que nadie me gana a la hora de hacer crucigramas, por fin ya no me siento solo.

Y ahora, a llamar a la radio!, a trepar los rankings!, a comprar el disco! (que lleva 34 copias vendidas hasta el momento)

Fa Pe Fi Po Fu

2006-05-16T05:09:00.000-07:00

Ante el pánico de la falta de planificación
la Providencia, como un paracaídas

Las efes fugaces las vuelve pes positivistas (y prosaicas)
Los fracasos fingidos remiten a la pericia plena

La fabulosa fantástica fantasmagórica y frenética felicidad
adquiere finalmente un peso que no se esfuma

Fácil, todo se condensa y se precipita en este planeta

Quizás sea que no son tan distintas las lenguas romances de las del Oriente, cada sonido esconde en el fondo un significado, podríamos perfectamente escribir nuestros fonemas con dibujos fusiformes. La "L" de los ángeles, la "D" de lo divino, la "F" que fantasea y la "P" que padece la "R" de la realidad.

Efe de fortuna, efe de falsedad, efe de ficción
Pe de pobreza, de previsión o de pulso
efe de folículo
pe de paladar

la flor o la planta, la falta de plata, la palta las patas la papa la pasta que aplasta la paz
el fémur que afirma la pierna, la fuerza, la presión, no es lo mismo
la fibra y el poste
la fama
la pasión
el fuego
y el pan

Que placer pensar que lo feo y lo fome es un fiasco, que es futil la fatalidad
Foreign Policy, Flower Power, precisamente, es la Pe la que perdura
la pe de pena
P de Penélope
la pe de punto final

Te amoh a rompel toos los güesoh

2006-05-12T12:17:00.000-07:00

Me trato de hacer una lista mental, con las razones por las cuales tiene sentido irse de Chile en un periodo tan glorioso para nuestra economía, la edad dorada del cobre.

Leí hoy que estamos asegurados hasta el 2009 con un precio altísimo que hace pensar en la también dorada época del salitre, cuando se construyó el Museo de Bellas Artes, la Biblioteca Nacional y la Estación Central.

Anoto pues en la lista que así como van las cosas, el 2009 Santiago colapsará bajo la nube de smog, algo que igual ya han anunciado hace mucho tiempo, pero me afecta porque significa que si me quedo seguiré encontrando excusas para no salir a trotar y hacer ejercicio.

Anoto en la lista también que tenemos bandas neonazis armadas de machetes infiltradas en el ejército. Nacionalsocialistas chilenos que se tatúan el escudo patrio en la espalda, gente enferma.

Y eso me afecta de manera personal porque... bueno, precisamente tengo una historia.

Era la primavera del año noventa y pico, digamos 1999, por decir. Yo era un ingenuo estudiante de periodismo preocupado por sacar buenas notas en taller. Taller me gustaba, era entretenido proponer temas en la pauta y tratar de agendarse algo entretenido. Soledad Onetto era una de nuestras ayudantes, ella era muy comprensiva cuando le sugeríamos que en vez de ir a cubrir la cena anual de los presidentes de AFPs, nos anotáramos con una nota radial sobre el inicio de la temporada de ski.

Ahora recuerdo mejor, Pinochet estaba arrestado en Londres. Recuerdo que una compañera hija de una periodista famosa viajó a Europa y lo fue a visitar, a Virginia Waters. Estudiar en la Católica era así, se obtenían mejores cuñas de los compañeros de curso que de los involucrados, bueno, igual es así casi siempre.

Pinochet estaba arrestado y yo me anoté para ir al acto que habría en la Fundación Pinochet en homenaje por su cumpleaños. No, no se me ocurrió ir por si acaso había torta, dije que era ingenuo, pero nunca tanto.

Tal vez sí había torta, pero cuando yo llegué ya no quedaba ni siquiera un suflito, los invitados eran muchos, pero los colados hacían legión. Un montón de gente rara, viejas cuicas clones de la Paty Maldonado, por ahí tiene que haber andado seguro la mina esta (Marcela Said) que hizo ese documental "I Love Pinochet".

Con una colega de otra universidad nos pusimos a echar tallas respecto de esta fanaticada tan peculiar. Entre ellos destacaba un tipo con barba de militar del siglo pasado, sosteniendo un estandarte. Quisiera poder decir que mi comentario respecto de este sujeto estuvo marcado por una fina ironía de agudo intelecto, pero honestamente mi memoria lo único que me devuelve es un bastante poco memorable "Cacha el gorro freak que lleva el hueón ese".

Un gorro que de freak tal vez no tenía mucho, más allá que todavía no se habían puesto de moda los gorros de hombre, y este más encima se veía muy anticuado, bueno, viejo, es decir, que ya tenía pinta de reliquia, como que lo hubiera sacado de un mercado de pulgas.

Se abrieron las puertas de la Fundación, el vocero hizo las declaraciones, aprovechamos de entrevistar a un par de adherentes y ya estaba pensando en irme cuando en eso un cabrito de unos 17 años me agarra del hombro y me dice algo al oído.

- "Te amoh a rompel toos loh güesoh, hueón conchetumare"

Y yo, claro, plop! Me habrá confundido con un amigo pensé. Pero su mirada de furia parecía no albergar dudas respecto del destinatario de su anunciada muestra de afecto. Miré a mi alrededor, estaba lleno de gente, pero yo estaba solo, los colegas periodistas se habrían ido a otra parte.

- Y esto a qué viene?

- "Te reíste de un símbolo patrio, jetón conchetumare, así que ahora vai a pagar, y ni se tocurra acusarnoh, que ahí si que no la contai en tu casa"

Glup, esto se ponía feo. Sobre todo cuando me cayó el cajón, este cabrito está hablando en plural, y ciertamente, sus amiguitos me observaban desde uno y otro lado, todos con pinta de malandras, chicos de pobla, eso que uno imagina tirandole piedras a los pacos, aquí estaban de mercenarios de la ultraderecha.

Si, mercenarios de la ultraderecha. Mi olfato periodístico estaba bien calibrado y en una situación en que después pensaba "cómo fue que no me meé encima", resultó que hice las sinapsis apropiadas.

Me fui a buscar al cuma que me había amenazado, le dije que me llevara donde su jefe.

Tengo que haber sonado convincente, le dije que a él no le debía más explicaciones, que me llevara donde su jefe, donde el que le ordenó que me amenazara, que a él le convenía, que no sabía en lo que se estaba metiendo.

El cabrito se lo creyó, habrá pensado lo que yo quería que pensara, que yo era hijo de alguien, hidalgo hijodalgo, "hueón cachai que mi viejo es coronel y tú a mí noi me amenazai".

Así fue como me dijo que lo siguiera, y entre la muchedumbre de viejas teñidas sosteniendo carteles de Pinochet, me abrí camino zigzagueando, con las tripas enrolladas en el cogote.

Me dejaron frente al líder, que de la pobla no tenía nada. Este era bien blanquito, alto y musculoso, con pantalones Dockers y zapatos caros. Guapo el torturador más encima.

Le dije entonces que estaba equivocado, que me habían malinterpretado. Que yo no sabía que el gorro aquel tenía implicaciones histórico afectivas para él y su gente. Que si quería culpaba al sistema educacional por sus falencias en historia del vestuario militar (fascista), pero que si él me explicaba el significado de aquel uniforme, yo feliz de informar sobre aquello en mi artículo de prensa.

Lo miré a los ojos, sintiendo que era el momento de mostrar aplomo, pensando en O'Higgins cuando se desgarró la camisa e hizo frente a sus opositores en el Congreso. Un poco dopado tal vez. Quería que él entendiese que estaba tratando con una persona, y que merecía un trato acorde a mi rango de persona. Honestamente, creo que sí me hice un poco de pis en los pantalones.

Funcionó, me dijo que por esta vez me había salvado, que había hecho bien en ir a hablarlo con él, porque sus esbirros ya habían recibido la orden y la habrían ejecutado.

Me di vuelta y me perdí en la muchedumbre, encontré a mi amiga de la otra universidad que me dijo que yo estaba pálido. Le dije que nos fuéramos, recién en la micro le conté lo que había pasado.

Me habrían roto los huesos de verdad? Nunca nadie me ha dado siquiera un combo, siempre fui quitado de bulla. Por esa misma falta de experiencia con los golpes me imagino frágil, imagino que los dientes se afirman apenas en el maxilar y que mi tórax de Papelucho se habría hundido como un alfajor bajo las patadas de la pobla, patadas bien pagadas, de mercenarios.

Neonazis, paramilitares, ultras, siempre van a tener un cierto prestigio entre los idiotas del ocio y el orgullo pisoteado por las circunstancias. Lo que me recuerda que quiero leer a Hannah Arendt, "Los orígenes del totalitarismo".

Más dinero no es automáticamente más trabajo, es más dinero que va los mismos bolsillos de siempre, y el dinero no compra la felicidad, el dinero lo que si compra a un grupo de cabritos en riesgo social que te partirán los huesos a cambio de las monedas pa' comprar pasta base.

Me llega un mensaje a gaydar, es un gringo de unos 50 que dice: ¿porque quieres salir del pais del "milagro éconómico" hacia el pais del "estancamiento económico"?

Mi lista, mi lista, dónde la dejé?

Esto de expatriarse

2006-05-11T05:17:00.000-07:00

Fui al cine a ver Kiltro esperando ver la típica película chilena chanta que da vergüenza ajena, pero no me resultó el plan, la película la encontré divertida, tierna, notable. Me sentí orgulloso de conocer Patronato.

Prendo la tele, veo Vértigo, veo los nuevos programas de farándula con la misma intención de asquearme. Pero aunque me parece pésimo que todos los canales sigan apostando por el mismo camino de mantenernos en la ignorancia ciudadana abarrotándonos de información basura de famosillos de cuarta, aún así, no puedo sentir lo que quisiera sentir, lo que necesito sentir para irme sin remordimientos. No puedo sentir la distancia.

Me voy a Paris, y sí, suena glamoroso. Pero no puedo ser barsa y negar el hecho que me voy como un fracasado, con la cola entre las patas. Sabiendo que no fui capaz no digo de triunfar, sino simplemente de arreglármelas en mi país yo solo.

Mi país en que de todos modos nunca faltó el que me preguntase si yo era de verdad chileno.

Entre dos tierras estás, y no dejas aire que respirar

Por qué Paris, si el tiempo de Hemingway y Cortázar ya pasó? Por amor, por supuesto, no hay otro combustible así de efectivo(e inestable, de hecho, una vez prendida la mecha Cupido se mandó a cambiar). Y luego también porque tengo buenos recuerdos, de llevarme bien con los argelinos y los caribeños, de dormir en un parque con un cisne, de hacer amigos entre los setos.

Quiero sentir algo que no puedo sentir en Chile, sentir que no hay diferencias sociales, que soy igual que cualquier senegalés, peor que el senegalés, que por lo menos él habla francés y se le entiende. Soy masoca y qué. Estoy harto del cinismo cortés de nosotros los chilenos. Harto del "te llamamos", "valís ene", "juntémonos un día". Quiero que me golpeen, que me templen, que me encuentren el filo, si es que de verdad lo tengo.

Estoy harto de ser el cuchillo de la mantequilla, quiero ser una maldita espada.

Ahora solo queda despedirse, hacer citas con los amigos, decidir que ropa va y cual se queda. Pensar irremediablemente si volveré a ver a mis seres queridos, alguna vez.

Para aclararme la vista me repito que tengo 27 años, que ya era hora de saltar fuera del nido. Me repito que hay mucha gente en el mundo con problemas terribles, con defectos físicos, con
enfermedades degenerativas, que quisieran estar en mi lugar y se calzarían mis bototos con una sonrisa. Y funciona, al cabo todo eso es cierto. Soy libre, soy joven, soy capaz de hacerlo.

Mentira, me cago de susto, siento que cabalgando hacia un precipicio, perseguido por mis frustraciones, y que podría saltar tal vez si logro mentalizarme y olvidar que nunca aprendí a andar a caballo.

O sea, figúrense que Francia no es precisamente el mejor lugar para encontrar empleo, sobre todo si tu francés es deficiente y pretendes ocuparte como botones/valet de hotel, a sabiendas que nunca aprendiste a estacionar un auto como es debido.

Me voy a Francia porque sé que estar solo va a ser duro y creo que el desafío de aprender un idioma nuevo me ayudará a soportar la falta de familia, de TV, de internet, de refrigerador lleno, camita amiga, amigos, cotorras, tortugas, etcétera.

Todos me dicen que no va a ser fácil y yo pienso: qué bueno. Es mi vida fácil la que me quemó los fusibles motivacionales, que ahora me llevan a emigrar. Emigrar pienso que es la única manera que tengo de romper con la maldición que me arrojó aquel indigente a quien entrevisté en segundo año de periodismo, que no era nadie en la vida ni aspiraba a serlo, y que siento me embrujó. Ese indigente tenía 34 años, nunca se comprometió con nada ni con nadie, su madre tuvo que echarlo de casa al cumplir 32. Tal vez tenía depresión pero no lo parecía, a mi me pareció un hombre feliz, pero esa era una felicidad que daba susto, una sonrisa fácil, de ermitaño demente. Yo quiero poder sonreir y contemplar una vida en la que pueda decir, yo hice esto, yo luché por esto, yo fui parte.

Dicen que el que se va sin que lo echen vuelve sin que lo inviten. O era al revés el dicho? Dicen también que no hay profeta en su tierra. Dicen y dicen y dicen tanta cosa junta. Quisiera llegar a ser algún día un hombre que no sienta necesario darle explicaciones a nadie, ni siquiera a mí mismo.

Llevé a mi hermano al cine. Le dije: es muy probable que esta sea la última vez que salgamos los dos juntos. En general no salimos mucho juntos porque eres un pendejo insoportable, pero también eres mi hermano, así que vamos, deja de alegar y acompáñame.
Lo llevé al Centro Cultural Palacio de la Moneda, que no lo conocía, donde todavía sigue la Muestra de arqueología mexicana. Y entre estatuas de sacrificios humanos, falos erguidos y dioses sanguinarios me complacía de ver su pequeña cabecita abrirse a imágenes que difícilmente se olvidan, mientras le hablaba de la visión que tenían los mesoamericanos de la muerte, la muerte confiable, la muerte leal, la muerte que siempre te recuerda quien eres y que el tiempo no pasa impune sobre este planeta.

Después de esa instructiva exhibición fuimos a ver "Temporada de patos", una película mexicana también sobre dos niños que se quedan sin entretención al cortarse la luz un día domingo en que pensaban jugar Halo. Uno de los amigos se va a ir fuera de la ciudad. Es el fin de una etapa. Y aunque la luz nunca llegue y la abulia en forma de una gotera del baño esté siempre presente, uno sabe que en retrospectiva esos niños recordarán ese día domingo como un tiempo glorioso.

El Sueldo de Chile

2006-05-08T08:14:00.000-07:00

Pucha, el diario siete no tiene un sitio web decente donde poder consultar sus artículos. Hoy me quedé con el puro titular al ver las noticias de la mañana.

Objetivamente no es ninguna novedad, todos sabemos que el 10% de las utilidades de CODELCO van a parar al presupuesto de las Fuerzas Armadas. Lo que hace novedoso a este asunto en cuestión es que este año se calcula que esa cifra llegaría a los mil millones de dólares.

Y eso es todo lo que sé, me quedé con el puro titular. Pensé ir a comprar el diario y después decidí mejor escribir un post sobre esto y ver si alguna gente informada me lo comenta.

Me preocupa la cuestión, es mucha plata. Y el ejército de Chile corto de plata no me parece que esté, muy pronto inaugurarán en La Reina el Hospital con la tecnología más avanzada del país (lo que bien podría traducirse como "...y de sudamérica"). El terreno del antiguo Hospital Militar (ubicado justo en frente de la futura mega torre de Paulmann, que también aspira batir records) seguramente será adquirido por una muy jugosa cifra. No, si al ejército plata no le falta precisamente. Bien que la gasten en hospitales en todo caso.

De todos modos siento que el ministro Velasco miente al país cuando dice que el 100% de las utilidades extra del cobre que podría llegar a 4 dólares la libra irán a una cuenta de ahorro en el extranjero para así estar prevenidos cuando lleguen las vacas flacas y mantener controlada la inflación y el precio del dólar. No es un 100%, es un 90%. Señor ministro!, señor ministro!, respóndame!, que pasará con la cuota solidaria de Codelco a las FF.AA.? será que esos fondos también los piensa depositar?

Que no había una parábola de las de Jesús sobre este tema? lo de enterrar los talentos en vez de darles un uso práctico? Chile necesita urgente inversión en investigación y capacitación, mejorar la educación, problemas medioambientales, etc...

Por otro lado, tanta política de austeridad cuesta creérsela cuando uno ve a la jefatura de la nación en pleno celebrando el día del mar en Rapa Nui. Apuesto que tienen una oficina dedicada exclusivamente a buscar razones para hacer convivencias de curso en la isla.

Son cien millones de dólares extra para el ejército entonces. Qué harán? Me imagino a todas las compañías armamentistas inundando al ministerio de Defensa con catálogos de misiles, tanques y aviones. Municiones nuevas, minas antipersonales. Catálogos con modelos internacionales, papel couché, cupones de descuento. "Por la compra de dos submarinos Scorpene, gratis un crucero por el Báltico acompañado de 2 rusas vírgenes autentificadas".

Lo justo como para que luego los vecinos se piquen y tengamos a Perú, Bolivia y Argentina armados hasta los dientes. Razón de sobra por supuesto para conservar la intitución del servicio militar obligatorio para los pobres.

Idea mía o se necesita de 3/4 del Senado para aprobar una reforma a la Ley del Cobre?, que contra lo que muchos creen, no fue idea de Pinochet, sino que está vigente desde 1942, en plena Guerra. Tal vez en esos tiempos si se justificaba.

Pero hoy 8 de mayo se celebra en Europa precisamente el Fin de la Segunda Guerra Mundial. Han pasado 62 años. Sería bueno tal vez que nuestra legislación se diera cuenta de este detalle.

Celluloiditis

2006-05-05T12:47:00.000-07:00

Ya tengo el billete de avión (como dicen en España), me voy el primero de junio.

Que fuerte igual, un billete de ida. Lo que se llama quemar las naves. Esto ya no es un paseo.

Adios a las adicciones cotidianas de mi inmovilidad estéril. Adios, entre otras cosas, al cine.

Es ridículo, si, que allá se ven muchas más películas que acá, pero también ir al cine es más caro, y tienen la mala costumbre de doblar las películas extranjeras. Voy a extrañar mi tarjeta de socio.

Antes de irme quiero ver "Match point", quiero ver "Les poupées russes". Pero sería.

Películas chilenas, lo más seguro es que no veré "Rojo:la película", ni "Caleuche", "malta con huevo", "el rey de los huevones", "papelucho y el marciano", "El chacotero sentimental 2"

Bueno, supongo que hay mejores razones para quedarse en Chile que la posibilidad de ver cine chileno.

Y el próximo año, el 2007. Vendrán los premios Oscar y dónde estaré yo? Seguiré vivo entonces? Nunca es seguro, pero me emociona pensar que es menos seguro cada vez.

Puedo ver ya a los nominados:

- The Prestige: Dirigida por Christopher Nolan fresquito tras Batman Begins, con Christian Bale, Hugh Jackman, Scarlett Johansson y David Bowie en una historia de magos victorianos adaptada de la novela de Christopher Priest.

- Breaking and entering: Anthony Minghella (El paciente inglés) ataca de nuevo con un reparto que incluye a Juliette Binoche y Jude Law.

- Volver: Todos quieren a Almodóvar nuevamente , con Penélope Cruz y Carmen Maura.

- Babel: Alejandro González Iñárritu (Amores Perros) se la juega con una historia ambientada al mismo tiempo en Marruecos, Tunisia, México y Japón. Con Cate Blanchett, Brad Pitt y Gael García Bernal.

- Children of men: Alfonso Cuarón (Harry potter y el prisioner de Azkaban) goes Sci-fi, es el año 2027 y los seres humanos han perdido la capacidad de procrear, adaptación de la novela de P.D.James. Julianne Moore interpreta a la última mujer embarazada del planeta, con Clive Owen, Michael Caine, Chiwetel Ejiofor y Charlie Hunnan.

- The Fountain: Por fin ve la luz la esperadísima nueva película de Darren Aronofsky (Requiem for a dream). Una historia de mil años que tiene que ver con la fuente de la juventud, protagonizada por su mujer, Rachel Weisz y Hugh Jackman que, si este año no es nominado al Oscar, se cambiará de sexo.

- The good shepherd: Robert De Niro dirige esta historia no oficial de la C.I.A., mucha expectación y por supuesto, un gran elenco: Matt Damon, Angelina Jolie, etc..

-The science of sleep: Dicen que no es tan buena, que es poco original y reiterativa, pero como se trata de Michel Gondry (Eterno resplandor de una mente sin recuerdos), no sé si creer a quienes dicen eso. Con Gael García.

- Marie Antoinette: Sólo porque es Sofía Coppola estoy dispuesto a transar e imaginar que en Versalles la corte de Luis XVI hablaba en inglés. Con Kirsten Dunst , Jason Schwartzmann y New Order en el trailer.

-Borgia: Neil Jordan lleva a la pantalla la novela de Mario Puzo con Colin Farrel y Scarlet Johanson.

- Zodiac: David Fincher se reencuentra con los asesinos en serie, esta vez en el San Francisco de la era post hippie. Con Jake Gyllenhaal, Robert Downey Jr, Mark Ruffalo y Chlöe Sevigny.

Hay otras que quisiera ver, como Chapter 27 (sobre el asesino de Lennon), Factory girl(sobre Warhol y sus amigos), American Dreamz y la película de Los Simpsons.

Y claro, las nuevas películas de Danny Boyle ("Sunshine") y Richard Linklater ("A scanner darkly", "Fast food nation")

Me tinca una boliviana coproducida con Mexico, "American Visa". Y luego está el cine asiático, el cine europeo, quiero ver la israelí "The Bubble" de Eytan Fox, y "Voyage en Arménie" de Robert Guédiguian... ah mierda!

Estoy jodido.

Voy a tener que conseguirme un trabajo en un multicine, o un novio que trabaje en la industria, no le veo otra opción.

Lo otro...podría estudiar periodismo y ser crítico de cine!
No, verdad, que eso ya lo hice.

No te mueras antes de conocerme

2006-05-04T05:35:00.000-07:00

A qué responde la necesidad de cada país de crear su propia campaña de prevención contra el SIDA?, por qué no escoger simplemente la mejor a nivel mundial y retransmitirla? En la web está haciendo furor la francesa, dirigida por un tal Wilfred Brimo para la agencia TBWA, que ya el año pasado había causado controversia al enfrentar este mismo tema de una manera un poco brutal. Esta vez se trata de clips musicales animados que pretenden reflejar las vidas de los sujetos de riesgo, es decir, las vidas de casi todos. Me han alegado que hay demasiados estereotipos, pero hay que admitir que los estereotipos son graciosos y que por algo existen.

El lema de la campaña: "Sólo viviendo lo suficiente encontrarás a la persona (pareja) indicada", me encanta.

Versión chica que le gustan los chicos (al sonido de "Baby,baby" de The Vibrators):

Versión chico que le gustan los chicos (al sonido de "Baby love", de The Rubettes):

Amo a esta mujer

2006-05-03T07:18:00.000-07:00

Revista del cable Vive!, mayo 2006
Entrevista a Natalie Portman

-Pero también tiene que haber algo de suerte en todo esto (Salfate haciendo referencia a su exitosa carrera)

N.P.: " Suerte es la forma incorrecta de cómo debiéramos denominar a los sucesos y oportunidades que la vida nos ofrece como intereses bancarios y que son producto de los propios ahorros que uno ha generado con los esfuerzos necesarios y las decisiones correctas"

Supongo que ser famoso y dar entrevistas es un poco como El Día de la Marmota, tanto se repiten las preguntas que de puro aburrido uno empieza a pulir las respuestas. Digo digo.

Imágenes paganas

2006-05-01T06:04:00.000-07:00

Antes que se me olvide, y porque un futuro inmigrante debe saber cumplir con sus promesas, acá están algunas fotos de mi travesía andina por Argentina y Bolivia (pulsar para agrandar):

1) Catedral de Salta

2) Cerro "de los siete colores", Purmamarca

3) Iruya

4)Casa de la Moneda, Potosí

5) Iglesia barroca de San Lorenzo, Potosí

6) Salar de Uyuni (y el que camina sobre las aguas soy yo)

7) Vicuñas

8) Árbol de piedra, Reserva Nacional Eduardo Avaroa

9) Laguna Colorada, Reserva Nacional Eduardo Avaroa

10) En la frontera misma

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Siempre estás diciendo que te vas

2006-04-28T20:10:00.000-07:00

Que te vas (pam pa ram)

Que te vas (pam pa ram)

Vivo preparando mi equipaje, mismito que Raphael de España. Y esta vez tengo que anunciarles que me voy, pero no de viaje, esta vez me voy de a de veras.

Voy cruzando el río / sabes que te quiero / no hay mucho dinero / lo he pasado mal

Viajo a Madrid, a Paris, a Londres, a Corfú, a buscar pega. Obvio que en principio no de periodista, sospecho que buscando pega de botones me puede ir mejor.

Te vas por que yo quiero que te vayas/ a la hora que yo quiera, te detengo / yo sé que mi cariño te hace falta/ porque aunque quieras o no / yo soy tu dueño

Ok, qué me pasa con tanta canción cebolla?, y ésta más encima no entiende la situación. Si me voy es precisamente porque puedo hacerlo, porque no tengo dueño. Hace tiempo que me enamoro exclusivamente de extranjeros, esa ya era una señal bastante clara.

Los chilenos, no se lo tomen a mal, pero encuentro que somos aburridos. Que nos resignamos a nuestras panzas, nuestras películas pencas, nuestros domingos sin panorama. Las chilenas son más interesantes, pero para bien o para mal soy inmune a sus encantos. Chilenos y chilenas, entramos todos en decadencia muy pronto en nuestras vidas. Y yo a eso no estoy dispuesto a resignarme. Me declaro un mediocre en mediocre huida de la mediocridad.

O simplemente resulta que siempre toda la vida me he querido ir y que ya es hora que haga lo que siempre he querido hacer. Que está claro que si no aperro con el periodismo es porque no me emociona plantearme un futuro acá en Chilito, engrosando los bolsillos de gerentes generales.

Igual me siento mal por eso, por irme, muy mal.

Si no supiste amar/ ahora te puedes marchar (me dice Luismi)

Estoy consciente de irme en un buen momento, de irme de un país bien encaminado, me voy no como ecuatoriano, sino como australiano. Chato de la propia chatura más que chato de la chatura ambiente.

Si sueñas con Nueva York, y con Europa/ te quejas de nuestra gente y de su ropa/ vives amando el cine arte del Normandie...

Me voy y estoy recagado de susto, adios a las comodidades, adios a entender los chistes, adios a los huevoncitos, adios a la comodidad de no pagar por vivienda, lavado y alimentación (e internet).

Adios también a Transantiago y a Costanera norte y a Torre de Paulmann y a tunel bajo el San Cristóbal y Linea 3 del metro (que nunca fue). Adios Blondie, Bunker, 292 y Cinehoyts de La Reina.

Es hora de hacerse grande.

Pero vivir la vida loca de los adultos no me parece lo suficientemente interesante en Santiago de Chile. Así que me voy más lejos, me voy y no me lo creo, pero de que me voy me voy. (dije ya que me voy?)

Me va, me va, me va, me va, me va/ me va la vida, me va la gente de aquí y de allá

Díganme, estoy cometiendo una estupidez?

Isabel Brink me dijo que me fuera, Felipe Pumarino (maestro) me dijo una vez lo mismo, desconocidos me han dicho (en buena) que me vaya, conocidos me lo han dicho también(en buena, en mala y en talla, repetidas veces)

Si algo me pasa, no olviden: mi estrella no es de este mundo de vivos. Pero la causa que sigo, me asiste siempre donde hay un amigo. Yo también sigo mi destino manifiesto.

No voy a llorar y decir, que no merezco esto. Porque es probable que lo merezco, pero no lo quiero y por eso me voy. Qué lástima pero adios, me despido de ti, me voy (y a Julieta la pueden escuchar en el castpost de la barra izquierda)

So.... It's the final countdown, a month from today, a menos que cruce mal una calle y me atropellen. Pero aún en ese caso, igual me habré ido.
Tal vez debería hacer un blog especial...

A fin de cuentas, uno se va porque quiere, porque puede o porque tiene que irse.
Yo me voy por las tres cosas.

Todo sobre Bielorrusia

2006-04-26T05:04:00.000-07:00

Calificada por los Estados Unidos como "la última tiranía restante en Europa" (oportunidades de invasión, digo, inversión, seguro ven aquí), en esta absurda búsqueda de correlatos territoriales existencialistas, se me ocurre que tal vez el país que más me identifica es Belarus, también conocido como Rusia Blanca, o Bielorrusia.

1994 fue un año crucial para este país y para mí, ese año me cambiaron de colegio y dejé de preocuparme de sacar buenas notas, mis amigos empezaron a pololear y a carretear duro y yo empecé a sentirme distinto a ellos, a aburrirme en las fiestas. Bueno pues ese año también, el actual líder Lukashenko llegó al poder, cuando Bielorrusia llevaba apenas 3 años como estado independiente lejos de la madre Rusia y de Moscú.

Los rusos blancos siempre fueron los más pálidos y remilgados de entre los soviéticos. En su capital, Minsk, la gente coleccionaba abrigos de piel y jarrones chinos. Ejem, la verdad es que no tengo la más minima idea acerca de Bielorrusia o de Minsk, veamos que me dice Wikipedia.

White russian es un trago, hecho con vodka, kahlúa y leche. La bebida favorita de Jeff Bridges en "El Gran Lebowski", de los hermanos Coen. También es un tipo de cogollo híbrido. "Ruso blanco" era un término despectivo entre los comunistas, que no olvidaban que en los primeros días de la revolución bolchevique los rusos blancos se alzaron contra Lenin y en favor de los Romanov, en la guerra civil rusa. Blanco por opuesto a rojo, y blanco también porque es el color de la monarquía.

White Russian también es el título de una canción de Marillion. No soy ningún fan de Marillion, pero me identifica lo que dice la letra, que procedo a traducir:

Adonde vamos desde aquí? Adonde vamos desde aquí?

Mientras más veo, mientras más escucho, cada vez disminuyen las respuestas
Cierro mi mente, lo arrojo todo afuera, pero ya sabes es cada vez más duro
Calmarse, y razonar, llegar a entender que es lo que me sucede
Estoy tenso, no puedo dormir por las noches, no puedo pretender que todo está bien
Mis ideales, mi sanidad mental, siento que me abandonan
Pero para alzarme y combatir sé que tenemos seis millones de razones

Es una canción sobre el advenimiento del Holocausto, y la importancia de hacerle frente a las tiranías antes que sea demasiado tarde. Sobre lo difícil que es resistir cuando las voluntades poderosas que nos gobiernan son voluntades destructoras.

Bielorrusia dicen en BBC news que está reconstruyendo la cortina de hierro, su frontera con Europa está llena de dinamita. Consultado por esto, y por la reciente medida de la UE de revocarle las visas de viaje a él y a todo su gabinete. Lukashenko declara que a él Europa le importa un cuesco, que Europa es el pasado mientras que él es el líder de una nación del futuro, y el futuro pasa por India y China.

Si claro, señor Lukashenko, háganos creer eso. Háganos creer que en Belarus se enseña hindi y chino en las escuelas. Lukashenko es todo caso es alto y guapo (se parece un poco a Paul Newman), y le lleva un bigote muy gracioso, que recuerda a otro bigote más gracioso todavía.

Hay bielorrusos famosos? pues claro que los hay. Está Irving Berlin, el compositor de esa canción tan famosa ("White Christmas") que podría servir como Himno Nacional bielorruso con sólo algunos retoques: "I'm dreaming of a white....Russia"

Luego está Marc Chagall, el famoso pintor simbolista folk de vacas y violinistas. Los nazis exterminaron casi totalmente a la población judía de Belarus, unos 2.2 millones. Chagall era judío, por suerte su familia puso huir a América. En la ciudad bielorrusa de Vitebsk hay un museo dedicado a él, curioso considerando que hasta su muerte Chagall fue considerado Persona Non Grata en su tierra natal. Curioso también que en este museo tengan obras suyas, con lo caras que cuestan. Claro, ahora entiendo, lo que tienen son litografías. Pero aún así, litografías pintadas en plena guerra fría, interesante.. Además tienen las ilustraciones que hizo en 1923 para una edición de "Las almas muertas", de Gogol. Anoten, si se encuentran en Vitebsk, la dirección es Pokrovskaia, 29. Imaginen que pasan por Vitebsk y no visitan la casa natal de Chagall, que vergüenza.
Menos populares, pero igualmente judíos, el escultor cinético Naum Gabo y el pintor expresionista Chaim Soutine también nacieron en Bielorrusia. Si yo fuera judío, creo que también me dedicaría al arte.

Y por último: Isaac Asimov, Louis B.Mayer, Menachem Begin, Alexander Medved, y nuestro querido Ignacio Domeyko, (que fue rector de la Universidad de Chile, y que en todo caso, se veía a si mismo como polaco) también nacieron en lo que hoy es Bielorrusia. Lo que lleva a uno a preguntarse: Hay algún bielorruso que haya sido profeta en su tierra?

Anatoly Chubais, pionero de las privatizaciones rusas, patrono de los oligarcas rusos y filthy rich himself, sería la excepción. Gangster moderne, c'est juste ajouter quelques zéros

Así con Bielorrusia, triste historia la suya. No tiene costa Bielorrusia. Nazis y pogroms acabaron con sus artistas. Los papás de la tenista María Sharapova, que eran bielorrusos, se fueron a tener a su hija a Rusia huyendo del desastre de Chernobyl, que afectó fuertemente a la zona.

Siendo una de las pocas economías estatizadas que van quedando, no extraña que su tasa de desempleo sea del 2%. De todas las ex repúblicas soviéticas Belarus ostenta el mayor nivel de calidad de vida, aunque luego, como se determina eso?. De qué sirve tener un empleo si no puedes gastar tu sueldo en McDonald's? Mmmm, tal vez no estén tan mal después de todo. Por otro lado, esto también depende mucho de algo llamado libertad de expresión, cuya existencia en Belarus es cuestionable.

Según Wikipedia, tienen problemas de identidad. No saben bien qué son, en el pasado fueron rusos, polacos o lituanos, pero nunca fueron ellos mismos, nunca fueron independientes más que en leyendas eslavas de brujas caníbales y princesas rubias raptadas por los mongoles.

A Lukashenko, nostálgico de la URSS, le gustaría reunificar a su país con Rusia, pero en condiciones de igualdad. Rusia, que sabe Belarus depende de su gas natural, no está dispuesta a otorgarle demasiadas atribuciones. Por otro lado, Belarus está en plena ruta de los gaseoductos que conducen el gas natural ruso a Europa, principal mercado de Gazprom.

Es que los bielorrusos puede que no sepan bien quienes son, pero si algo saben es que su lugar en el mundo no es un lugar cualquiera. Y me remuerde un poco la conciencia basurear a Lukashenko, a quien muchos comparan con Pinochet. Pinochet estatista eslavo. Con prisioneros políticos y desapareciendo opositores. Una columna del Guardian lo defiende, dice que Occidente lo mira con malos ojos sólo porque le indigna que una economía controlada en un 80% por el Estado muestre índices económicos tan positivos (el salario real de los bielorrusos ha estado en alza por diez años, y solo en el 2005 aumentó un 24%, la pobreza se ha reducido a la mitad y la inflación se mantiene baja mientras Belarus muestra con orgullo la distribución de ingresos más equitativa de la región).

It's the economy, stupid! Es la economía la que excusa a los dictadores frente a sus pueblos. Pasó con Pinochet, pasa con Lukashenko. Y luego, que el Estados Unidos de Bush Jr. te acuse de tirano, no es lo mismo que cuando lo hacía el Estados Unidos de Gerald Ford. A Bielorrusia, e incluso a Irán, me siento obligado a otorgarles el beneficio de la duda.

Mientras yo me doy vueltas los bolsillos del revés, el espíritu revolucionario me invade...

Pero pronto se disipa.

Si fueras un país, qué país serías?

2006-04-21T12:24:00.000-07:00

Este 21 de mayo, mientras Michelle Bachelet lea en cadena televisiva desde el Congreso su primer discurso presidencial; mientras las mujeres y los gays de Valparaíso se dediquen a cuartear a los marineritos que desfilan con uniforme blanco ajustado; los habitantes de Montenegro decidirán en un referéndum si siguen unidos a Serbia, o se independizan.

Si se independizan, este sería casi casi con seguridad el último mundial de fútbol en el cual los jugadores montenegrinos podrían meter goles. (Serbia y Montenegro forma parte del Grupo C, junto a Argentina, Costa de Marfil y Holanda).

Si votan a favor de la independencia, Montenegro haría su estreno en una Europa que desde 1994 no ha variado sus fronteras. En ese año compré el mapa gigante que todavía tengo en mi pieza, todo un carnaval de nuevas capitales para memorizar: Minsk, Sarajevo, Zagreb, Ljubliana, Tallin, Riga, Vilna, Skopje, Chisinau, Bratislava y Kiev. Praga y Belgrado se repetieron el plato, pero ahora bajo una bandera distinta.

Si, soy un nerd y está bien que lo sepan.

Y me hace feliz pensar que Montenegro se convierte en un país independiente, sobre todo porque no conozco a nadie que haya visitado su capital: Podgorica (ex Titograd).

Montenegro es un país pequeño, montañoso, con lagos, costa en el mar Adriático y un nombre peculiar que se lo dieron los venecianos. Ellos a su país lo llaman Crna Gora, que es Monte Negro en serbio. Antes de los venecianos, en los siglos XIV y XV, Montenegro era conocido con el Principado de Zeta. Simplemente demasiado cool que el último país del mundo en independizarse sea precisamente este, Zeta.

Y de los montenegrinos mismos, qué se puede decir? Pues que son los segundos más altos del mundo (después de los Nuba en Africa), o sea, que es un país chiquitito pero poblado por gigantones.

Tal vez por eso Montenegro fue el único país de los Balcanes que logró resistir (como la aldea de Asterix) a los turcos otomanos. En virtud de eso las potencias europeas le permitieron constituirse en reino en 1910. Poco les duró, en la primera guerra mundial apoyaron a Serbia, pero al rato se rindieron a Austria-Hungría. Resultado: terminaron con rey exiliado y país absorbido por el nuevo reino serbio de Yugoslavia.

Supongo que es fácil identificarse con Montenegro. Yo también quiero mi muy atrasada independencia. Yo también dudo muchas veces de mi PIB. Yo también creo que con la autonomía estaré mejor, pero no estoy 100% seguro. Yo también tengo mi fe puesta en la industria del turismo.

Si fueras un país, qué país serías?

Me gustaría ser Nueva Zelandia, o Noruega. Ser como cuando era chico y sacaba las mejores notas del curso. Me gustaría ser Irlanda o Finlandia, ser la revelación.

Siendo honestos, temo ser un poco Argentina. Un farsante entrampado con sus fantasmas. O Filipinas, rodeado de compañeros exitosos, pero sin las mismas aptitudes.

Por eso prefiero pensar que soy Montenegro. Chiquito, manejable, que todavía no nace siquiera. Quisiera pensar que puedo todavía hacer las cosas bien. Aprender a trabajar. Aprender a luchar. Rescatar mi voluntad del pozo. Conseguir que el FMI y la Santa Sede crean en mi.

Creer yo mismo en mi, enhorabuena. Eso amerita un referendum.

El futuro...puedes olerlo?

2006-04-16T13:18:00.000-07:00

(o como descifrar signos sin ser sabio competente)

Desde la mesa de la cocina, apoyados en una bandeja circular como todo en este mundo, me observan impertérritos los granos de uva más espléndidos que haya visto nunca en mi vida.

Son tan pero tan grandes, que mi hermano dice parecen cantimploras.

Cojo con los dedos al primero entre sus pares y con los dientes lo divido, es dulce. Algo me detiene en la cocina y me susurra que estos serán los granos de uva más grandes y sabrosos que comeré en toda mi vida.

Es un domingo de Pascua de esos ominosos, en que cada rincón de la casa parece esconder un huevito relleno con trozos de tu destino. Me siento en el sillón reclinable del living y contemplo sorprendido la procesión de partículas de polvo que se deslizan por la habitación iluminados por el sol de la tarde. La belleza de su sencilla danza me hipnotiza.

En cualquier momento estas partículas de polvo se pondrán de acuerdo y por un nanosegundo formarán la imagen exacta de la vía láctea, o de la ciudad de Santiago a medianoche, vista desde los cerros.

El silencio, un silencio azumagado de posibilidades, me acribilla uno por uno los miembros motores de mi voluntad acalambrada hasta que caigo dormido.

El futuro...tiene sonido? Puedes oir el swoosh! de la guadaña de la Parca o el aletear de la cigüeña? Hay alguna nota recóndita que indignada desafine en la armonía del universo cuando tomas una mala decisión, cuando cometes un pecado? Puedes oirla?

Yo me sugestiono y pienso que escucho cada vez más cerca un ruido de cascos sobre el pavimento, el chirriar de puertas que se cierran tras de mí, un temblor de tierra. Algo va a cambiar pronto, la situación se ha hecho insostenible. Aunque se me erizen de incertidumbre los vellos de la nuca. Saltaré con gracia o me daré un guatazo, pero esto ya toca a su fin.

Es un día distinto de la semana. Tomo la 237 y me bajo en Miguel Claro (pariente de Ricardo Claro?), me dirijo al consulado italiano a solicitar mi pasaporte. Lo necesito, más que nada, como amuleto.

Un grupo de gente variopinta se agolpa a la entrada, nos entregan números impresos en papel y nos van llamando de a tres cada vez. Mi turno llega junto a una viejita rubia que viene a buscar su pensión y a un joven de mi edad con pinta de modelo/futbolista.

El modelo/futbolista viene a renovar su pasaporte, le preguntan datos que pueden haber sido modificados en fecha reciente, su dirección, teléfono, estatura. "Mido un metro setenta y seis", dice, y me sorprendo, porque no es más alto que yo y yo siempre he creido medir 1.74 , me hago el propósito firme de decir cuando me pregunten que tengo 1.77.

Pero no será este día, como puedo ver en una hoja del diario mural, las fotos que he traido no sirven. La foto de pasaporte debe ser un close-up al rostro, con sólo el borde de los hombros visible. La foto que traigo alcanza a hacer alarde de la ausencia de corbata. Mejor, si al cabo tampoco me gustaba como me veía.

Sin nada más que hacer, y por no perder el tiempo, le pregunto a una muchacha morena de rostro angulado que espera en una silla cuáles son los requisitos para que me den el pasaporte. Estoy consciente de estar siendo coqueto, pero no lo puedo resistir. La muchacha me responde y yo replico con algún comentario ingenioso pero trivial, que la hace sonreir.

- Quieres irte a Italia? me pregunta
- Podría ser, le respondo. Y tú?

Andrea me cuenta que sí, que piensa postular a una de las becas que entrega su región, me dice que ella es socióloga.

- Y cuál es tu región?
- Mi familia es del sur, de Puglia

Puglia, el taco de la bota. Puglia, la región de Bari, Brindisi, Lecce y Otranto. Puglia, Meryl Streep en "Los Puentes de Madison" interpretaba a una italiana de Puglia, frustrada con sus sueños irrealizados en una granja de Iowa, adonde la llevó su novio militar estadounidense que conoció durante la guerra y con quien es feliz, pero no tanto.

Andrea me despierta de mis reflexiones con una mano que se posa con confianza meridional sobre mi rodilla. -"Y, tú, de qué región eres tú?"

Le respondo que del Piemonte, del norte de Italia. Omito comentar que en el Piemonte surgió en 1861 la Italia unida, omito que es una tierra rica y civilizada, tierra de la rica Nutella y los deliciosos agnolottis. Omito que Torino conserva sus románticos tranvías y acaba de inaugurar una línea del ferrocarril subterráneo para las olimpiadas de invierno. No digo nada de eso, pero no hace falta. Andrea me mira sabiendo que entre Puglia y Piemonte hay algo, o tiene por fuerza (de gravedad?)que haber algo. Se presenta entre nosotros una tensión como la que podría esperarse de una pareja de chilenos que se encuentren en Medio Oriente, siendo uno de Arica y el otro de Punta Arenas.

La miro a Andrea y pienso que me gustaría preñarla y tener con ella muchos hijos.

No es líbido, no es calentura, es el fruto de una infancia viendo "La casita en la pradera", que me despierta el instinto de la familia y la progenie. Andrea tiene el pelo negro y lacio, la tez pálida, los ojos chispeantes. Nuestros hijos serían unos modelos/futbolistas cualesquiera.

Antes de hacer nada estúpido como pedirle el teléfono, me retiro del consulado, ya sé que necesito traer unas fotos más formales.

Y camino entre árboles silenciosos, atravieso avenidas silenciosas con vehículos que aceleran en silencio. Pienso en los granos de uva, tan inflados que parece estuvieran a punto de reventar. Tan grandes que una vez convertidos en pasas nadie podrá comérselos.

El futuro...puedes olerlo? Es un aroma dulzón como el de la lavanda en Provenza o apesta a nitratos pútridos del desierto? Deja un rastro que seguir... el futuro? Se materializa bajo tus pies...? Es una cuerda invisible que alguien te tiende ? Es tuyo? Es de todos? Es de alguien?

El futuro y mi voluntad acalambrada y mi autoestima de porcelana y mis sueños bipolares. El futuro. El apetito. La vida. El miedo. Lo inexorable.

Y yo sé que si algo quiero es estar ahí, donde campean todas esas cosas. Y sonrío porque el plazo final, mi vida tranquila ya tocan a su fin, y me subo a una micro silenciosa para donde sea que me lleve en esta ciudad que se rehúsa a hablarme y que ha dañado mi olfato casi irremediablemente.

Feng Shui

2006-04-14T03:59:00.000-07:00

Las piezas porfían por estar de vuelta en su sitio, pero la partida se encuentra detenida por culpa de un peón con crisis de identidad. Dicen que en el borde del tablero se abre una disyuntiva, que te puedes convertir en cualquier cosa, que eres libre, libre de libertad.

Importa la ubicación, importa el ambiente y el reflejo de la luz sobre los objetos.

Otra vez de vuelta en mi país rincón, con mi casa suburbana y mi habitación de allegado que como todo lo demás, no es realmente mío. Todo sigue aquí colgado al borde, borde, borde. Borderline. Donde todo está siempre a punto de acontecer, o de precipitarse hacia el abismo.

Chile es un país al borde. Quienes aquí llegaron pronto se dieron cuenta que este era el fin del recorrido, que más allá no había nada más. Los insoportables, los intolerantes, los que no se sienten cómodos en ningún sitio, se tuvieron que conformar con Chile como el lugar donde arraigar sus muecas de disgusto.

Living in the edge, you can't help yourself from falling (Aerosmith)

En el borde se es libre, libre de todo excepto del pánico de la existencia, una inclinación leve pero fatal, que te hace rodar hasta el borde de tu cama, que te despierta por las noches con el dulce sonido de una sierra eléctrica.

Feng Shui, la ubicación de los elementos es determinante, las energías que rebotan y los espejos que te roban el alma. El eco de tus palabras repetidas ad infinitum, como un buitre (un jote) que vuela en círculos sobre ti. "No", "no", "no", grita el buitre y no sabes si fuiste tú el primero en proferir ese "no", que ahora él parodia, o si en cambio fue enviado por tus enemigos para destruirte.

No eres bueno, no eres grato a los ojos, no eres joven ya, no eres suficientemente ingenioso, no eres aperrado, no tienes buena voz, no eres trabajador, no eres constante, no dices lo que sientes de verdad, no eres valiente, no eres digno, no eres nadie, no amas, no te involucras, no importas, no avanzas, no ayudas, no piensas, no vives, no existes.

Me paralizo, me llevo las manos a los oídos pero los distintos "no" resuenan todavía en mi cabeza, me hacen dar vueltas, me mareo, caigo y me tiendo en la cama a ver TV, la droga más barata del mercado.

"No" es una palabra maldita, inevitablemente se vuelve contra ti. De tanto decir No los padres se convierten en abuelos, y los niños mañosos en tiranos. Eso le pasó a Pinochet, que a costa de imponer negativas sobre toda una nación acabó amasando un "No" ecoico que lo sacaría del trono de un porrazo. Eso me pasa a mi, siento. Una nube de moscas con un "no" tatuado entre las alas me persigue cada vez que intento abrir una puerta y seguir un camino, no veo caminos, sólo veo moscas, moscas que zumban negaciones. No quedaste en la lista, no necesitamos gente, no pagamos, no das el ancho, no nos interesas.

Alguien sabe donde quedó el Raid?, quien fue el último que lo ocupó?

Fantaseo con salir de aquí, ya sea para huir de las moscas o para enfrentarlas al descampado. Sólo yo y ellas. Sin capacha, sin tregua, sin rendijas donde poner huevos. Fantaseo con el silencio, con un comienzo nuevo, con una oportunidad reluciente como una espada, un matamoscas recién comprado.

Fantasías de rincón, de voz baja, de poco aliento. Tal vez si cambio mi letra, tal vez si muevo la cama, tal vez si saco el televisor de la pieza, tal vez entonces sería distinto. Tal ves entonces quizá sería capaz de abrir la boca y dejarlas salir a todas, zumbando lejos, hasta perderse.

Zapallar

2006-04-12T05:12:00.000-07:00

Me pregunto si no será una herejía menor, comer huevitos de chocolate antes del domingo de Pascua. Pero estaban ahí en la vitrina, envueltos en una bolsa decorada como una zanahoria, deliciosos y dulcísimos huevitos de chocolate Costa que me voy zampando uno a uno mientras bajo las escalas que conducen a la playa de Zapallar. Solitaria y espléndida en otoño.

Cuando venía para acá en un bus provincial pensaba, qué atrevimiento venir a Zapallar sin ser invitado! Zapallar es el balneario de la aristocracia chilena, cada casa tiene su apellido y las finanzas del pueblo marchan demasiado bien para necesitar de turistas. Su historia está marcado por ataques xenofóbicos contra los vecinos rascas de Papudo, de Los Andes, intrusos millonarios judíos y palestinos que no eran bienvenidos aquí.

Pero después del espectáculo de la pobreza en Bolivia necesitaba algo para compensar, necesitaba ir a un sitio de gente ambiciosa y celosa de sus riquezas, con jardines cuidados y jubilaciones envidiables, necesitaba Zapallar.

Resulta que es posible pasar la noche aquí sin ser invitado por alguna familia empingorotada, hay que ir primero al restorán del "Culebra", en la avenida principal del pueblo, donde está el liceo, al lado de la Copec, a unos diez minutos de la playa.

El Culebra es algo así como el alcalde alternativo de Zapallar, cuando camina por las calles los zapallarinos de overol lo saludan y se le acercan para pedirle trabajo. Según la Lonely Planet él es el único que arrienda acá piezas a turistas (hay un par de hoteles, pero están más al norte, camino de Papudo).

Le pregunto al Culebra qué pasa con las patentes de hotelería en Zapallar, que siendo un balneario encantador podría recibir a muchos turistas. Partiendo por los pocos que había en la playa, a quienes pregunté y me dijeron que habían buscado un hotel para quedarse, pero no habían encontrado ninguno.

El Culebra me dice que es muy difícil, que las patentes no se entregan, que hay muchas regulaciones. Él tuvo suerte porque se consiguió una patente antigua, de 1920, y gracias a eso tiene ahora su cabañita en calle El Alcalde, la está ampliando, ahora tiene 6 piezas, pero pronto serán 8, y le lleva sala de recepción con barra de licores y vista al oceano pacífico.

O sea, claro, si te para en punta de pies y estiras el cogote se ve el azul del mar, pero la cabaña queda harto lejos. Son 10 lucas por persona. Lo que sí, tienen baño privado, amplio y con ducha rica.

Harto lejos de la playa, pero da igual, porque tras un poco caminar ya estás rodeado de casas preciosas con jardines polinizados por colibríes y cuidadores lacónicos que quizá en que piensan mientras ven el atardecer tendidos en la hamaca de sus patrones multimillonarios.

Zapallar es romántica, imagino a mi chico que me espera en algún recodo con las maletas, pronto iremos bordeando el camino costero de piedra hasta el santuario de la naturaleza con ese árbol encima de ese promontorio que parece isla. Se siente bien estar en Zapallar, sabiendo que nadie se muere de hambre en las inmedianías, que hasta los perros callejeros se ven gordos y pitucos, que los pescadores artesanales lo hacen casi que por gusto, que no mucho ha cambiado aquí desde que Olegario Ovalle Vicuña loteó el fundo y lo repartió entre sus amigos diciendo, tomad y construid todos en él, y sed felices y comed perdices, reproducíos y cultivad vuestros jardines.

Los huevitos desparecen uno a uno en mi boca, sueño con ver aparecer a Pablo Simonetti o a algun otro Zapallarino que me contrate como instructor de colibríes, mientras las olas se azotan contras las rocas en gran estruendo.

Este es el final del viaje. Al sonar las campanas de medianoche, Cenicienta se ve reducida otra vez a sus harapos, sus corceles convertidos en puercos y su carroza en calabaza, o zapallo; ahora solo queda esperar que un zapato de cristal le calce, que agonía, esperar, que haría en su lugar una Cenicienta más proactiva?, una Cenicienta ambiciosa como Nice, determinada a lograr lo que quiere, sabiendo lo que quiere?

Ojalá se nos pegase, a mí y a Cenicienta, tomados de la mano en esta playa desierta, un poquito de la bucólica ambición que lleva a algunos a construirse una casa en las cercanías de Zapallar.

This used to be my playground

2006-04-08T04:45:00.000-07:00

Mi infancia la viví en un pueblito minero gringo, con forma de casco romano, en medio del desierto de Atacama, el pueblito todavía existe (aunque la fecha de cierre se aproxima) y se llama El Salvador.

Y ya que estaba en la zona, tomé un bus y fui a ver que tal.

Hace 16 años que abandoné mi pueblito de infancia, con mi perro de infancia y mi cielo de infancia sobrecargado de estrellas, ovnis y cometas. En El Salvador me hice mierda las rodillas tirándome rajado en bicicleta por sus calles desiertas en verano. Y en invierno, cuando a veces nevaba, nos tirábamos por las laderas de los cerros montados en bolsas de plástico. Y hablo en plural porque tuve una infancia en plural, con amigos de la cuadra, que nos pasabamos toda la tarde jugando hasta que anochecía y nunca nadie se preocupó de que pasáramos tanto tiempo afuera, porque en El Salvador no había peligro alguno.

No como en Santiago donde, todavía recuerdo, en las calles te cogotean los marihuaneros y está lleno de pacos torturadores y los autos andan disparados por las calles y por eso no podemos llevar al Rambo, porque seguro lo atropellan, en cambio aquí es feliz y da todas las vueltas que quiere por el pueblo y solo viene a casa a comer y a dormir.

Cuando el bus hizo la última curva tras subir la cuesta de Llanta no lo podía creer, el pueblo seguía exactamente igual.

Los mismos colores desteñidos, las mismas calles anchas, las mismas marcas comerciales, todo estaba igual. La panadería Bambino, la casa comercial Avalos y el Din de frente a la Plaza. El cine setentero que siempre tiene estrenos infantiles ("Valiant" reemplazaba a "El caldero mágico"). Los escalones a la parroquia, el estadio de Cobresal, la pulpería (que ahora es un supermercado Deca, pero sigue donde mismo). Los mismos juegos, el resfalín oxidado, las barras paralelas de las que me colgaba, la más alta ahora la alcanzaba sin tener que montarme a caballito de mis papás.

Eerie.

Y el sol que no calienta porque corre una brisa helada, El Salvador está en altura y el aire tiene una concentración de oxígeno inusual. Por algo es aquí adonde viene Erika Oliveira a entrenar para el maratón.

Caminé hasta mi casa en Montandón y luego hasta mi casa en Kelley. Recuerdo bien los nombres de las calles. La ciudad parece desierta, pero es porque los niños están en clases. Aunque igual, se ve menos gente. El hermoso ciprés de mi casa en Kelley 714 ya no existe, una vecina le había contado a mi madre que el árbol se vino abajo un invierno con todos sus coquitos. Tampoco está la mata de ruda y los grandes cactus de esos con que se hace Tequila que teníamos a la entrada. Saco fotos. Se abre una ventana del segundo piso y una señora me pregunta si necesito algo. Le digo que yo antes vivía ahí, sonríe y cierra la ventana.

En esa misma pieza... recuerdo bien, el terremoto del 85, la pared se trizó por todo el borde, la pared que separaba la pieza de mis papás y mi pieza. Yo tenía siete años y pensaba, qué es peor? que el muro me aplaste a mí o que los aplaste a ellos?. Por suerte no pasó nada.

El camino a la escuela sobre tierra desértica color gris aquínocrecenadaestoesdesiertodesierto, pasando frente al hospital donde trabajaba como enfermera mi tía Elizabeth, amiga de mi mamá del colegio, y lejos la mina más cool de El Salvador. Ella era la única persona que yo conocía que había viajado a Europa con una mochila y había visto a la Mona Lisa. Ella tenía una moto y le encantaba Soda Stereo. Una vez me llevó a dar vueltas en su moto. Ella se enamoró y se comprometió con un ingeniero en minas, un mes antes de la boda le detectaron cancer cerebral, igual se casaron, se casaron en la clínica, ella murió unos pocos días después.

Todo sigue igual, y con esta obsesión radial por los ochentas, se oye la misma música de entonces en las radios, qué impresionante, ahí está la sede del grupo scout, la casa de mi amiga Muni, por esta rambla se tiró su hermano en skateboard y chocó con un auto, yeso por varios meses. Por este tubo me tiré yo con mis pantalones blancos que se fueron derechito a la basura. Y acá está la Escuela 14, donde aprendí los números mixtos y las fracciones impropias, y el sistema digestivo y excretor, los moluscos bivalvos y univalvos, los ostrogodos, los visigodos y los godos a secas.

Ahí haciamos la kermesse, el póngale la cola al burro, la venta de waffles. Una vez le acerté una argolla a una botella de vino Rosé, y me la gané, claro que no me dejaron probarla.

El club Pampa, donde celebrabamos el fin de año con una crema de champignones, y la piscina, más pequeña de lo que recordaba. La cancha de Tenis, con la reja alta que la rodeaba y por sobre la cual yo siempre tiraba las pelotas, para tener que ir a buscarlas y aprovechar de comprarme una Pap para el calor.

El bibliotecario me dice que ahora todo es muy distinto. Que CODELCO trabaja con empresas subcontratistas, entonces son muy pocos los que disfrutan todavía de los enormes beneficios de ser empleado de la mayor empresa de Chile. Beneficios como asignación de vivienda, servicios básicos gratuitos, horarios comodísimos, atención médica gratuita, viajes a Santiago, créditos para comprarse un Jeep y participar del raid de Atacama. Ahora son muchos los mineros que viven en Diego de Almagro, que ha crecido mucho. La mina es posible que cierre, han anunciado, el 2008, pero la gente de acá todavía espera un milagro. Como el milagro que dio el nombre a El Salvador, que fue poblada con los habitantes de Potrerillos, un campamento cuprífero vecino que agotó sus reservas en la década del 50.

De mis amigos, el Felo, el Felipe, la Muni, la Karina, el Alvaro, el Juan, Carolina que se tragó una mosca, Hector y Lorena con quienes nos dabamos besos en el bus de kinder, Rodrigo al que siempre le colgaban los mocos, la Cati que en su casa armaron nido una pareja de jotes, María José que me encargó un verano que le cuidara su conejo a cambio de jugar con el castillo de he-Man de su hermano, Marcial que tenía todos los autitos MatchBox de la Galaxia, Jimmy que tenía a Megatrón y a Omega Supreme de los Transformers, la Mazda que nos invitó a todos a su piscina y nos dimos un atracón de helados en su cumpleaños, la Eugenia que era fanática de Luis Miguel y tenía la película de Fiebre de Amor con Lucerito, Jaime que me rompió mi figurita de Gárgamel, lo más seguro es que no quede ninguno en El Salvador. El bibliotecario me dice que él estaba en la época en que yo visitaba la biblioteca y leía revistas de Asterix. Y sobre la mesa precisamente veo un ejemplar gastado de Asterix y los Normandos.

El pasado está aquí, presente, inmediato, no tan mítico como lo recordaba, el pasado no guarda ningún propósito.

Y de repente el futuro parece tener más brillo, más color. Esta visita a la semilla parece señalarme sin margen de error que el camino sigue adelante, lejos de aquí, lejos donde? no tengo idea, mi yo niño esta feliz conmigo por haberlo llevado a viajar lejos, a lugares verdes. Mi yo niño no se ha cansado, no le incomoda la ausencia de sentido, para él todo es sensación.

Y me ajusto el cinto espacio temporal y viajo de vuelta al siglo XXIV.

Viva Atacama

2006-04-05T07:46:00.000-07:00

Caldera fue una buena opción, es chiquita, es barata, es acogedora. Por mil pesos compras un vasito de jaiba desmenuzada con limón que te lo comes camino de Bahia Inglesa, la mejor playa de Chile.

Asi que a descansar un rato. Arena blanca, mar azul.

Perico despeñascándose por Chile

2006-04-02T08:13:00.000-07:00

Gastroenteritis en San Pedro de Atacama, de mañana a la Posta, a hacer la fila urgencia y pese al cólico, dejar que se me adelanten una pareja de niñitas que se agarraron de las mechas y se cayeron de una escalera en el colegio y se hicieron mierda la cara.

Receta: una inyección eterna en el trasero, antibióticos y sales para disolver en agua para evitar deshidratación.

Así que voy con una botella al museo de padre Le Paige, y con una botella a ocupar internet, y cambiar un libro de Amelie Nothomb por "The motorcycle diaries" del Che Guevara. Y me siento con la botella en la plaza donde los perros callejeros hacen un show para los forasteros y no piden monedas.

No es divertido estar enfermo. Y no es divertida una ciudad si estas enfermo en ella. Arrendé una Bicicleta y fui al Pucará de Quitor y al Tambo de Catarpe, muy bonitas las fotos, pero todo el tiempo las tripas me hacían retorcijones y por cruzar ríos me mojé los zapatos y llegué al pueblo en un estado tan lamentable que un par de matapiojos me tuvieron que hacer escolta y otros dos me tuvieron que empujar.

Y como me recomendaron tomar mucho líquido, pero el agua de San Pedro tiene arsénico, y San Pedro es cara, tome un bus para Calama.

Calama la puerta de entrada del prncipal contribuidor de riquezas del país, Calama de autos lindos y gente fea. En la plaza anunciaban show de Ruperto, yo quería ir a Chuquicamata, pero antes quería sacarme la mochila de encima y cero posibilidad. En todas las oficinas de buses anunciaban con carteles que ellos no hacian ese favor. Y tampoco cobraban por él. Al final una señora potoca me dijo que si la ayudaba a llevar a su tienda una bolsa pesada, ella me guardaba la mochila.La bolsa parecía estar cargada de lingotes de cobre, tuve que cambiar de mano tres veces y al final me entero que la jefa de la Potoca le dije que mejor no me guardan la mochila porque tienen que cerrar temprano este día, solución, le piden a la amiga peluquera que me la guarde en el baño clausurado de su local.

Grrrrr, de repente uno agarra mala onda con una ciudad, eso me pasó con Calama. La oficina de Información turística la atendía una vieja desagradable que me dijo no habían tours a Chuquicamata y luego me persiguió para que le llenara una encuesta. Los hoteles muy caros, el mall muy caro, tenían La Edad del hielo 2, pero solo doblada. Y luego, cuando quise ir al parque El Loa, tras caminar bajo el sol por 50 minutos, no encontré más que un sitio decadente con apenas sombra.

A la chucha Calama, tomé el siguiente bus para Antofagasta.

Y Antofagasta estaba de fiesta, viernes de ventas nocturnas, todo el mundo en las calles con bolsas. Yo me fui derechito al mar, Antofagasta, el sueño húmedo de Bolivia. Tenía la idea que había un proyecto bicentenario de paseo costero o algo así, de eso no vi nada, pero el mar, que poco cacha de aniversarios, seguía ahí, y a cada paso que yo daba para tocarlo se retiraba, hasta que de repente se devuelve y me moja entero. Ya sin zapatos secos, con el estómago acalambrado, los labios partidos y la espalda para la cagada, me fui al Mall y comí algo de comida china, porque estaba muriéndome de hambre. Que te pasa Chile conmigo?

Y me fui al borde del puerto y tenía que mear y en eso estoy, viendo como se forma una nubecita de orina en el agua, ya estaba oscuro, eran como las diez, cuando una roca se mueve y luego otra y de repente algo estalla a tres metros de mi, algo que resulta ser un lobo marino, grandote. Y las rocas, las rocas resulta que son 3, 4 , 7 tortugas acuáticas!!!!!!

Esto no aparecía en la guía, y no me lo creo, pero es real. Y las tortugas dan vueltas y sacan la cabeza y no son las tortugas hiperquinéticas de Nemo, o tal vez lo son y estan recobrando el aliento. Y luego hay otro bicho, rarísimo, pero es que sin luz no lo puedo distinguir, parece un tiburón martillo.

Y vuelta a la ciudad, Antofagasta se ve bonita y animada, mucha gente en las calles. Hasta que dan las doce y tomo el último bus del día, rumbo a Caldera.

A las 5:30 me despiertan, me preguntan si voy a Caldera y digo que si. Me dicen que el bus no entra a Caldera y que me van a dejar en la carretera. Que tan lejos estoy del centro? pregunto. Unos cinco minutos, nada más, me dicen.

Y el bus parte y yo bostezo, y está oscuro y hace frío y empiezo a caminar y pasan harto más de cinco minutos y la noche sigue tan oscura como antes.

Salar de Uyuni

2006-03-30T06:48:00.000-08:00

Debbie es policía en Londres y undía decidió que ya había tenido demasiado y necesitaba un descanso, habló con su pololo Rick, a quien convenció de dejar su trabajo de armar chips y se lanzaro na recorrer el mundo por 8 meses. Sarah no tiene muy claro que hacer con su vida, viajó a Corea a enseñar inglés por un año, juntó mucho dinero y ahora ya lleva 2 años saltando de Indochina a Tanzania y a la Patagonia y a la Amazonia, su siguiente paso es el Inca Trail. Kelly es de Melbourne, pololeó con un chileno rugbista que con credenciales de prensa falsas que compró en Tailandia entra gratis a todos los conciertos que hay en Santiago, Kelly rechaza las diferencias sociales que hay en Chile, sin embargo se extraña cuando se entera que yo estoy conento con Bachelet de Presidenta, "es que yo sólo había conocido a chilenos de derecha, que la odiaban".

Ellos son mis compañeros del tour al Salar de Uyuni, atracción máxima de Bolivia. Imán para multitud de israelíes que colman las calles del pueblito de Uyuni, ciudad predilecta de Bolivia porque recibió en 1879 al ejército boliviano derrotado en la guerra del Pacífico.

Por suerte el día del mar ya pasó y nadie me restriega en la cara el hecho de ser chileno, Valerio se llama nuestro guía, es uno de los mejores rankeados y trabaja para la agencia El Desierto. Lo ayudamos a subir las mochilas a la 4x4, una Toyota Land Cruiser. A su lado se sienta Felisa la cocinera, que no para de hablar en un quechua casi inaudible.

Valerio dice que la radio la vamos a compartir, que primero oiremos algo de musica folclórica boliviana (nooooooooooooo!!!!!!!!!!!!!) y luego ya podremos escuchar lo que nosotros tengamos.

Y cuando llega el turno, rcuerdo por qué amo Inglaterra. Ricksaca un I-pod con un adaptador que lo convierte en emisora radial, entonces Valerio sintoniza la 89.7 y escuchamos el I-pod de Rick. Puro brit filete que nos ofrece una compañía de lujo en el momento que la Toyota abandona todo terreno familiar y empieza a deslizarse en en una planicie blanca de sal que parece nieve, y luego se cubre de agua y pareciera que estas volando porque en el agua se reflejan las nubes y los volcanes. Y por los parlantes suena "Living on the Edge" de Aerosmith y en verdad todos tenemos la impresión de estarnos deslizando por el borde del mundo.

Lo bueno de los ingleses es que no desdeñan la musica norteamericana, y al mismo tiempo programan en el playlist a Gorillaz, "HeyDude" de Kula Shaker, "Come together" de Los Beatles, Razorlight, Oasis (Stay young, Half the world away), Kaiser chiefs, Razorlight, Manic StreetPreachers, Coldplay, James. Cuando finalmente llegamos a la isla del pescado, despues de tomarnos milers de fotos en donde el cielo se confunde con el suelo y pareciera que estamos volando o caminando sobre las aguas o sencillamente en el limbo, lo hacemos cantando "The sidewinder sleeps tonight" de REM.

Todo es luz, luz inconmesurable, si te sacas los lentes lloras de tanta luz y tanto viento con sal. Pero al mismo tiempo es hermoso, demasiado hermoso. En la isla hay cactus de más de mil años. Me siento extraño, es la sensación de saber que estás en un sitio no hecho para seres humanos, un santuario inaccesible, a cuatro mil metros de altura. Me siento como la mujer de Lot, estoy seguro que en cualquier momento me convertiré en una estatua de sal o en un cactus, los israelíes tal vez también piensan en eso, pero nadie habla, o se habla despacito, es que todo acá es demasiado acojonante.

Y Felisa nos prepara el almuerzo sobre una mesa de sal, carne de llama y Quinoa, Coca Cola con tomates.

Pasamos la noche en un pueblito llamado San Juan, con un cielo estrellado y un frió endemoniado que soportamos gracias a una botella de Vodka cortesía de Sarah la Irlandesa.

Al dia siguiente recorremos el Parque Nacional Eduardo Avaroa (patriota boliviano nacido en San Pedro de Atacama famoso porque cuando se le conminó a rendirse respondió "Que se rinda tu abuela, roto culiao" y después de eso lo mataron. Avaroa es el Arturo Prat de los bolivianos, en gran parte por su prosa yámbica de alto vuelo.

Pero el parque, vimso volcanes activos, yo perseguí a una vizcacha, nada se compara con el salar, pero la laguna colorada llena de flamencos hace un buen intento. Y dormimos en un refugio ahí cerca, nuevamente combatimos el frío con alcohol, esta vez ron boliviano. Y cantamos canciones y me dan el premio a la memoria de las letras, porque me canté enterita "You're so vain" de Carly Simon.Otros hits de la noche: el tema de "Fama" (I wanna live forever) , Parklife de Blur, Yellow Submarine, Barbie Girl, Phil Collins y Back for good de Take That.

Me piden que cante una canción de Chile,y para mi deshonra eterna, no se me courre ninguna apropiada. Pensé cantar "En mejillones yo tuve un amor...", o "Hoja de té" de Los Tres, algode Violeta Parra, de Nicole, lo cierto es que no canté más que canciones en inglés. Maldito Gringo.

Al dia siguiente,despertarse con caña a las cinco de la mañana para ver un geyser, y unas rocas con formas surrealistas y tomar un baño en aguas termales rodeado de traseros escandinavos.

Y luego la conexión a Chile, por el Paso Jama, la primera carretera decente en días. Pero al cabo ya me habia empezado a encariñar con esta Bolivia fabulosa que solo se puede recorrer en 4WD.

65 dolares, todo incluido. Tres días de safari andino alucinante. Para luego llegar a Chile y ser tramitado como narco porque me falta un papel de inmigración que a ningún turista extranjero se lo piden. Volver a Chile, siempre me hace requerir de una sal de fruta.

Sin plata en Potosí

2006-03-26T14:27:00.000-08:00

Un consejo si vienen a Bolivia, cuando cambien dinero, no acepten billetes grandes, no acepten billetes de 200 bolivianos porque luego nadie se los va a recibir, nadie tiene cambio.

Y luego, siempre está la posibilidad que cuando por fin encuentras quien te reciba el billete, te lo devuelva con cara de circunstancia diciendote que es falso.

Y todo mal.

No deja de ser ironico, quedarse sin plata en Potosí. Ya antes habia ido a Sucre, ciudad bonita que despues de las 3 horas de viaje (asqueroso) parece ciertamente merecer todos los apelativos exagerados (tipo: "la Atenas de Bolivia") que le calzan. Lo cierto es que la ciudad esta muy blanca y bien conservada, tiene fachadas preciosas, tejados en armonía, iglesias espléndidas (aunque no tantas como en Potosí) y desde el mirador de la Plaza Anzures uno cree estar viendo Florencia.

Y el parque Bolívar de Sucre tiene unos arreglos de jardineria que parecen sacados de un palacio frances y ejecutados por Le Nôtre. Y las escolares visten un delantal blanco y la gente parece feliz, es una ciudad alejada de todo, a la cual vienen no obstante muchos extranjeros a aprender español (por que aquí y no en Barcelona??), se supone que en sus árboles se pueden ver a veces osos perezosos durmiendo, que es lo que siempre hacen, pero yo no vi ninguno. Creo que es mas probable encontrarlos mas hacia el interior, en Santa Cruz por ejemplo.

Pero luego son otras 3 horas de regreso a Potosí, y es que no sé como explicar el horror de estos viajes en buses atestados con musica chanta pop andina sonando por los parlantes desgastados y cholas cargando guaguas y paquetes que en cada curva se te caen encima y luego el bus que para cada cinco minutos a recoger gente y por las ventanas te asaltan niños y niñas que quieren venderte cosas bajo la lluvia y apenas calzan sandalias, pero no tiene caso conmiserarse porque es así en todas partes, mucho trabajo infantil que ofende a los turistas, y luego hay que pagar el impuesto de viaje y ahi uno entiende que los pasajeros no se suben en el terminal para evitar pagarlo y eso hace que los viajes se hagan eternos y traque traque traque, pero venir en auto seria peor, creo, se imaginan, con patente chilena? Mencioné que los choferes aca adelantan en curva y estacionan como se les da la gana y se detienen a comprar cerveza y no se cansan de escuchar a Silvia Morales, la reina de los camioneros, o una cancion horrenda que me martillea la cabeza: "Te robaste mi corazon, mi amor y mi vida...", u otra en que un tipo adulto llora y pide que su mama no se muera (pero en el fondo se cacha que lo que le atormenta es que si su mama se muere el se va a tener que cocinar solo y hacerse la cama y etcetera, está mala la situacion de las mujeres en Bolivia).

Y sin embargo, nada de esto importa, esta lleno de turistas, porque el lema de "Bolivia es auténtica", vende bien, y todas estas incomodidades a los viajeros les parecen pintorescas.

Y además, no hay que olvidar, Bolivia es barata.

Aunque si no tienes dinero no te queda otra que hacerte el simpático y bolsear y hacerte amiugo de los viajeros y sumarte a un grupo que te llevará al salar mas grande del mundo, pero antes de vuelta a Potosí con su cerro rico y sus millones de muertos en las minas de plata, y sus millones de niños que atestan las calles el viernes por la tarde.

Impresiona Potosí, impresionan sus buses colectivos con letras japonesas, seguramente dados de baja en Tokyo en los años 70. Impresionan los niños que anuncian cantando los recorridos en una salmodia de la que no se entiende nada.

Y luego entras a un pub destacado en la Lonely Planet y esta lleno de gringos viendo el futbol inglés, y todo sale carísimo. Pero puedes ir al baño y este funciona.

La campaña turística de Bolivia apunta al circuito Sucre-Potosí-Uyuni. Y vaya que es efectiva, por todos lados se ven mochilas y rubios quemados y folletos de hostelling.

Recomiendo el Jerusalén en Potosí, recomiendo el yogurt boliviano, recomiendo a todos venir acá y a Argentina antes de hacer cualquier comentario derogatorio respecto de nuestros vecinos.

Proximo post: Uyuni. El salar de Uyuni le da patada o está al mismo nivel que isla de Pascua como atractivo turístico, pero es mil veces mas barato. Un tour de 3 dias con fin en San Pedro cuesta 65 dolares, y te deja sin palabras. Escribire de eso pronto, será un post largo. Y ahí si que me tendrán una muy improductiva envidia. Que para eso somos buenos los chilenos, no?

Potosí

2006-03-24T09:11:00.000-08:00

El bus (que parece cuca) hace una detención de veinte miunutos en Catagaita, un pueblito extraviado en mitad del pésimo camino de tierra que conecta Tupiza y Potosí, a 7 horas de distancia.

Compro una bolsa de pochoclo y camino a la plaza de la iglesia, que está cerrada. La plaza es bonita, pero tampoco es posible entrar. Catagaita es un pueblo triste, en donde las mujeres parecen todas tener lepra y esta lleno de templos evangelicos horribles, porque yo defensor del catolicismo no soy, pero no se puede negar que las iglesias son la unica construcción en que los criterios de belleza se aplican en estos pueblos, y si luego sus habitantes se quieren volver evangélicos, por los menos podrían levantar templos evangélicos que no parezcan un sindicato o un club de futbol vecinal.

Entre todas las cholas de trenzas atadas, gorros ridiculos y faldas sucias hace su aparición una catagaiteña de peto apretado con hot pants de leopardo y cara maquillada, demostrando que no solo de cholas folclóricas viven los bolivianos (cosa de ver los posters que adornan cada negocio, también).

La llegada a Potosí es única, se trata de pueblo ubicado a más altura del mundo (4.090 mtrs). Que no habría existido de no ser porque acá se halló el mayor yacimiento de plata de la historia, que alimentó al imperio español y a la economía mundial por 3 siglos. Ocho millones de indígenas y esclavos africanos murieron trabajando en estas minas. No, siu acá todo son cifras apabullantes.

Y graniza en Potosí, y el mapa de la guía está mal hecho y las calles que no tienen nombre estan llenas de gente y venir acá parece haber sido una pésima idea.

Hasta que encuentro el hostal Jerusalem, que de entrada no promete mucho y sin embargo me recibe con un patio morisco, una cama blandita y TV cable, justo a tiempo para ver "Barcelona" de Whit Stillman y That 70's show.

Potosí al día siguiente amanece con un cielo azul y nubes que me hacen pensar que el aire acá debe ser muy limpio, craso error, no contaba con el tráffico caótico de la ciudad. Que está montada en un cerro y recuerda a Valparaíso, tiene algo de eso, es intimidante, y cargada de sorpresas, el Cerro Rico domina la ciudad que esta llena de iglesias barrocas con puertas talladas en piedra. La Casa de la Moneda vale bien los 20 bolivianos que cuesta el tour con guia, . No sé que decir, Potosí está bien, es pobre, pero le veo futuro, en serio que es una joyita turística. Y se puede uno imprimir una moneda igual a las que codiciaban los piratas.

Y ahora graniza de nuevo, estoy ocupando internet en un café, truena afuera. Tal vez ir a la mina no sea una buena idea.

Hay mucho trabajo en Bolivia, se necesitan garzones y asistentes de cualquier cosa. Deben pagar mal, pero es cierto que todo es demasiado barato. Da gusto, uno puede ir a lo mejor de lo mejor y sigue siendo conveniente.

Creo que mis conclusiones tendrán que esperar un poco. Pero Bolivia parece ser uno de esos sitios que te marcan con una impresión fuerte, en fin.

Tupiza

2006-03-22T16:52:00.000-08:00

La primera impresión que uno se lleva al entrar a Bolivia por el puesto fronterizo de La Quiaca-Villazón (a Villazón la llaman la Tijuana boliviana) es mala, exótica, pero mala, impactante como fotografía de Sebastiao Salgado.

Hordas, hablo de hordas de cholos y cholas que atraviesan la frontera para cargarse a la espalda sacos de arina y cereales, sacos pesados, se nota. Y luego giran y vuelven cargados como hormigas, exactamente como hormigas de vuelta a Bolivia. Le pregunto al oficial argentino de aduanas y me dice que es una ayudita que se les da, que les pagan a cada uno por ser burritos de carga, que sí che, un camión podria llevar todo más rapido, pero esta gente necesita el dinero.

Ingreso a Bolivia sin problemas, no parece difícil y no me miraron feo por ser chileno. Aunque luego me entero los buses a Tupiza parten en 3 horas más, son 3 horas sin nada que hacer en Villazón. Desazón.

Tupiza es una de las mecas del turismo boliviano, Bolivia está muy de moda en Europa y me comenta que junto con China y Mongolia es uno de los destinos más top que hay. En Tupiza estuvieron Butch Cassidy y el Sundance Kid, está rodeada de cerros rojos y quebradas de colores, y niñas que te acosan apenas sales de la estación con ofertas de tures y alojamiento. Esto no es Argentina, no hay un pasado rico ni riqueza acumulada. Aunque según dice la Lonely Planet, Potosí fue en elsiglo XVI la ciudad más rica y la más poblada del mundo.

Habrá que ver.

Al día siguiente, parto al Cañón, una de las quebradas famosas, cuando pedi el mapa de las quebradas me dijeron que la ruta que yo quería hacer era imposible, muy larga. Pero no estoy para imposibles.

20 kilómetros y 5 horas después, resulta que si se podía.

Tupiza es alucinante. O sea, es que no hay nadie, una ruta siguiendo lechos de ríos y paredes estrechas, todo rojo, sin rayados, sin botellas rotas, alucinante. Sin cruzarme con una sola persona en todo el trayecto. Encima de un cerro a unos 4.000 metros sobre el nivel del mar, veo que se aproxima una tormenta. No queda otra que descender entre cactos y espinos, esperando que el cielo no se me venga encima todavía. Hasta que llego al famoso Valle de los Machos, también llamado Valle de los Penes. Las formaciones geológicas dan para mucho.

Cuando regreso a Tupiza las calles están convertidas en ríos. Me topo con Silvia, una boliviana que me había perseguido al llegar con folletos de alojamiento. Me dice que llovió fuertísimo y que era una locura haber ido a la montaña este día. Pero mi buena etoile me acompaña, yo salí con polera y pantalones cortos, y apenas me cayeron unas cuantas gotas. Las botas sí, todas embarradas, pero más que nada por el camino de vuelta a la ciudad siguiendo la línea del tren, en la más "Stand by me".

Uf, y después nada me saca de la cama, hasta que el hambre se hace ineludible y salgo a la calle. Ruido de tambores marciales, una multitud en la plaza, me acerco a ver que pasa, le pregunto a un boliviano con las mechas paradas, qué se celebra.

- El día del mar

- (Ups)

Y si, frente a mi desfilan al ritmo del himno nacional boliviano todos los niños de Tupiza, portando lamparitas de colores, vestidos de soldados de la guerra del pacífico (traje y gorra rojos), frente a los retratos de Bolívar y Sucre, y las autoridades de la ciudad, los militares con su uniforme militar y el alcalde con su uniforme de Evo Morales (casaca azul y camisa abierta sin corbata).

It gets scarier, desfilan todos los estamentos de la sociedad, militares y civiles y lanzallamas y petardos en la plaza y fuegos artificiales en el cielo. Carros alegóricos con un mapa de Bolivia con el "litoral recuperado", tropas camufladas con la cara pintada de negro, carros de policia con las balizas encendidas, ambulancias, y un barco gigante hecho de cartón piedra.

Ser chileno en el día del mar en Bolivia, me recorre un escalofrío. Niños sosteniendo fusiles, simplemente no está bien. El dia del mar, que lo vengan a celebrar a Chile, 50% de descuento si eres boliviano. Pero ya sería hora de dejar la historia en el pasado.

Ultimo carro del desfile: Un lienzo que dice "Boliva jamás renunciará a....." No tiene caso, no puedo ver nada entre tantas trenzas y gorritos de Chaplin. Pero me imagino el resto.

Oh my god, I can't believe I'm this away from home.

Y al mismo tiempo, estoy igual cerca. La compañía de teléfonos de Tupiza es Entel, y en este cybercafé a 3 bolivianos la hora, suena Kudai.

Diecinueve vicuñas y un cóndor

2006-03-20T16:45:00.000-08:00

La micro rural para por 5 minutos en frente del cerro del fraile con su cumbre rosada, y yo alcanzo a contar 19 y 1, de a de veras, salvajes, como la llareta que piso y el aire apenas apto para pastorear.

El camino de Iruya a Humahuaca son 3 horas de cuesta, sol y ganado, más continuas detenciones para recibir a pasajeros que hacen parar al colectivo en medio de la nada.

Una montonera de niños quechuas muy callados repletan el bus, pero no emiten un sonido. Le pregunto a una madre (benditos conquistadores españoles que nos trajeron su idioma) si los niños acá son siempre tan callados. "No crea, en la casa son terribles, lo que pasa en que con la gente se ponen tímidos".

La gente como yo, y el mexicano que habla con una pareja de lesbianas porteñas sobre cine argentino, y muchos turistas argentinos, que ahora no les queda otra que visitar su país, y una española que discute con una isarelí sobre las pensiones para la vejez.

El camino es empinado, pregunto a otra chica quechua, con reflejos rubios, si acaso aquí llueve. Me dice que si, que este viernes hubo tormenta y el camino (que es de tierra) se cortó. Este viernes!!!, y trato de no asomarme mucho a la ventana, aunque es difícil, porque todo afuera es espléndido, y por nihilista que uno sea, el instinto de conservación sigue funcionando.

Y mañana martes? a Bolivia. Si, Butch Cassidy, vamos a Bolivia. Y no sé que esperar, no tengo la más absoluta idea.

Iruya

2006-03-20T16:31:00.000-08:00

Las callecitas de Iruya no tienen nada especial, es difícil fijarse en ellas cuando el entorno es así de impresionante. Impresionan las quebradas y las altiplanicies, los cerros de colores (esto no tienen nada que envidiarle, más bien al contrario, al paisaje de Alberta en Canadá que se ve en Brokeback Mountain) y el río, que ahora es minúsculo pero lo imagino amenazante.

Por altavoces de comunica a los habitantes del pueblo que debido a la escasez de agua potable se suspeden las clases por hoy y mañana. Los pibes de Iruya, que no son pocos, juegan a la pelota, los turistas, que tampoco escasean, damos vueltas y vueltas y vueltas en el aire.

Hasta que cansados por los 4.000 metros de altura y la falta de oxígeno (esto es territorio de puna) todos terminamos sentados en la plaza, frente a la iglesia con su tejado azul, haciendo amago de siesta, imitando a los perros vagos.

Dos burros atraviesan la plaza a ritmo de burro mientras a mi lado un turista parecido a Damon Albarn lee La Casa de los espíritus en francés.

Tres crías de gato agonizan en una callejuela, uno se agita camino de la sombra, yo paso de largo pretendiendo no haberlos visto. Lo bucólico convive con lo espeluznante, todo aquí parece tan natural como estático. Aquí no tendría que preocuparme por conseguir trabajo, aquí basta con que llegue el camión agua y todos los niños felices con sus botellas llenas vuelven a sus casas a ver Direct TV.

Si uno cierra los ojos y guarda silencio, casi que puede escuchar un poco de todas las conversaciones que tienen lugar en Iruya.

Se escucha incluso el mp3 de una española, que dice "Talk is cheap, I've heard it all before and I can't take it anymore".

Madonna en Iruya, donde las chicas si son guapas y los niños te miran con los ojos grandes mientras les corre la baba sobre su chaleco de Mickey Mouse.

Humahuaca

2006-03-20T16:17:00.000-08:00

No se entiende lo que es la selva hasta que se ven los cables de la luz en Jujuy, cubiertos de musgo, que parecen boas peludas. Los palos borrachos de Salta dan pronto paso a los cactos gigantes mientras el bus Balut se dirige al norte, estoy en pleno trópico de Capricornio, a la altura de Calama, estoy en Humahuaca, y me da risa cada vez que pronuncio el nombre. Humahuaca, Humahuaca.

De no ser porque los quechuas tienen sus rasgos tan peculiares, uno podría confundirse. Y es que acá los turistas son los que andan vestidos de aborígenes, con chalas, pantalones de tela a rayas, gorros con llamas, el look clásico artesa. Los quechuas humahuaqueños en cambio, puras poleras de los RollingStones y los Piojos.

Humahuaca es el nombre de una quebrada patrimonio de la humanidad. La vista a todo lo largo de ella es de las que te dejan lelo, sin palabras, sintiéndote diminuto, con el vidrio entero empañado salvo por la marca de los labios y la nariz pegados a la ventana.

Colores, rocas, quien fuera geólogo! las fotos, por asombrosas, no le hacen justicia. Y cada pueblito tiene su atractivo particular, en Purmamarca visito el Cerro de los siete colores y canto la canción de Angel la niña de las flores, además detrás del pueblo hay unos cerros rojos que parecen parientes de la Ayers Rock en Australia y donde canto Life in Mars de David Bowie.

Luego está Tilcara, con un pucará reconstruido y un parque botánico de cactáceas. Un sueco parecido a Brad Pitt anda dando vueltas y despertando comentarios entre las tortolitas cuyanas, le convido de mis galletas de quínoa, pero eso es todo.

Humahuaca, con un cielo estrellado que se ve glorioso desde un monumento indígena de 1946, la época de Perón. Que país más rico que era este!, me intimida regresar a Chile y encontrar a nuestros propios quechuas mal atendidos. Estos parecen estar muy bien. Y corren la voz que Manu Chao da un concierto en Jujuy, pero yo voy rumbo al norte, retroceder nunca.

En Humahuaca a las doce del día suenan las campanas y una figurita de un santo hace la ronda igual que en Munich o en Praga. Y ceno un plato de carne de llama a la pimienta, con papas asadas. Estoy adquiriendo un tono tostado espectacular. Pero los quechuas no me parecen muy atractivos, que si no me quedaba.

Salta

2006-03-20T16:05:00.000-08:00

Salta me engañó, pensé que por su nombre sería un pueblito desértico y salado, cuando resultó ser una capital provincial tropical y jugosa. De Salta son famosas las empanadas salteñas, mucho más chicas que las chilenas, pero muy sabrosas. A las de queso les echan trocitos de papa, y además de las de pollo y carne de vaca, tienen otras de charqui de camélido.

El Petit Hotel, a pasos de la estación de buses y frente al Teleférico (porque Salta tiene teleférico) fue una opción excelente.

Un neocelandés me dijo en Cardiff que él vivía la vida así, juntaba dinero para viajar y luego viajaba hasta que se le acababa el dinero. Estoy convencido que el dineor que me queda está maldito y que tengo que acabarlo, luego, cuando esté forzado a pedirle al micrero que me lleve por gamba, entonces encontraré trabajo, seguro. Eso o asaltaré un banco o me dedicaré al tráfico de estupefacientes.

Y como se gasta el dinero en Salta? Pues bebiendo cerveza Salta en un boliche frente a la fabulosa iglesia de San Francisco (las fotos ya se vienen), comiendo empanadas en Doña Salta, con vino de Cafayate. O tomando helado artesanal mientras se observan los peces enormes que dan vueltas en el estanque del Parque San Martín.

Salta la linda, así le dicen. Y si subes por el Monumento a Güemes hasta la cumbre del cerro San Bernardo, con 1000 escalones y arañas gigantes en cada curva empinada, llegas sudado a tomarte una botella de jugo de pomelo y contemplas cerros verdes de selva, no hay más que concordar. Que de puro snobs supongo los chilenitos no venimos aquí, donde la gente es tan amable, y el cambio tan favorable, y las arañas puede que sean gigantes, pero por aquí derca, en el parque Nacional Baritú, hay Tucanes que se comen esas arañas. Y aquí mismo en el Parque San Martín, una mariposa gigante amarilla y negra hace las delicias de los turistas. Incluyéndome.

Cordoba

2006-03-17T11:28:00.000-08:00

San Martín está en todas partes, está en las calles, en los colegios, en plazas y estatuas. La plaza San Martín de Mendoza (que tiene 5 plazas, como el número 5 en un dado) es la plaza donde se encuentran todos los bancos. La plaza San Martín en Córdoba da a una iglesia jesuita muy mona y da para sentarse y ver pasar a la gente.

Yo pensaba que eran más guapos los cordobeses y las cordobesas, lo cierto es que hay de todo. Es la segunda ciudad más grande de Argentina, capital estudiantil, pero si es por calidad del filete, diría que Mendoza estaba a punto y Córdoba está un poco pasada.

Lo que sí, es un lugar excelente para venir de compras,se nota que la ciudad está bien organizada, se recorre fácil, es bonita, la cañada Alvear está de lujo y el Parque Sarmiento no está mal. Aunque sus hormigas me dejaron el bracho hinchado de mordeduras.

Le pregunto a San Martín, que se hace sombra con la mano y mira al horizonte. San Martín era un tipazo, ya no los hacen como él, gente que se la juega por ir a liberar a los demás. San Martín. Me dice que yo tengo algo que él no tiene.

- Ah, si? y qué sería eso?

-Tiempo

Y se pone el sol sobre esta ciudad con sus iglesias tropicales y sus habitantes que ahora usan todos unas poleras (remeras) con frases en italiano. "Siamo Fuori", "Sicuro Vincitore". Al parecer en Italia se confeccionaron muchas poleras para cualquier fuera el resultado de la copa del mundo, y ahora las remesas se comercializan aquí.

Ceno en Güemes, barrio de picadas de anticuarios y pensiones estudiantiles. Les paso el dato porque el restorán era muy bueno: "La nieta e' la Pancha", en Belgrano 783. Especialidades de comida regional, yo probé un delicioso Poio Crioio, cebolla con queso mientras de fondo suena Whatever Lola Wants, Lola gets, en la versión de Gotan Project.

Y nuevamente a la estación, bus nocturno (son enormes los buses en la argentina!) dirección a Salta la Bella. Y Salta, y Salta, Salta Salta Salta.

Programa doble en el dvd del bus: "Confesiones de una mente peligrosa", y "Bandana: la película".

Pero poco después de Tucumán es preciso cambiar de colectivo y me pierdo el final.

Coca Mendoza

2006-03-15T13:11:00.000-08:00

Estoy subiendo el cerro de la gloria, tal vez no es la mejor idea considerando que es mediodía en Mendoza y hace calor. Pero no tanto.

Es un día espléndido, como ayer, el viaje en bus estuvo estupendo y pude ver el Aconcagua y Puente del Inca. Hablé con unos gringos de Georgia en la aduana, curiosamente, les dije, nunca habia cruzado antes la cordillera por via terrestre.

Y aqui estoy en la ciudad de donde partió el Ejercito Libertador. Que se financió gracias a que las patricias mendocinas donaron su joyas. Mendoza es orgullosa y recuerda a cada paso que a ella se debe la independencia de Chile y Perú. Yo esperaba sentirme a mis anchas con el cambio tan favorable, pero Mendoza es una ciudad con carácter, casas bonitas en Sarmiento y un Parque (el de San Martín) que humilla absolutamente a cualquiera de los nuestros.

Chile desde Cuyo se ve como la tierra prometida, pero acá parece que viven perfectamente bien sin preocuparles nuestra existencia.

En todo caso, como tengo un acento raro, hasta ahora nadie me ha salido con un "Chilenito!!!".

Breve, el malbec mendocino está muy bueno (Latitud 33º), todavía no he probado los alfajores, esta tarde espero hincarle el diente a una milanesa.

Qué hago aquí? Francamente no lo sé. Ando en busca de respuestas existenciales.

Esta noche parto a Córdoba.

Difunta Correa, protéjame usted. Uno que es chilenito se pierde entre tanto argentino fachoso y con personalidad. Difunta Correa, has que no pierda mientras estoy dando vueltas , tratando de encontrarme.

Como que me voy a ir un poquito a la cresta

2006-03-13T04:00:00.000-08:00

Estoy harto de mi ego, raiz de todas las quejas. Estoy harto de mí.

Siento que este es un momento estupendo. Creo que hasta el Divino Anticristo en el fondo opina the same. Gabriela Mistral presidente, la cucaracha ahora tiene marihuana pa fumar.

Los deseos se cumplen, los bolivianos tendrán mar y los deudores habitacionales tendrán sus casas.

Altazor, Altazor encontró por fin la correa del paracaidas, pero tras abrirlo la caída perdió todo su estrépito y ahora dice mientras cae: pero, pero, pero

pero yo no sé lo que quiero ni me importa, yo estoy harto, hasta la tusa de ser yo, yo y más yo.

Si fuera mujer, creo que dejaría de tomar la pastilla.

Pero soy hombre y no sé de qué se engendra uno si es hombre. Qué hay que hacer, concebir ideas? proyectos locos? fiebres de colores? Alistarse para la guerra? Cuál guerra?

Como me saco esta cuestión?

Estoy harto de mi ego sin ganas, mi ego marica que despide viajeros desde el alfeizar.

Mi ego Rapuncel.

Y este es un momento estupendo.

Escucharon a la boliviana que gantaba con gritos, que parecía música china? El concierto frente a la Moneda. Puta la huevada histórica.

Si hasta Hernaldo salió con una versión de "Procuro Olvidarte" que la hacía sonar como si fuera un tema de Joan Baez. Illapu sonando más rockero que U2.

El matrimonio también estuvo espectacular, la novia llego en un zodiac (por no decir balsa). El cóctel en la cofradía fue como el capítulo final de una serie, el capítulo final de Beverly Hills 90210.

Ya se que no es algo de llegar y hacer, pero a los novios: espero que tengan hartos cabros chicos escandalosos.

Y yo me voy a ir un poquito a la cresta, cosa de no desentonar con la algarabía general y no tener tampoco que dármelas de cínico.

Me voy, se va, te vas

Vas de un lado a otro, personaje secundario, testigo de eventos, espectador del mar y de las montañas, a ambos les preguntas qué puto rol te corresponde jugar, si no alcanzas a ser hierático como el océano o escudriñable como la cordillera.

El principito llegó a un planeta a través de un aviso del diario. "Se necesita cuidador para cementerio de palabras".

Era un planeta estupendo.

la primera pregunta que le hicieron en la entrevista de trabajo fue:

-¿Qué palabra muerta eres tú?

Damn good interview

2006-03-09T04:35:00.000-08:00

a Gore Vidal, escritor y ensayista norteamericano, miembro de la Academia, "archirrival" de Capote, ilustre sobreviviente del siglo XX y (en esta foto vieja) mino.

Parte 1: (sobre Brokeback Mountain, Capote y los Oscar)

Parte 2: (sobre Terrorismo y propaganda)

No he leído ningún libro de Gore Vidal, me tincan mucho sus novelas históricas sobre Abraham Lincoln y el emperador Juliano el Apóstata, pero por ahí comentan que gran novelista no es.

Impactante pensar que Capote necesitaba que los dos asesinos fueran ejecutados no sólo para poder publicar "A sangre fría", sino para que no contradijeran lo que él puso en sus bocas en el libro.

No te vayas sin decirme adonde vas

2006-03-08T13:51:00.000-08:00

La rutina de todos los días, los amigos de messenger. Presentes a otro nivel, más cercanos en su distancia. Cada día mis palabras aparecen en una pantalla de Navarra, en una pantalla de Sonora. Emoticones varios. Es la situación ideal, nada de cobrarse afectos porque hace mucho tiempo que nos nos juntamos para tomar una cerveza. Acá la cerveza se bebe en un sólo gif animado, gratis.

Conexión directa con Nueva York y Paris, algunas veces se añaden otros destinos. Las maravillas de sentirse omnipresente.

Hasta que de repente ya no más, de repente uno de mis contactos, uno de mis amigos, con quien he pasado horas y horas intercambiando links y videos de YouTube, ya no se conecta más.

Cristóbal, sí, Cristóbal. Tengo que recurrir a su nombre. El nombre del santo patrono de los viajeros. Cristóbal ya no para por aquí.

Ley del hielo? sensibilidades heridas? accidente carretero? albergue en llamas? víctima de la ola polar que azota a Europa?

No he vuelto a saber de mi amigo en Lieja, y me tiene mal.

Le mandé un mail, extrañado; y luego otro mail, preocupado; y luego otro, furibundo.

Pero no hay respuestas.

Considerando que mi amigo admira a Sylvia Plath y viajó a Primrose Hill para satisfacer su mórbida curiosidad de ver la cocina con el horno donde ella puso su cabeza, temo lo peor.

Pero no tanto como para declinar escribir un post sobre él en la esperanza que me conteste indignado.

Cristóbal, no puedes hacer esto. Estoy tentado de llamar a todos los que tienen tu apellido en la guía para preguntarles si estás bien.

Estoy casi seguro que lo estás, y que desechar amistades virtuales te debe parecer tan desprovisto de cuestionamientos morales como aplastar a una hormiga.

Tuvimos buenos momentos, por un tiempo creo que estuve enamorado de ti, como para llegar a pensar que tal vez eras mi destino. Estabas tan cagado de la cabeza como yo.

Fue bueno mientras duró, las últimas veces que hablamos, el diálogo ya se había deteriorado y no haciamos siquiera intentos de volver al modo romance. Recuerdo que te reté por no tener más que íconos femeninos, Fiona Apple, Dolores O'Riordan, Jodie Foster, Ellen Degeneres, Sylvia Plath, Anne Sexton, Sinead O'Connor. Te dije que yo también las encontraba a todas ellas minas de gran valor, pero que no entendía tu desdén por role models masculinos (o por último afeminados, como Rufus Wainwright).

Luego entramos en una estúpida discusión sobre BrokebackMountain, me dijiste que la película solo te había gustado porque los dos actores eran blancos y guapos.

Yo te acusé de racista, y te mandé a la mierda justo después que dijiste que "Happy Together" no la verías porque la pareja gay eran dos chinos.

Todavía siento que estaba muy justificado mandarte a la mierda por eso.

Pero tú nunca fuiste racista antes, y de eso ya pasó un mes. Y no he vuelto a saber de ti. Eras una presencia cotidianay ahora no eres más que un muñequito rojo que no vuelve a pintarse de verde.

Nunca se me ha muerto un amigo.

No siento ninguna curiosidad especial por saber qué se siente.

Películas raras

2006-03-06T04:11:00.000-08:00

Tengo Crash en casa, copiada en DVD, hace ya dos meses, y todavía no logro convencer a mis papás de que la vean. Me preguntan de qué se trata y les digo que es una película coral con un tremendo elenco, que trata sobre los conflictos de minorías raciales en la ciudad de Los Angeles, les diría que es como Amores Perros mezclado con Magnolia, pero mis progenitores no son cinéfilos y no han visto ninguna de esas.

Ahora en la mañana mi madre me comenta, "Así que perdió Secreto en la Montaña!". Yo le digo que recibió otros premios, Santaolalla ganó por la música y también se llevó la mejor Dirección y Guión Adaptado. Igual los premios en general estuvieron muy repartidos. No entiendo que le hayan dado tanto a "Memorias de una Geisha", si ya la descalificaron como película al no nominarla a ningún premio realmente importante. En fin, no entiendo cómo me quedé despierto hasta las 2 AM para que ganase Crash. La tengo, quieres verla?. No mijito, no me tinca, yo quisiera ver Secreto en la Montaña, me la cuentas?

Estoy feliz porque sabiendo que era imposible que mis papás fuesen al cine a ver Brokeback Mountain, arrendé Butch Cassidy y ayer la vieron mientras yo fui a ver Capote. Mi viejo me la comentó con su típico comentario "Qué película más rara".

Películas raras según mi padre: Oldboy, El viaje de Chihiro, Sexto sentido, Los lunes al sol, What dreams may come, Austin Powers, Butch Cassidy and the sundance kid.

Según mi viejo, si las recomiendo yo, tienen que ser parte del canon gay en que yo lo intento endoctrinar, y por eso mismo "raras".

Pucha que lata, Brokeback debió haber ganado Mejor Película, si hasta mi hermano chico que hoy entró a clases quería que ganara. El pendex, que lee este blog a escondidas, me había dicho que le parecía cool la película de los vaqueros gays. Lo mismo que le parece cool el personaje de Mauri en Aquí no hay quien viva.

Ahora él y otros incontables pensarán que Brokeback Mountain no era tan buena, que fue sólo un producto publicitario. Y que ser franco respecto de temas gay sigue siendo errado en Hollywood. Que desgracia, justo en el año en que recordamos la muerte de Ismail Merchant. A eso me refería Huracán, cuando te dije que "Sommersturm" no llega a Chile, como tampoco llegarán las excelentes "My summer of love" y "Misterious Skin", no cuento con que lleguen siquiera a Blockbuster "A home at the end of the world", "L.I.E.", "20 centímetros" o ya cosas más raras como "Mil nubes de amor cercan el cielo, amor, jamás acabarás de ser amor".

Un saludo a Raquelita Weisz y a Jorgito Clooney y a Reese Witherspoon y a los pingüinos, me alegró mucho que ganaran. Phillippe Seymour Hoffman no tanto, ese premio yo lo quería para Heath Ledger.

Clooney, wow, la manera en que miraba a Jon Stewart en la cama! Qué ojos de ensueño. Denle un rol gay ya, pero ya, antes de la próxima convención demócrata en que lo nombrarán candidato a Presidente.

No, qué cosas digo, ellos también elegirán la alternativa conservadora, reiterativa, sin brillo, sin riesgo.
Eso es lo que siempre pasa, no?

Yo soy el monstruo (fin)

2006-03-02T17:00:00.000-08:00

Se está bien acá, Almendra acaba de llegar, le habíamos estado guardando espacio a ella y a otros dos amigos más de M&R que al final prefirieron irse a poner en otro lado.

Almendra me cuenta que fue a ver a los Rolling Stones en Buenos Aires, yo le cuento que Eran me envió fotos del concierto de los Rolling en Copacabana. Hablamos de U2 en el Estadio Nacional, las expectativas están altísimas, el show comienza, Sergio Lagos los presenta como un milagro del Festival de Viña, "alguna vez tuvimos en este escenario a The Police, luego a Faith no more..." (ambas bandas se presentaron aquí antes de ser ultra famosas, son parte de la leyenda del festival), ahora se repite la historia con... Franz Ferdinand!!!!"

Parten con "This boy", igual que en el Nacional, y siguen con "The Fallen". Alex Kapranos le canta al monstruo, "What's wrong with a little destruction?" y yo y Almendra saltamos entusiastas, la cagó, aunque el sonido podría estar un poco más alto, Almendra me dice que es una lástima, que está tan bajo que podemos conversar sin problema. La idea claro, sería que sonara tan fuerte que las palabras sobraran y no quedara otra que hacer el loco.

Pero filo, no quiero ser regodeón. La banda está ahí, los puedo ver perfecto. Kapranos está pero que demasiado feliz, se nota que está sorprendido por esta audiencia, apostaría que nunca antes había pensado que en Chile podría encontrar fanáticos.

Lo que está de lujo es la pantalla de al fondo, que muestra lo que sucede en blanco y negro, dándole justo el toque retro que es tan de esta banda, Viña parece el show de Ed Sullivan. Lástima que en vez de por quinceañeras alocadas, las primeras filas están ocupadas por los sempiternos miembros del jurado, que se muestran bastante poco impresionables. La galería en cambio está completamente entregada a los guitarreos, cuando hay que alzar las manos, las alzamos al unísono.

Cantaron por una hora, hubo espacio para los temas más lentos ("Walk away", "Eleanor put your boots back on") y para los hits radiales cañeros ("Do you want to", "Take me out"), en "Michael" Kapranos cambió la letra ("come on and dance with me ~~Michael~~ Chile") y en otra canción que no recuerdo (alguien me podría decir?) asaltaron la batería entre tres dando un efecto de percusión alucinante.

Y grité por supuesto, antorcha!!!!, de oro!!!!!, gaviota!!!!, sentí que no sólo ellos se las ganaban sino también yo, o sea, también fue mi primera gaviota. Dar es ganar.

Después de "This Fffire" no volvieron, y no hubo caso chiflar porque la TV se fue a comerciales y las luces se apagaron. Nos quedamos sin escuchar "Darts of pleasure".

Lo que venía era Ruperto, David de María y la Sonora Palacios. No me entusiasmaba demasiado en realidad. Por su parte M&R tenían que trabajar al día siguiente temprano así que el tema era cómo devolvernos. Los amigos de Almendra en teoría los iban a llevar a ellos en auto, pero ahora ellos se querían quedar. Temiendo que se acabaran los buses yo dije que me iba, M&R dijeron que iban conmigo.

Pero llegamos tarde, ya no quedaba ningún bus a Santiago. Un señor nos dijo que a las 3:30, cuando se acabara el festival, salían buses especiales. Eran las 23:45.

Todo mal, volvimos a la Quinta Vergara pero no nos dejaban entrar de nuevo, no teníamos el timbre para poder hacerlo. Maca llamó por teléfono a la China, que vino a cubrir el recital para el mercurio, pero ella iba a pasar la noche aquí. Luego llamando a los amigos en galería por si habían decidido irse, pero estaban en otra, arriba de la pelota todo el rato, en especial la dueña del auto, nos sugirieron buscar un hotel.

Sin otra opción, entramos a un bar llamado "Oasis" y pedimos unas chelas. Por TV vimos el show de Ruperto, que marcó el peak de audiencia de todo el festival y de lo que va de esta década. Ruperto me pareció aburrido, pensé que era bueno no haberme quedado en la Galería, para ser parte del monstruo hay que estar de acuerdo con la mayoría, y aquí ciertamente yo era la excepción. Aunque admito que cuando Lagos voló con la sábana me pareció entretenido.

El Oasis estaba bien, seguro los chistes se oían mejor que en la galería, pero Maca estaba estresada por una entrevista que tenía que hacer al día siguiente. Tanto que hacer, y el matrimonio que se avecina. Aunque tomamos un bus a las 2:00, este no partió sino media hora más tarde. Y luego durante tod el trayecto un asqueroso se lo pasó roncando. Llegamos a la Estación de Santiago a las 4:00AM, no hay locomoción a esa hora, solo taxis. Yo me subí con ellos y cuando Ricardo me preguntó qué pensaba hacer para llegar a casa le dije que pensaba dormir en su sofá.

Estaban los dos demasiado dormidos para discutirme. Subimos el ascensor con ellos dos alegando que ir a Viña había sido una mala idea.

Fueron solo 3 horas de dormir, a las 7:30 desperté y me devolví a casa, sin sueño y de buen humor.

No sé por qué, pero amanezco siempre de buen humor y luego como a las cinco quiero puro estirar la pata.

It's always better in holiday
It's so much better in holiday
That's why we only work when
We need the money
We need the money

("Jacqueline", Franz Ferdinand)

Butch Cassidy and the Sundance Kid

2006-03-01T12:22:00.000-08:00

Butch Cassidy: My, we seem to be a little short on brotherly love round here.

Tanto escándalo que se hace por "Brokeback Mountain", cuando esta no deja de ser una película gay hecha para heterosexuales, por un director heterosexual (irreprochable y a quien admiro, por cierto), pero que al cabo no tiene mucho más que decirle a los gays de mi generación algo que ya sabemos. Ang Lee y Annie Proulx nos sugieren que hay que tirarse a la piscina o nos arrepentiremos después cuando se acabe el verano, pero no nos dicen cómo hay que nadar, o hacia donde.

Y en todo caso, si es por nadar en busca de sentido, puedo pensar en mejores aguas que las de una piscina.

Jack y Ennis son conservadores y legalistas. Ennis se atormenta porque sabe que los mejores días de su vida los pasó al margen de la ley, cazando ciervos, nadando en bolas, huyendo del deber (ah, sí, y follándose a un tío). Jack bien podría haber intentado algo mejor si tan enamorado estaba, irse a vivir a Wyoming, comprar una granja y contratar a su amigo como capataz. En cambio prefiere quedarse en Texas y soportar las humillaciones de su suegro con plata.

Jack y Ennis deberían haber ido al cine en 1969 a ver "Butch Cassidy and the Sundance Kid".

Protagonizada por otra pareja de guapetones, Paul Newman y Robert Redford, una película heterosexual hecha para gays (o sea, es una tremenda película que le dice mucho a cualquiera, pero es especialmente apropiada si eres gay). Aunque admito que hablar de la orientación sexual de las películas me parece harto estúpido.

Butch y Kid son criminales, forajidos. No les preocupa el que dirán o que por no caerle simpático a alguien terminen en una zanja al lado del camino. Ladrones de bancos y de trenes (con buenos modales, por supuesto). Encarnan al espíritu libertario que se ve amenazado por la modernidad presagiada por una bicicleta y encarnada más tarde en una banda de mercenarios (ecos de Camus y Kafka) que los persigue implacablemente, financiados por un magnate vengativo.

Puta la película buena, insisto. Si Ennis y Jack la hubieran visto (pobrecito inculto Ennis, apostaría que nunca fue al cine), la historia habría sido otra. Habrían compartido más con sus mujeres. Seguro que tanto a Alma como a Lureen les habría gustado hacer el papel de Etta Place (Katherine Ross, "El Graduado") . Y corretear coqueta con uno después de haber follado con el otro, o quien sabe, la combinatoria de elementos da para mucho. No me creen? pues fíjense en el mamón con que se casa Alma después de Ennis, Lureen por su parte es una cowgirl, o sea, materia dispuesta. Si tan sólo sus maridos hubieran sido honestos con ellas. Si no hubieran sido tan conservadores, legalistas y mentirosos.

Habrían podido embarcarse, viajar a Sudáfrica o Australia, o Canadá que está tan cerca. Qué es eso de querer dejar contento a todo el mundo?, a los padres, a los vecinos, a la Patria, a Jesús y a los fantasmas.

Pobrecito inculto Ennis, que no entiende. Que al final TODOS terminamos sin excepción arrojados en una zanja al costado del camino, con las bolas hechas pebre.

Jack Twist: Ennis, the next time I say, "Let's go someplace like Bolivia," let's GO someplace like Bolivia.

Yo soy el monstruo

2006-02-28T04:11:00.000-08:00

Lo primero al llegar a Viña, cruzando calle Valparaíso desde la plaza Vergara, un chico de unos quince años en silla de ruedas me pide que le ayude.

Yo estoy a punto de decirle que no tengo dinero cuando me doy cuenta que lo qué en verdad me está pidiendo es que le empuje la silla, él también va al Festival.

Siempre había querido hacer esto, agarro firme el respaldo de la silla y partimos rumbo a la fila, que ya son casi las seis y está lleno de gente esperando para agarrar la mejor ubicación en galería.

El chico se llama Alejandro, me dice que ayer fue a ver a Amaral y que estuvo muy bueno, yo le digo que a mí también me gustó, que los vi por televisión y estoy seguro que ahora van a vender muchos pero muchos discos.

Alejandro saluda a un montón de gente en la calle, me entero que es viñamarino. Y cómo llegaste acá? Me vine en micro, responde impávido. Finalmente llegamos a la fila y me pide que le saque del bolsillo chico de la mochila su entrada y se la pase, tanta confianza en los extraños me apabulla. Hasta que aparece una señora amiga suya y se lo lleva por una entrada especial, me ofrece ir con él, pero yo tengo que esperar a unos amigos. Chao, buena suerte.

Hay mucha gente que ha venido a la noche de clausura del Festival de Viña. El público de Franz Ferdinand mezclado con el de Ruperto (humorista circense) y el de la Sonora Palacios ("El galeón español"). Todos apretujados y empujando por entrar, así de la promiscuidad de los espacios comunes nace el monstruo de la quinta. Al principio podía leer ("Los delitos insignificantes" de Alvaro Pombo), pero después ya no hay caso, me fundo en la masa. Cuando finalmente llegan los pacos a tratar de embutirnos en algo parecido a unas filas, aparece al medio tras la división de las aguas una chala guacha pisoteada entera. El paco se caga de la risa, y nosotros también. El monstruo ha cobrado su primera víctima y al monstruo no se le pueden pedir remordimientos.

El monstruo es el público de la galería, que desde tiempos inmemoriales juega al circo romano en el Festival de Viña. Ahora su sadismo ya está más domado, expertos en acústica han logrado que su influencia ya no sea tan lapidaria. Eso se vio el día de los Chancho en Piedra, cuando pifiaron a los Tigres del Norte y a Julio Sabala. Los pifiaron y tuvieron que irse sin premios, pero al menos por la TV no se notaba la carnicería de rechiflas de otros años.

A la entrada unas promotoras de radio Cooperativa regalan unos autoadhesivos con la leyenda "Yo soy el monstruo". Lindo detalle.

Ya en las gradas, muy amplias y con vista espectacular, veo llegar a la Maca y Ricardo. Pinches cabrones, no hicieron ninguna fila y ni falta que les hizo. El tiempo se pasa confeccionando avioncitos de papel con la revista oficial del festival que entregaban a la entrada. Los avioncitos degeneraron en bolas de papel y al poco rato ya tenemos un "corredor de la muerte", que canaliza toda la violencia y el espíritu lúdico del público.

"Hueco!!!!!", les gritan a los que atraviesan el callejón y parecen disfrutar de la artillería de celulosa. Es una homofobia curiosa, se necesita igual tener cojones para hacerle frente al monstruo. Uno de los toreros se detiene, hace un gesto de "Me lo decís a mí?" seguido de una parodia de llanto desconsolado, muy gracioso. Otro, un gordito al que le gritaron "Tiene tetas!!" y "Luciana!!!", se agarra las "tetas" y saca la lengua. La lectura sociológica de todo esto es alucinante. Hasta que llegan unos guardias y encaran al parcito que inicia los gritos, el público entero empieza a gritarles (a los guardias) "Chaaaaoooooo, chaaaaaooooo". Son nuestros cabecillas y es preciso defenderlos contra los esbirros de la autoridad.

El ballet de Claudia Miranda sale al escenario para desentumecer a los espectadores, y entre medio nos hacen cantar con los auspiciadores: Santa Isabel y Jumbo. Después de todo, el Festival de Viña no es muy distinto del Festival de la Una. Fantaseo imaginando una pelea entre las mascotas de ambas cadenas de supermercados. Eso si que sería un espectáculo de calidad.

Como el que se viene, directo desde Escocia, elegidos por la revista NME como la mejor banda en vivo del 2005, Franz Ferdinand!!!

Continuará....

El capitalismo foráneo

2006-02-26T16:16:00.000-08:00

Este findesemana vi tres películas de temática similar, las tres hablando pestes sobre el capitalismo y el mundo corporativo. El tipo de películas que me hacen recordar que envidiar a toda la gente que tiene un trabajo es simplemente ingenuo.

De las tres, dos españolas, la primera "El principio de arquímides" (2004) de Gerardo Herrero. El principio de Arquímedes (como todos sabemos) señala que "Un cuerpo sumergido total o parcialmente en un líquido experimenta una fuerza ascendente igual al peso del líquido desplazado"

Y esto a pito de qué? Pues son dos amigas, una que triunfa como ejecutiva de una cadena de retail y la otra que siente se hunde en el fracaso. Amiga 1 le ofrece una oportunidad y amiga 2 la aprovecha. Al cabo la ambición se apodera de amiga 2, que le termina quitando el trabajo y el marido a amiga 1 (que en todo caso descubre su espíritu sindical, se enamora del marido de amiga 2 y a mi parecer sale ganando). Las últimas frases de la película me quedaron dando vueltas:

- "Algunos dicen que el mundo se divide en víctimas y aprovechados, y tal vez se equivoquen."

- "Otros dicen que las personas se dividen entre quienes flotan y quienes se hunden, y tal vez tengan razón."

Después de eso venía una especie de llamado a una futura revolución, pero no me acuerdo de las frases exactas.

La película era buena en todo caso, la dieron en Cinemax y después de verla me fui al Centro de Extensión de la Católica a ver otra peli española, "Smoking Room"(2002).

No, este post no tiene nada parecido a una estructura, no son más que impresiones al lote.

"Smoking room" es sobre una empresa española que ha sido comprada por una corporación estadounidense que entre sus primeras medidas prohibe a los empleados fumar en las dependencias del edificio. Ramírez, un fumador empedernido, siente que es necesario hacer algo para defender su derecho de envenenarse como le de la gana y hace una lista para que la firmen los partidarios de habilitar una sala para fumadores en el edificio. Pero las cosas no salen bien.

Es buena, está filmada con close ups que le dan mucho realismo a las situaciones. Aunque me deprimió un poco, yo pensaba que era un problema de Chile la falta de compromiso en la defensa de bienes comunes. Hay que ser muy inocente. Pero en España al menos hacen películas con esos temas.

Pobres excelentes películas españolas, con mínima publicidad y marketing, apoyemos al buen cine en español.

Cerrando la "trilogía anti-estragos del capitalismo", una película de Jim Carrey con un cameo de Ralph Nader, "Fun with Dick and Jane". Remake de una comedia de 1977. La fui a ver con la familia, y agradezco a Jim Carrey por hacernos pisar el palito.

Qué ganas de tomar estás 3 películas y estructurar un discurso coherente y erudito sobre el mundo laboral posmoderno y sus espejismos.

No soy el hombre indicado para tal reflexión, tengo pereza, pero las películas están buenas.

Y el Sistema está de temer.

Y definitivamente la semana del Festival de Viña no es la mejor para sentir que uno estuvo en lo correcto al estudiar periodismo.

Oye!, No me pinochetees

2006-02-24T13:38:00.000-08:00

En mi calidad de experto en Gilmore Girls, me siento en el deber de contribuir a la sabiduría mundana con una muy perita observación.

Augusto Pinochet aparece mencionado 3 veces en la serie.

No sólo como dato de trivia, sino también como adjetivo.

Así por ejemplo, en el episodio #121 ("Just like Gwen and Gavin"), Rory le dice a su amiga Paris, que está dirigiendo el periódico de Yale como tirana. Controlando las idas al baño, interviniendo despiadamente en los textos, gritando y numerando a su equipo. Digo que Rory le dice "Stop being all Pinochet on them"

Me impactó, en Chile nunca he oído que alguien use a Pinochet como adjetivo, y tal vez sería bueno. Incluso como verbo, "Oye, no me pinochetees más!".

Es justo y necesario, asignarle ya un contenido al novísimo adjetivo. Por mucho que la moda actual es juzgarlo por ladrón, y tiene méritos para ser visto como asesino, me parece evidente que la cultura popular gringa ya le tiene otro rol asignado, nada despreciable.

Por eso hoy cuando estaba viendo SQP, y Italo Passalacqua empezó a increpar a Felipe Avello (ok, en este momento todos mis lectores internacionales quedaron colgados, lo siento chicos).

Basicamente SQP es un programa de farándula, uno de los más vistos, y clara evidencia de la decadencia de la TV chilena (que sigue el rumbo de la española, pero sin Aqui no hay quien vivas) es que incluso yo lo termino viendo y hablando de él.

Digamos que Avello estaba recostado en un sofá, al estilo romano. Passalacqua entonces (que estaba sentado en un taburete) le dijo que era el colmo, que era una afrenta a la teleaudiencia, que en la televisión había guardar las maneras y que él no podía acostarse así en el sofá.

Eché de menos alguien que en ese momento le hubiera dicho, a Passalacqua y a la Francisca García-Huidobro (que lo atacó con mayor violencia todavía), "Dejense de pinochetear tanto".

Pinochetear: Dícese de la actitud paternalista y mandona, de armar alharaca por infracciones menores y arrogarse la defensa de supuestos valores irrenunciables que no son más que una mascarada para un narcisismo y obsesión controladora galopante.

Me gusta. Lo voy a empezar a ocupar. Aunque sospecho falta todavía para que se ocupe como tal en las teleseries o los programas de farándula.

Whit Stillman está vivo

2006-02-23T05:25:00.000-08:00

El director y guionista de "Metropolitan"(1990), "Barcelona"(1994) y "The Last days of Disco" (1998) tras ese último éxito se mudó a Paris y desde entonces nadie sabía nada de él más que rumores.

Yo lo echaba menos.

Por eso, aunque muy probablemente a nadie más que a mí le interese esta noticia, me alegra anunciar que Whit está de regreso. "Metropolitan" acaba de salir en DVD editado por Criterion, y entre el trabajo de promoción Josh Horowitz logró calzarle una entrevista a mi ermitaño favorito, donde habla de cómo se inició como guionista y anuncia un nuevo filme, aunque no entrega detalles.

Aquí un trozo de la entrevista que me hizo desear ser agente.

H: So where were you in your life when you started writing the screenplay for Metropolitan?
WS: I was desperate. My life was going along and I wasn’t doing what I wanted to do. I wasn’t being prolific as a writer of fiction or humor. I was doing these day jobs where I wasn’t accomplishing anything in particular. I was an agent for cartoonists. And being an agent for other people is actually a really good job because you’re living vicariously through them.

Metropolitan la ví solo una vez en Film & Arts, y ahora necesito poseerla. Como nuestra, algunas Memorables Quotes cortesía de IMDb:

Nick Smith: I've always planned to be a failure anyway, that's why I plan to marry an extremely wealthy woman.

Nick Smith: It's a tiny bit arrogant of people to go around worrying about those less fortunate.

Nick Smith: The titled aristocracy are the scum of the earth.
Sally Fowler: You always say "titled" aristocrats. What about "untitled" aristocrats?
Nick Smith: Well, I could hardly despise them, could I? That would be self-hatred.

Tom Townsend: You meet a group of people and you say, ‘These are going to be my friends for the rest of my life.’ Then you never see them again. I wonder where they go?”

A quién engaño?, yo lo que quiero ser en la vida es Whit Stillman.

Diagnosis

2006-02-22T04:03:00.000-08:00

Acabo de ver el capítulo final de la Quinta Temporada de Gilmore Girls, he visto 5 temporadas seguidas (además de los capítulos de estreno de la sexta temporada los jueves en WB) y me siento como si hubiera asistido a un seminario.

Finalmente pude responder la pregunta de porqué Rory dejó Yale y cortó relaciones con su madre yéndose a vivir a casa de sus abuelos.

Aunque la pregunta que subsidiariamente yo quería responder mediante aquella era otra, Por qué a los 27 años no tengo ningún sentido de dirección en la vida.

Me lo han dicho hasta el cansancio, no guíes tu vida por series de televisión. Pero por algo hay que guiarse, y hay series y series de televisión. Es distinto guiarse por Laguna Beach que por Party of five. Ya antes he dicho acá que ellas configuran nuestra cultura de manera omnipresente. Quien se casa en mi generación ha pasado más tiempo observando parejas televisivas que observando a sus propios padres y como se relacionan (si es que sus padres todavía se relacionan). Los Huxtable, los Bundy, los Simpsons y los Picapiedra nos dan la pauta.

Al cabo resulta que admiro mucho a los guionistas, que los respeto. Allá aquellos que se guían por el Deuteronomio, el Corán, el Código Civil o el Necronomicon. Yo prefiero los diálogos a los monólogos. De momento me siento como una jovencita casadera a la que se le está yendo el tren, y sucede que para eso las medicinas prescritas son Jane Austen y Gilmore Girls, claramente.

Episodio #109 ("A house is not a home"): Rory abandona sus estudios en Yale porque en su primera práctica profesional como periodista su jefe le dice que ella no está hecha para ese trabajo. No sospecha que este tipo es el padre de su novio y podría tener intenciones ocultas para destrozarle la psiquis. Le cree. "Podrías ser una muy buena secretaria, pero para el periodismo simplemente no te da". Como Mitchum Huntzberger es un magnate mediático, un Katherine Graham cualquiera, Rory le cree.

Y ya sin objetivo en la vida, con su sueño de ser periodista desechado, no le ve sentido a seguir en la universidad. "Todos tienen ahí sus metas, todos están tan motivados, qué sentido tiene que me quede ahí, simplemente flotando?", dice Rory.

Diagnosis. Es penoso constatar que pasé todos mis años universitarios haciendo exactamente eso, flotando.

Esperaba enamorarme de la carrera, de los profesores, de los ideales del periodismo. Pero esperar y esperar a enamorarse no funciona. Debí haber sido más activo en la búsqueda de mis intereses. Ahora en retrospectiva pienso que era tan fácil, si hubiera tenido claro qué hacer, tan fácil, ser ayudante de un ramo, hacer uso de los contactos que se me ofrecían, no dejar pasar las oportunidades, tan fácil.

Mi problema es la falta de ambición personal. Cuando entré a la universidad no pensaba en cosas que conseguir para mí. Pensaba en mí como un agente de cambio social, y simplemente me tocó vivir en un tiempo en que esos cambios se estaban dando solos, de manera fácil y sin precisar mi ayuda.

Cuando pienso que hay niños de 17 años que tienen las cosas mucho más claras, y están mejor armados... Yo en cambio llevo ya dos años de caída libre y aún no encuentro la correa que abre el paracaídas.

Vértigo.

O como me dijo Huracán, "Estás parado al borde de la piscina viendo como otros nadan y se divierten mientras tú no te animas a lanzarte"

Sé que no hablo sólo por mí, que interpreto a varios que leen esto.

Este año he hecho cosas por primera vez que debería haber hecho antes, mucho antes. Hay que perder la virginidad cada día, y por virginidad me refiero al miedo. Fui a ver los fuegos artificiales en Valparaíso, solo. Anduve en moto por Kennedy y por la Alameda, agarrado firme al conductor. Voy a ir a unirme al Monstruo y ver a Franz Ferdinand en el festival de Viña. Voy a ir con un amigo francés de viaje al norte, a ver el reflejo de mi alma en el salar de Uyuni.

El reflejo del alma, eso sí que da miedo.

Cómo se vive la vida sin un objetivo? Hakuna Matata? Supongo que ayuda estar emparejado, o tal vez no. Supongo que el ser discriminado, el haber sufrido cuando niño, supongo que ese tipo de cosa cosas ayudan a alimentar el "drive".

Supongo muchas cosas, supongo demasiado.

Espero que este año algo me arroje fuera del nido. El lema es: Reventarse la crisma... o volar.

Baby, it's cold outside

2006-02-21T18:23:00.000-08:00

Vi Brokeback Mountain!

2006-02-17T02:02:00.000-08:00

Que de algo sirva ser periodista, mi amiga Sol me pasó el dato, llamé para que me anotaran en la lista y al final fue todo demasiado fácil. No por nada escribo reseñas de cine en Saborizante, y mi reseña de la película fue publicada ayer mismo, avisando del preestreno, que tiene lugar este findesemana, en las mejores salas de la capital.

Puf, con tanto comentario recibido, tanta crónica sentida y tanta parodia en YouTube. Pensé que la película me iba a decepcionar, pero no. La película es buena.

No diría que me cambió la vida (el rol de película icónica en mi caso lo cumplen Krampack y Hedwig). Nuestra generación tiene menos que ver con los conflictos de esta película (por suerte). Y no me logré identificar realmente con los personajes hasta la escena en que Ennis visita la casa de los padres de Jack. Ahí sí se abrieron las compuertas, supongo que el tema de la habitación de infancia del ser amado es universal. Es ese espacio que representa la intimidad a la que uno quisiera acceder en el otro, y el espacio al que uno al otro quisiera dejar entrar. Es lógico, esas son las paredes dentro de las cuales uno cuando es chico sueña sus primeros sueños de amor. Por muchas vueltas que de la vida, la inocencia se queda ahí, impresa.

Si es por comentarios sentidos, recomiendo estos del Huracán 1 y 2. Grande Huracán que me trajo esas dos revistas que ilustran este post. Reconozco que esta película puede resultar devastadora para personas mayores con vivencias similares. La sala de periodistas estuvo inusualmente callada como tumba mientras duró el filme, y no faltaron los ojos llorosos a la salida, un periodista de LUN tenía los ojos como huevos fritos.

Es que claro, la película funciona. Bellísima fotografía, banda sonora, buen ritmo pausado. En ese sentido me gustó mucho más que el cuento de la Annie Proulx, el cuento se puede leer acelerado en las partes en que no pasa nada, la película te obliga a verlas y te proporciona detalles valiosos sobre sus personajes.

Cuando Alma le dice a su esposo (que se va eufórico de pesca con su amigo) "Cariño, no se te olvida algo?". Y luego él regresa, recoge la cesta con los anzuelos y se va, sin darle un beso siquiera. Pobrecita Alma. Michelle Williams está muy bien, y da gusto saber que en esta película se enamoró de Heath y se casaron y tuvieron un hijo (esta vez en serio).

O cuando Ennis le comenta a Jack, "No te parece a veces que la gente en la calle te mira como si ellos supieran algo?" Pobrecito Ennis, que jura que lo que le pasa a él es demasiado exclusivo y pecaminoso. Jack lo mira y piensa (imagino yo) "pobre huevón que no cacha que es mino y que si en el pueblo lo miran no es porque todos lo juzguen, es porque varios quisieran llevárselo a pescar"

Tiene estructura de tragedia, con un presagio que de alguna manera se termina por cumplir, pero no por un asunto del destino, sino por obra del temor y las aprensiones incubadas por un entorno opresivo en el personaje de Heath Ledger. Que sí, está exquisito él, como para hacer muñecos tamaño natural que si les apretas la clavícula te muelen a combos y si les rozas la hebilla del cinturón te dicen "Jack, I swear".

palabras sueltas ( brrreeeport )

2006-02-15T04:21:00.000-08:00

Ayer al irme de una fiesta pasó lo típico, que la música se pone repentinamente excelente cuando ya te has despedido de todo el mundo y sólo te queda esperar a que el amable chico que te llevará a casa salga del baño.

Era una canción nueva, con muchas bases y una fraseo casi imposible de identificar. M ya salía del baño y yo con C nos apresuramos en memorizar algo, para después buscarla en google.

Salimos de la casa de R con tres palabras: Dirty, Toilet y Solution.

Google no falla, la canción era "Wordy Rappinghood" de Tom Tom Club. Me encanta.

Ojalá fuese así siempre, "Oh, y ahora quien podrá defendernos?" y aparece google chapulín. Pero no es el caso.

Ahora mismo, justo afuera de mi casa. Está escrito un grafitti inconcluso, lleva meses ahí y nadie a aparecido para terminarlo. Se pueden leer dos palabras: "RODO" y "SIN", que ni siquiera parecen palabras. En este caso Google no me ha podido ayudar. si al menos fuese una sola palabra extraña, como brrreeport o pugnaz.

Sigue siendo extraño todavía, llegar a la casa y leer en la vereda escrito: "RODO SIN".

He jugado con la idea que el grafitero es un fanático de Tolkien y quería escribir FRODO, pero el SIN?, como se explica?

El pecado de Frodo?, Frodo sin Sam, Frodo sin el anillo?

Dudo mucho que el poeta uruguayo José Enrique Rodó tenga que ver con esto.

"Rodoviarias sintéticas"?

Estará escrito en clave?, si cambiamos cada letra por la que le sigue en el alfabeto se lee...

SPEP TJÑ

Not a great improvement

14 de febrero

2006-02-11T19:27:00.000-08:00

No puedo dormir.

Me molestan las sábanas, me molesta mi piel, quiero arrancarme las entrañas y enterrarlas en el patio, siento que no sirven para nada y tan solo me impiden conciliar el sueño.

Mi cuerpo arde de deseo e indignación, de ganas de ser real, no ceso de hurgar una y otra vez entre mis recuerdos y constatar que una y otra vez he perdido la oportunidad de serlo.

Maldito día de San Valentín, día de San Vlad el empalador. Corazones ensartados en picanas. Corazones secos como pasas, como el mío. Un latido furibundo como una marcha militar retumba esta noche. Anuncia que Cupido fue devorado por las ratas y fue encontrado en el tacho de la basura.

Necesito volver a un momento de mi vida en torno al cual articular un relato amoroso, una especie de arrullo.

Pienso en mí mismo a los 20, corriendo tras Eduardo de madrugada, abrazándolo y pidiéndole que lo reconsidere, que me de una segunda oportunidad. Que nos de, a los dos. Eduardo príncipe de hielo. Pienso en mí a los 26, entrando a la cama de un Jeff sumido en la tristeza con el corazón roto por un desalmado, tratando bienintencionado de prestarle lumbre. Pero todas las cerillas estaban mojadas.

Voy de Wilde a Andersen, de Andersen a Wilde. No hay diferencia entre ruiseñores y sirenas, viejos compañeros de celda, acaso la desdicha conduce a la gloria? Acaso el precio es que vuestros espíritus fecundos acongojen para siempre a las almas solitarias en fechas como esta?

Si nos duele es porque estamos vivos, pero el dolor no es la razón, es sólo la evidencia.

Necesito un recuerdo como un alfiler que reviente esta embolia de emociones contenidas.

Necesito un abrazo.

Es posible Pinocchio, que lo más cerca que hayas estado es cuando aquel guapo inglés high on poppers te dijo que quisiera despertar cada mañana al lado de alguien como tú. Eso fue casi la epítome o expresión correcta del conjuro que te liberaría ahora de esta angustia absurda.

O la perfecta sincronía sexual, efímera por supuesto. Es un buen recuerdo aquel en el auto de Danny en el estacionamiento de ese club de esgrima en Madrid, o Duncan en una celda con cama de cuero negro en una sauna de las afueras de Birmingham, sex clubs en Londres, Budapest, Paris. Demasiado turbio y onírico todo, creo que necesito un recuerdo diurno, con los contornos mejor definidos, para todo espectador.

Alwise en Kensington Gardens?, apenas alcanzaste a conocerlo, fue sólo un diálogo, encantado, idílico, propio de NuncaJamás. Temo que debes descartarlo.

Pero si descarto también aquellas epifanías protagonizadas por mujeres, y amigos hétero, y amigos virtuales, y perros callejeros, qué me queda?

Ah?

Me queda la cama de Walter y Franck, haciendo las delicias de Freud en Berlín. Lo que es volver a dormir con mamá y papá. Edipo tuvo su segunda oportunidad y esta vez no mató a nadie, nadie quedó ciego. Si, estás en el buen camino. Ese fue un buen momento. Entonces al menos pudiste dormir.

Walter, definitivamente Walter. En Köllnische Park, cerca del Märkisches Museum, junto al foso de los osos. Sin más palabras que decir. Una despedida en toda su regla, con beso y abrazo y estudiantes mirando, y cámara girando enrededor 360º.

Tienes a los osos de Berlín por testigos. Tilo, Maxi, Alex, Schnute y Piefke. Fue real. Fueron varios desayunos, fue lo más parecido a una baza, una definitiva y tranquilizadora certeza. Quisiste a alguien y alguien te quiso. Había lágrimas en sus ojos también. Lágrimas, no bytes. Y ese es un buen recuerdo que no va a cambiar.

Veo medusas amarillas que brotan de los diodos del teclado, la CPU, el módem, el monitor y el Wi Fi. Es el sueño que me junta los párpados y me hace ver fantasmagorías abisales. Pero yo me aferro a mi recuerdo-osito-de-peluche y no tengo miedo ni angustia de morir solo sin haber abrazado la realidad.

Puedes volver a dormir entonces.

Y que el fantasma del desamor se vaya a quitarle el sueño a otro desdichado.

Podría hacerle una lista.

Mmmmm, Tocino!

2006-02-11T13:59:00.000-08:00

Esta noticia es vieja, del Ramadán pasado, pero ha ganado nueva actualidad.

La cadena satelital árabe MBC ahora trasmite al mundo islámico el show animado Los Simpsons, traducido como "Al-Shamshoons".

Así que los compañeros de escuela de los suicidas palestinos, los primos consumistas de Bin Laden y los huérfanos de Sudán y Cachemira, (recordatorio: un 60% del mundo islámico tiene 20 años o menos), pueden ver por TV a Omar (Homero) y su hijo Badr (Bart) dejando en evidencia el estado moral del Gran Satán (Occidente).

Dice Michel Costandi of MBC TV Network, Inc.: "Yo pienso que Los Simpsons abrirán nuevos horizontes para nuestro futuro"

Pero no basta con traducir del inglés al árabe, no es tan simple. Después de todo, the Simpsons tiene personajes que son judíos, hindúes y cristianos.

Es sí que MBC está haciendo algunos cambios. La cerveza Duff de Homero ahora será inocente Soda. Los Donuts serán presentados como dulces árabes. Las imágenes donde Homero come tocino serán borradas.

Ya, basta de traducir, la nota de ABC está aquí para que disfruten con Al-Shamshoons

Otro caricatura

2006-02-11T13:55:00.000-08:00

Particulas alemantales

2006-02-11T05:28:00.000-08:00

Curiosamente no me molesta que sea un director alemán con actores alemanes quienes hagan la adaptación para el cine de "las partículas elementales", de Michel Houellebecq.

Será porque Bruno es interpretado por mi querido Moritz Bleibtreu. Será porque es más fácil entender una historia de este tipo (desencanto milenarista post revolucionario) en Alemania que en Francia. Será que en el fondo me da lo mismo quien haga la película, mientras la hagan.

Grande Houellebecq. No he leído "La posibilidad de una isla", pero "Plataforma" fue la primera novela que me leí en francés y aunque no era sencilla, no me costó. Señal de buen escritor.

Se estrenó en la Berlinale y el 23 salta a cines en Deutschland. El sitio web con el trailer está aquí.

Cosas del fútbol (americano)

2006-02-09T03:29:00.000-08:00

Quien quiere TV cuando hay YouTube?
(Dedicado a Cristóbal)

Países en rojo

2006-02-08T06:37:00.000-08:00

Adivinen qué grafica este mapa

Adivinaron? pues este es el muy cosmopolita mapa de mis intercambios salivales (crea tu propio country map aquí). Si quisieramos ir más allá, a una especie de Country "shagging" Map, a lo Austin Powers, tendría que volver a poner en gris a Túnez, Estados Unidos y Nigeria. Si en cambio este fuera un mapa romántico, los países ruborizados serían otros, a saber: Chile, Sudáfrica, Estados Unidos, Alemania, España, Reino Unido, Italia, Hungría, Francia, Bélgica y Cuba.

La ausencia de Argentina me parece absolutamente inexplicable. Y con lo calientes que son los gringos y los suecos; y lo encantadores que son los neocelandeses, como es posible que nunca nada?

Quedan varias tareas pendientes, pues. Mientras sigue girando la perinola.

Así como van las cosas

2006-02-07T03:16:00.000-08:00

Steve Bell, The Guardian

El que ríe al último

2006-02-06T13:15:00.000-08:00

Martin Rowson, The Guardian

Muhammad, my friend

2006-02-03T04:48:00.000-08:00

A todos los que hablan del choque de culturas y la tercera guerra mundial, Bush y Sarkoszy y demases.

Voy a terminar por encontrarles la razón, maldita sea..

Acá en Chile no hay musulmanes entonces la noticia no pasa de ser un breve de Carlos Zárate en el matinal del 13, lo cual es una lástima porque bien puede ser esta la noticia más interesante del año. Caramba!, este podría ser el equivalente al asesinato de Franz Ferdinand (el archiduque, no la banda escocesa), que de inicio al Armagedón.

Todo por unas caricaturas publicadas en un periódico de Dinamarca, el Jyllands Posten ("El correo de Jutlandia") de tendencia política independiente de derechas.

La historia es esta, el escritor danés Kåre Bluitgen se quejó en una entrevista de no poder encontrar a ningún artista con cojones para ilustrar el libro que estaba preparando sobre Mahoma, el profeta del Islam (equivalente a Moisés para los judíos y a Jesús para los cristianos).

El Jyllands Posten entonces hizo un llamado abierto a los dibujantes para que ejecutaran esta empresa, la de mostrar el rostro del Profeta.

Una pausa aquí para indicar que la tradición islámica (no el Corán) prohibe terminantemente hacer representaciones de Alláh y de Mahoma. Una actitud muy de pueblo del desierto, que trae a la memoria el episodio en que Moisés se indigna al encontrar a su pueblo adorando a un becerro de oro. Cada nueva religión define su identidad en relación (casi siempre contraria) a la cultura local predominante. Así se explica la fobia judeocristiana al homosexualismo (tolerado por los grecorromanos) y así podemos explicar también que en un medio famoso por la adoración de los íconos y las fuguras de santos, profetas y mesías, Mahoma haya condenado tal actividad como pecado.

Hay otra versión, una que señala que al inicio de la Hégira, cuando Mahoma impone el Islam, hubo muchos episodios de violencia inusitada y sangrienta (incluyendo la masacre de varias poblaciones de "infieles"). Mahoma habría intuido que el prohibir las imágenes era una buena manera de no llamar la atención sobre estos episodios y concentrar la atención en su Libro, donde sí es cierto se habla mucho de la Paz y el Amor.
(Esto lo leí en un foro de BBC News, y me sorpredió mucho, pero ahora al buscar el link resulta que el foro ha sido cerrado por software maintenance, esperemos que sea solo eso).

Porque una cosa es que en Chile nadie le de bolilla a esta cuestión (si total, los musulmanes están tan lejos), y otra es que la prensa europea en general está metida en un embrollo tremendo, porque publicar las caricaturas es visto como una provocación anti-islámica y no enfrentar el tema es, como se lo hacen saber sus lectores, un acto de cobardía y claudicación de la libertad de expresión.

Volvamos a la historia. En Septiembre del 2005 los 150.000 lectores promedio del Jyllands Posten encontraron en las páginas de su periódico favorito los 12 dibujos del apocalipsis, digo, los 12 dibujos de Mahoma.

No todos son ofensivos. Algunos han querido comparar todo este episodio con el antisemitismo como se vivía en la Alemania Nazi. Pero esto es Dinamarca, esto es el siglo XXI, y estos dibujos no los hizo Hitler.

Uno de los dibujos muestra precisamente como se pudieron haber sentido los dibujantes con este "encargo"

Otro hace referencia a una situación muy real, la promesa hecha a los terroristas suicidas de un Paraíso con vírgenes esperándolos si cumplen su cometido. Este es gracioso.

Y luego está este otro, que se saca el cacho mostrando a un Muhammed cualquiera, un danés hijo de inmigrantes musulmanes que cursa 7º año y escribe en el pizarrón "Los periodistas del Jyllands Posten son una banda de reaccionarios provocadores".

(los comentarios del dibujo pertenecen al autor del blog RostrodeMahoma, que exhibe todas las polémicas imágenes y pretende convencernos que toda esta polémica debiera generar un vuelco mundial que ponga fin al discurso políticamente correcto y que Occidente enfrente la amenaza del Islam de una buena vez. El autor del blog no da su nombre ni permite comentarios, y aunque en general condeno esa actitud, entiendo que uno puede dormir mejor sin que te amenazen de muerte.)

Ayuda a la libertad artística el estar muerto ya. Así a Dante no le preocupa haber escrito en la Divina Comedia que se encontraba a Mahoma en el infierno con las entrañas afuera. O a Gustave Doré, William Blake, Auguste Rodin y Salvador Dalí haber hecho representaciones de este episodio.

Lo más seguro es que Dalí no hubiese pintado este cuadro si estuviera vivo ahora, este es Mahoma pintado por Dalí:

Un extenso catálogo de representaciones visuales de Mahoma a lo largo de la historia pueden verse en este sitio web, que debido al exceso de tráfico, está también copiado en este otro sitio web. Algunas de mis favoritasque se pueden encontrar ahí: Mahoma esculpido en el edificio de la Corte Suprema en Washington, Mahoma en South Park y Mahoma torturado por un demonio en un fresco medieval de la catedral de San Petronio en Bologna, que en 2002 casi fue blanco de un atentado terrorista.

Al lado de esto, los dibujos del Jyllands Posten son un chiste. Incluyendo al más polémico de todos, en que se ve una bomba escondida en su turbante. Por eso me chocó leer estas declaraciones de Bill Clinton al respecto el 31 de enero:

Former US President Bill Clinton states that he fears anti-Semitism will be replaced with anti-Islamic prejudice and condemns “these totally outrageous cartoons against Islam

(Fuente: Wikipedia)

Me pregunto si Bill Clinton está a favor de cubrir con estuco los frescos de san Petronio, que ciertamente son mucho más escandalosos y están más en contra del Islam. Bill, qué te pasa?

Y por mientras todo el mundo estalla en sinsentido, la iglesia ortodoxa rusa critica a los periódicos europeos que republicaron los dibujos, en Jordania despiden al gerente de un periódico que publicó los dibujos, en Malasia y en Indonesia se suceden las protestas, Portugal y Nueva Zelandia imprimen los dibujos y Wikipedia bloquea la página sobre los Muhammed Cartoons por ser un tópico controversial, en Copenhagen circula un mensaje de texto llamando a quemar el Corán en público mañana sábado. Funcionarios escandinavos de la cruz roja son evacuados de la franja de Gaza, los periódicos ingleses no saben que hacer y el periódico francés le Monde (asesorado por expertos en la materia) se decide a publicar un dibujo del rostro de Mahoma escrito con palabras en las que se lee "No dibujaré al Profeta".

Lo busqué en internet, sin suerte. Es que están todos asustados por alláh.

El secreto de Pooh

2006-02-01T10:06:00.000-08:00

- Yo creo que Pooh es gay, dice mi prima Dana, de 9 años.
- Y por qué piensas eso?, yo le pregunto
- Porque no usa pantalones.

Isolda y Dana están en casa de visita y con mi hermano Nicolás tenemos la misión de entretenerlas hasta que su madre las venga a buscar. El día está fresquito así que comemos humitas en el patio, pienso sacar afuera el Televisor de mi pieza para que veamos Madagascar al aire libre, después tal vez juguemos taca taca, si alguien se atreve a sacar las pelotas, que como hace tiempo nadie ha jugado están cubiertas de telarañas. pero primero vamos a tener que aclarar esta cuestión.

- El pato Donald tampoco usa pantalones
- Ya, pero usa polera.
- En todo caso el que debería ser gay es Piglet, que es rosadito.
- A mi me gusta Tigger, dice Isolda
- Pooh es un oso de peluche, tiene piel de oso de peluche, no necesita vestirse
- Pooh no es un oso de peluche!, es un oso de verdad! dice Isolda enfática
- En todo caso el que es de peluche es Tigger, qué tiene que ver un tigre en el campo?, comenta Nicolás, siempre tan racional.

No sé de donde surgió esta discusión, y me siento un poco culpable de caer en el estereotipo y asumir que solo por ser rosado, Piglet es gay. Esta conversación es insólita. Obviamente estas niñas pequeñas fanáticas de Miranda y de los mensajes de texto pasan mucho tiempo discutiendo acerca de quien es gay y quien no y si esto está bien o esta mal. Tal vez debería preguntarle a Dana qué opina de eso, si su imagen de pooh cambiaría si Pooh admitiera que es gay en caso de serlo.

- Pohh no es gay, es un osito, todavía no sabe lo que es
- Ya, pero es que a Pooh le gusta la miel.
- Y eso?
- No ocupa pantalones y le gusta la miel, obvio que tiene que ser gay.

Sin necesidad de saltar a un análisis jungiano, qué debe uno entender de este razonamiento que asocia el gusto por la miel con ser gay? A Dana le gustará la miel?, será la miel una metáfora infantil? Es una especie de alimento amanerado, por ser dulce? Timón y Pumba en El rey León parecían más que amigos, y comían insectos viscosos pero sabrosos. Para mí eso es gay, los gays son gourmets, todos saben eso. Y ahora me pregunto de repente, qué comía Tinky Winky? y Pompadour? y el pitufo gafitas?

Pero tiene su lógica, si eres oso deberías ser salvaje y comer carne roja. Si en vez de eso te gusta la miel y jugar de la mano con Christopher Robin, es porque tal vez eres...

- Al oso Yogui también le gusta la miel!!!
- Ya pero tiene un hijo, Bubu!!
- Bubu no es su hijo!!!
- ¿Por qué todos los dibujos animados tienen sobrinos en vez de hijos?, comenta mi hermano dándoselas de Ariel Dorfman

- Pooh no es gay!
- Si que lo es!
- No!
- Si!
- Nooooo!
- SIIIIIIiiiiiiii!, infinito gané!

SILENCIO!!!!

Mira Dana, no sé si Pooh es gay o no, pero pelear acerca de si Pooh es gay, te lo aseguro, y es así en Yellowstone o en la granja de la abuela Pata, eso es ciertamente muy gay.

Oscar morning

2006-01-31T09:41:00.000-08:00

Las nominaciones me hacen feliz y no me refiero sólo a Paulina Urrutia como Ministra de Cultura y Lagos Weber como Vocero de Gobierno.

Estoy feliz por Alberto Iglesias y Gustavo Santaolalla nominados a Best Score en los Oscar.

Feliz por Keira Knighley nominada a mejor actriz, y aunque era esperado, Heath Ledger (el más joven de los candidatos a Mejor Actor desde los tiempos de Marlon Brando y James Dean)

Feliz por Howl's Moving Castle nominada a mejor película animada (y que ignoraran a Disney/Dreamworks).

Feliz porque La Pesadilla de Darwin y Murderball estén nominadas a mejor documental junto a La marcha de los pingüinos.

Feliz por George Clooney, David Strathairn y todos en Good night and good Luck

Feliz por Jake Gyllenhaal, William Hurt y Capote.

Feliz por todas las nominadas a mejor película extranjera, y especialmente por Paradise Now, Joyeux Noël y Sophie Scholl. Ahora tal vez si las estrenen en Chile.

Casi tan feliz que se me olvida que debieron nominar a EmmyLou Harris, y a David Cronenberg y A History of Violence para mejor película. Y la cinematografía de the Constant Gardener junto con la de Batman Begins.

Estoy feliz todavía por Jon Stewart como presentador

feliz feliz

El juego de las apariencias

2006-01-30T13:11:00.000-08:00

A la distancia, un caluroso saludo a los imagino menudos, morenos y mal pagados sastres de manos diestras de Bangladesh, que confeccionaron mi chaqueta ligera H&M de dos botones, según lo delata la etiqueta.

Por un Londres que despierta trasnochado de las celebraciones del Año nuevo Chino (han iluminado el London Eye de rojo para la ocasión), C deambula y toma fotografías. Es su primera vez en la ciudad que incluso las ballenas no pueden morir sin antes ver.

Yo lo emulo, vestido como un petimetre. Snappy dresser who dashingly sashays into big glassy ant farms. Una corbata celeste estrangula el cuello, y el primer botón de la chaqueta estrangula la corbata, mostrando un talle que despierta envidias y confusiones sexuales, acentuadas tal vez por el primer plano a la bragueta cortesía de Stella McCartney.

Siento que represento la imagen exacta que pretendo dar. Y que muchos peatones creerán al verme que debo tener un trabajo estupendo, con mi bolso Adidas y mi paso decidido, como si me dirigiera a recoger mi Audi estacionado debajo de Guardia Vieja, o a por un refrescante jugo de frutas en Orrego Luco. Pensando en la conformación del Gabinete de Bachelet y en las nominaciones al Oscar.

Despierto miradas y me complace. Con las mujeres no me corto ni les doy vuelta la cara, las veo venir a lo lejos y cuando se acercan sonrío, desenfoco la pupila y hago como si estuviera viendo justo detrás de ellas. A los hombres que se acercan en sentido contrario con lentes oscuros de voyeristas impunes, a ellos no los miro, pero siento sus miradas sobre mí como una brisa fresca. Un taxi se detiene y me da el paso aunque estoy en luz roja, le hago un saludo gentil con la cabeza al cortés conductor, y continúo mi camino.

Quién diría que estoy repartiendo currículum, que quiero trabajar de guía turístico, que me confundo a la hora de tocar el timbre y todo temblereque le digo a la secretaria "Vengo a ofrececer mis servicios, puedo hablablar con el Jejefe de Tráfico?"

Camino raudo como si fuera una breve caminata, de la oficina al casino, del casino al gimnasio y del gimnasio al bar. Cuando en realidad estoy haciendo la ruta completa entre Los Leones y el café Literario para no gastar en micro, voy a renovar mi suscripción con libros, ya que la cuota en dinero está fuera de presupuesto.

El Jefe de Tráfico no me puede recibir, está ocupado en una reunión pero, feliz coincidencia!, hay un empleado desocupado que me toma y me conduce a una oficina aparte donde tomo asiento y me desabrocho por fin el botón. Me pide que le describa qué tipo de ruta es la que yo hago con los turistas, y de qué les hablo. A esta hora se improvisa, improviso pues. Creo que no hago un mal papel, parece que le divierto, pero al salir del edificio no pienso en otra cosa que en el árbol que fue cortado, triturado y procesado hasta convertirse en un papel que pronto será arrugado, otro desperdicio más que obstruirá las alcantarillas de esta ciudad por cuyas calles camino.

Por eso mejor fantaseo con que soy un ejecutivo de una trasnacional ondera con horarios flexibles y que transporta importantes contratos en su bolso.

En eso veo venir a mi reflejo, que gatilla mi propio ego aspiracional y me hace sentir como el farsante que soy. Esos no son lentes de sol comprados en la cuneta, esos zapatos son nuevos, ese es un reloj de verdad y seguro que su celular permite mandar mensajes.

Mi celular recibe un mensaje, yo lo abro emocionado, tal vez me estén citando a una entrevista, pero no, es una promoción Verano Feliz, cargue 30 minutos de llamadas por solo $2700.

Lástima que no me queda dinero suficiente en el celu para comprar esa promoción.

Hago lo que corresponde hacer con el "real petimetre", no lo miro, y al pasar al lado mío puedo sentir su reticencia a mirarme, emboscada tras la música que sale de los audífonos de su I-pod.

Me detengo, pensativo, who am I kidding? A quien intento engañar? Me saco la corbata y los lentes, puedo sentir las gotas de sudor que recorren mi espinazo, miro al tipo a medida se aleja.

Entonces lo inesperado, da vuelta la cabeza y me mira.

Es a mí o es alguien detrás mío? Me doy vuelta, pero no hay nada más que hormiguitas trabajadoras de cabeza gacha.

Con algunos zánganos entre medio, dándose ínfulas y esperando una misión.

Update en la ola de calor...

2006-01-28T04:05:00.000-08:00

..que tiene a todos en santiago hiperventilando pesado.

Villouta cerró los comentarios.

Dice él: "no me interesa que queercore se transforme en un puente de trafico hacia paginas mediocres de personas que ni siquiera tienen la valentia de firmar con su nombre y apellido".

Puente a páginas mediocres como aquellas de las que él saca toda su información? Como OhlalaParis? Pink is the New Blog? Queerclick?

No entiendo cual es su obsesión con los seudónimos, él se hizo conocido con su nombre, digamos que no tuvo opción. Otros tenemos pseudónimos porque nos sentimos más cómodos, me imagino que Villouta no llamará también mediocres a Pablo Neruda, Gabriela Mistral, Alone o Pedro Lemebel.

O Susan Sontag. Que en Chile habría sido siempre Susan Rosenblatt. Y en USA debería haber sido Susan Rieff.

Y luego está esta otra joyita: "asi como en la farandula, en la blogosfera mucho barsa trata de hacerse conocido generando polemica."

Como dice mi amigo Huracán, "lo que pasa es que el quiere solo un barsa haciendose conocido generando polemica".

Eso es fascismo puro. Para Villouta si no eres famoso o no eres un prototipo ario fuera del closet, si eres un maldito sudaca no tienes derecho a escupir en su blog-país.

Nos merecemos activistas de mejor calidad humana. O no? Cada movimiento tiene los activista que se merece. Villouta es un buen activista, y lo admiro en muchas cosas, pero es humano, y es neurótico.

Será por el calor?

No es solo en Santiago, en el mismo Elqui mi amigo Tiago nuevamente se puso bipolar y cortó relaciones sin ultimátum. Sin explicaciones.
Así que no me vengan con cuentos de la paz espiritual en el valle.

Recomiendo para no sucumbir a la sicopatía estival, ir al cine a ver Oldboy

Sobre un hiperventilado con buenos motivos, digamos, 15 años de encierro sin saber la razón por la que te tienen encerrado justifica un día de furia.

Un verano en Santiago, con 35 grados celsius, no.

A todos, comprense un helado Panda, haganse un Evo Morales y destierren a las corbatas. Cambien el café por un té helado. Lo de siempre, sonriamos a la gente al hablar, detenerse, respirar, espirar. No sólo de transpirar vive el hombre.

Quien se daría cuenta?

2006-01-26T18:52:00.000-08:00

Si una sutil y omnipresente nube de discordia se expandiera por todo el mundo.

ultimamente aparentemente y por señas externas muy reales me he peleado de manera inexplicable con varias personas.
Juro que no hice nada. Tal vez no hacer nada fue la mecha o la gota aquella.

El calor, ha de ser el calor. O el frío. Los extremos. La risa es una planta delicada que muere en temperaturas extremas.

y pucha que somos extremos los gays, esa drama queen que todos llevamos dentro.

Temo que nadie se percataría, no habría ningún titular, todos sicopateandose por su lado, todos pensando que el problema es del resto.

Qué hacer?

"Be a warchild, form a circle, before we all... go under"

Noche exhausta de calor en Santiago city, en cualquier momento los muertos vivientes llegaran hasta aquí para devorarse mi cabeza.

Who can you trust, when you need to.

rotación y traslación

no wonder

we all fall down

La Cajita Feliz de BrokeBack Mountain

2006-01-24T03:23:00.000-08:00

(Una parodia de los chicos de Fries on the Side).

Una de las cosas buenas de las películas de alto perfil, favoritas del oscar y llenadoras de salas, es que vienen con su propia línea de productos asociados para así llevar la experiencia fílmica mucho más allá del cine.

Amor a larga distancia

2006-01-22T15:58:00.000-08:00

Excusas, no son más que excusas. Me dicen que siempre encuentro la manera de evitar el camino tradicional, tener un pololo, un trabajo, una vida. Me visto de excusas como las mujeres islámicas se visten con velos.

Y yo me digo no, no es esa mi intención. Pero hasta que punto las intenciones pertenecen a reino de nuestros pensamientos conscientes?

Ahora no me siento solo. Ahora diría que tengo a alguien. Llegaría incluso a ponerle un nombre y llamarlo mi "pololo virtual".

Me encanta, me estimula, me enrabia y me excita, me imagino envejeciendo con él, hablando de trivialidades en la cama, deseándolo en el supermercado, en la fila del cine, en la cancha de tenis o en alguna misa a que nos toque ir. Me hace sentir, cómo decirlo, me hace sentir que tengo la clave de su felicidad y que a él bien podría confiarle la clave de la mía.

El punto es que no está en Santiago, no está en Chile, ni siquiera compartimos hemisferio. My precious está en Bélgica. Y seguirá allá por un tiempo al parecer. Es chileno por si acaso.

Ningún problema, tengo pasaporte comunitario, puedo irme a vivir allá. Salvo que no tengo dinero. Ningún problema, puedo trabajar. Salvo que no soy tan proactivo como debiera. Ningún problema, el amor bien puede ser la motivación esa que me falta.

El amor, sí, el amor. Hay que ser rematadamente ingenuo.

C es "husband material". Un poco menor que yo, un poco más alto, diferencias que pueden resultar saludables. Me conecto a msn y ahí está, hablandome de absolutas y encantadoras nimiedades. Ama a Sinead O' Connor, Fiona Apple, Ellen de Generes y Jodie Foster. Es extremadamente rápido con el teclado y con google. No es muy social, tiene pocos amigos y se siente solo en Bélgica. Tal vez en persona sea insoportable, pero por internet me tiene completamente infatuado y él lo sabe, no me dice que el también me quiere, nunca tan mamón, pero si no me conecto un día al siguiente me putea. En el fondo y a su manera, está loco por mi.

Como no recuerdo ningún otro hombre lo haya estado, diablos, si parece que el sentimiento fuera mutuo!! Yo le digo y le digo cosas, pero qué caso tiene? la distancia es de momento y para las cosas que importan, infranqueable, le digo que se consiga un pololo que le haga el amor tal y como yo se lo haría, es que vamos, chatear con él es una erección constante. Es metáfora y es realidad.

Recuerdo la historia de Mark Allen, el tipo que tenía un website con cámara en New York y pinchó con otro cam-boy en San Antonio, Texas. Tenían citas online, se mandaban regalos, todo esto a vista de los visitantes de sus sitios web. Finalmente se reunieron y...no fue lo mismo, claro.
Mark escribió después que lo de ellos había sido una especie más de fetichismo, que tuvo que aceptar que no estaba enamorado de Bryan, sino de su propio computador Mac, que así como tenía a Silent Hill y Age of Empires III, ahora tenía a un texano guapo e ingenioso conectándose a ciertas horas que a él le resultaban convenientes.

Es tanta la necesidad de amor que uno puede caer en este tipo de trampas aun cuando esté ya archiadvertido de lo espúreo de todo el asunto?

Si, por cierto que lo es.

C me dice que sea sensato, que sea alemán. Y así superamos nuestra primera pelea, ahora trato de disfrutar lo disfrutable, disfrutar del "es lo que hay" en vez de construir castillitos en el aire.

Easy to say.

Ahora mismo C debe estar emputecido conmigo, me dijo que se había echado un ramo (él está estudiando Física) y que pensaba que se iba a echar otro mañana. Le digo que estudie, me dice que no ha comido en todo el día, que se siente nostálgico y solo y que quiere volver a Chile.

Y yo le digo y le digo cosas pero al cabo son solo palabras, al cabo soy como el perrito de Windows al que nadie tiene por qué hacer caso. Me da rabia pensar que C debería estar estudiando y no perdiendo tiempo quejándose conmigo de cosas tan imposibles de modificar como que estemos en 2006 y no 2002. Así que me desconecto.

Es triste pensar que así pasamos los mejores años de nuestras vidas, la flor de nuestra juventud, frente a una pantalla radiante y un teclado helado.

Pronto se invertirán las estaciones, en el norte hará calor y en el sur habrá frío. Y un joven profesor belga le escribirá a un compatriota suyo que ha venido a Santiago a aprender español, "cómo quisiera estar junto a ti, los días están espléndidos en la Wallonie, y tú allá en Chile tan solo".

Constant total amazement

2006-01-20T09:50:00.000-08:00

Inside the Actor's Studio (en Paris):

James Lipton - What is your favorite word?
Juliette Binoche - It's actually one in french, "Vivre", but written with an apostrophe, as in v'ivre (vivir / ir ebrio de vida)
James Lipton - Oh, I'm not sure how many people will get that one

"Joe contra el volcán" (1990)

Meg Ryan (as Patricia) :

"My father says that almost the whole world is asleep. Everybody you know. Everybody you see. Everybody you talk to. He says that only a few people are awake and they live in a state of constant total amazement."

"The Body" (2002) Hanif Kureishi, pag 23

"Nos conocíamos desde la universidad. Era un alcohólico y un fracasado-. Mira tu vida y todo lo que has hecho. Yo he desperdiciado la mía.
- No sé lo que significa 'desperdiciar'.
- Oh, yo sé ahora lo que significa -dijo él-. La incapacidad para disfrutar de uno mismo o de los demás. Adiós."

Rachel, Rachel

2006-01-18T15:50:00.000-08:00

Mi amigo Stuart me reta por msn, mientras aprovecha de poner en práctica sus lecciones de español. Tu dices eres periodista, pero no trabajar, yo quiero tú trabajes. Si tu trabajar, yo poder pedirte un favor, tu poder perdirme yo haga a ti favores, todo ser muy conveniente si tú trabajar.

No hace falta que lo digas, Stu.

Al cabo consigo que me revele cual era el favor que quería pedirme. Resulta que el bueno de Stu conoció a un manager que le paga por generar visibilidad para sus representados. Básicamente, su misión es hacer que ciertos actores y actrices aparezcan en la lista de los más buscados de Google. Si tiene éxito, le pagan, y si no, un gusto hacer business contigo.

Yo le conté que había visto "El jardinero fiel" (The Constant Gardener) y saltó:

- Viste a Rachel Weisz? qué te pareció Rachel Weisz? yo debería haberla visto, pero no tenido nada tiempo.
- Ella está increíble en esa película, le dije. Y agregué un comentario que leí en algún sitio de cine sobre como Rachel Weisz merecía el premio "mejor actuación de Kate Winslet por otra actriz que no es Kate Winslet"

Luego me dijo cuantas libras él ganaba si Rachel Weisz aparecía en una cantidad equis de artículos de revistas a nivel internacional. Y entendí que el que mi no trabajar en una revista es ciertamente perjudicial a grado sumo.

Y los blogs no cuentan? No, a menos que puedan acreditar 1.000 visitas diarias.

Stu, Stu, Stu. Rachel Weisz ganó ayer el Globo de Oro a la mejor actriz secundaria. Así que Stu debe andar de muy buen humor hoy día. Da lo mismo que todos hayan criticado pésimamente su atuendo (el de Rachel Weisz, no el de Stu), pues como decía Oscar Wilde, "Da lo mismo que hablen mal de uno, mientras hablen de uno".

Lo cierto es que Rachel era una apuesta segura. A mi ella siempre me ha gustado, desde que la vi en el trailer de Swept by the sea junto a Vincent Perez. Esa película no me tincó, como tampoco me tincó La Momia o su secuela. Pero sabía que en algún momento iba a pagar la entrada al cine sólo por el embrujo de sus ojos verdes o azules, mejor dejémoslos en tornasol. Si se fijan, el ojo izquierdo se le cierra más que el derecho, al estilo Thom Yorke.

Rachel es del tipo Liz Taylor. Pelo negro, piel muy blanca, le añadimos el acento inglés, un buen rango interpretativo, una familia interesante (su padre es un húngaro inventor de detectores de minas antipersonales) y una rivalidad profesional y personal con Kate Winslet (casada ahora con su ex novio, Sam Mendes) y ya tenemos a una estrella total.

Una anécdota: en algún momento alguien le sugirió que su apellido era demasiado centroeuropeo y filmó un par de filmes menores bajo el pseudónimo de Kenya Campbell. Así es como uno en la vida aprende a conocer a los verdaderos amigos.

A los 14 fue modelo, estudió en Cambridge y fue votada como la actriz más prometedora de su generación. Eso hace un tiempo ya, ahora ella tiene 34 años, que es un decir, en El jardinero fiel interpreta a una activista de 24 y quien se sintió viejo fui yo.

Si trabajara en una revista de estas que nadie compra y rara vez leen más allá de las fotos podría haber dejado aún más contento a Stu. Habría sido fácil, está todo pasando para Rachel Weisz. Está embarazada de Darren Aronofski (el director de Requiem for a dream) y protagoniza su esperada última película, The Fountain.

Claro que no es fácil, estas reseñas biográficas son engañosas porque si uno sigue demasiado la fórmula el lector no se molesta en leer el texto y se queda con las puras fotos. Algo que a Stu le da francamente lo mismo, pero que hiere el ego del periodista.

Cómo escribir entonces una reseña biográfica? Basta con revisar su filmografía y tomar apuntes? Lo luminosa que estaba en esa saga familiar húngara que fue Sunshine, de István Szabó. O como a mi juicio la escena de sexo que protagoniza con Jude Law en Enemy at the Gates está entre las mejores del cine de todos los tiempos (las hipérboles son bienvenidas).

Es una buena escena, en serio. Para los que no han visto la película, se trata del asedio a Stalingrado. Jude Law es un soldado comunista, el héroe de su batallón. No hay tiempo para fijarse en detalles como la privacidad y el pudor, entonces cuando él por fin logra reunirse con su amada Tania (Weisz) en un refugio rodeados de soldados, pues ahí mismo no más se dan rienda suelta cubiertos por un saco, reprimiendo los gemidos, pensando que en cualquier momento bien podría explotarles una bomba. Cualquier otra actriz podría haber hecho de la escena un sketch de Benny Hill, no Rachel, que aparece como una mezcla de la Ninotchka de Greta Grabo y una apasionada y juvenil Anastasia.

En About a boy era simplemente imposible no enamorarse de ella, y por mucho que nos guste Toni Colette, el personaje de ella ni siquiera se plantea competir con Rachel por el amor de Hugh Grant.

Es una lástima que nunca llegó a Chile The Shape of Things, de Neil LaBute. Aquí hacía de mala y manipulaba al siempre ingenuo Paul Rudd. LaBute es increíble, yo es que no sé cuál es el problema de los distribuidores de cine, y de video, y del cable.

Cuál es su problema? Cuál es mi problema? ellos no saben vender películas y yo no me sé vender a mi mismo. Todos somos miembros del club de los incompetentes. Y yo tengo este espacio completamente a mi disposición y aún así no logro escribir una reseña decente.

Qué le falta? Unas citas quizás? Salto raudo a Internet Movie DataBase.

-"People find out I'm an actress and I see that 'whore' look flicker across their eyes."

-"I sometimes do worry that actors are people's role models, you know. And doctors and teachers and people doing really important things just get paid nothing. And they put us on the cover of magazines. They should be our heroes. I find it all a bit dubious."

-"I think mystery is kind of great. I don't know anything about Bette Davis or Katharine Hepburn or Ava Gardner - not really - and I like that. I love watching their movies because they're my personal movie stars. I don't know what they eat and who their trainer is."

Ok, no, aún no funciona.

Mi error está en pensar que se puede escribir una buena reseña sobre una actriz al borde de una merecida fama en 30 minutos. O simplemente resulta que soy mucho peor periodista de lo que creo suponer.

Y no estoy llamando a que me consuelen. Los blogs ya están en decadencia, pocos quedan que los escriben y no serán muchos más los que los leen. Algunos pocos se salvaron. La cobertura de los globos de oro en el sitio de Nathaniel estuvo increíble (y no puedo esperar a leer lo que hagan con el Oscar), pero TheFilmExperience no es precisamente un blog.

Da igual, están las fotos. Rachel es linda, su carrera está pasando por un momento estupendo y Stu debe estar feliz brindando con Chardonnay en su departamento de Seven Dials.

Jailhouse Rock

2006-01-17T08:59:00.000-08:00

Mi problema es la falta de voluntad, cómo moverse del punto A al punto B. Y no sirve que a uno le den consejos, ándate por aquí, toma el colectivo. Porque todo viaje exterior necesita de un viaje interior que lo acompañe, y si no, pues no hay traslado.

Hechos consumados, si un día despertase para descubrir que el planeta ha sido invadido por una raza extraterrestre, o que un tercio de la población va a morir de una nueva tuberculosis no entraría en pánico, no lo creo.

Me ha pasado en cambio algunos días lo de despertar y ver que todo sigue rotundamente igual y entonces sí, la presión insoportable sobre el tórax, el techo que da vueltas y las piernas que no reaccionan. Pero a todo se acostumbra el ser humano, somos infinitamente adaptables, para bien o para mal.

Me imagino que despierto y soy alcaide de un penal, perdido en la Patagonia.

No está mal ser alcaide, me digo. Pasar los años rodeado de criminales y carceleros, a cual más resentido.

No está mal. Me despierto y hace frío, pero encuentro mudas de ropa interior suficientes como para reemplazar la grasa que me falta. Desayuno unas tostadas con mermelada de calafate, café con un chorrito de leche de la zona, me asomo a la ventana y veo que el sol se levanta cansado y remolón aquí en el sur.

No me cuestiono que hago aquí, qué sentido tiene, en cambio pienso en la de actividades que podría organizar. Me caen bien los criminales. Antes de despertar aquí mi currículum tenía una laguna de años y años sin un trabajo estable, a veces pensaba que ese tiempo podría haberlo pasado encarcelado, pagando por algún delito menor. Prisión preventiva domiciliaria.

Ahora que soy alcaide las cosas van a cambiar aquí. Voy a comprar con mi sueldo varios DVDs para ver películas con los presos. Partiendo por todas las temporadas de OZ. Siguiendo con Papillon, Chicken Run, Stalag 17, The shawshank redemption, que ya no ocupa el puesto número 1 de las mejores películas de la historia según Imdb, ese lugar lo ocupa ahora El Padrino, que también sería parte del ciclo de cine carcelario/criminal.

Qué puede ser mejor que una cárcel para implementar proyectos académicos?, no habrá TV, y la única música será la que hagan los mismos presos, con instrumentos que ellos mismos fabricarán. Habrá talleres de música y artes manuales.

Pasarán el tiempo ejercitándose, tejiendo chalecos, armando muebles y leyendo: Falconer de John Cheever, mucha literatura judía del holocausto, biografías de Nelson Mandela, el Archipiélago Gulag, Crimen y Castigo, El Conde de Montecristo, mucha literatura "afroamericana" sobre la esclavitud y la lucha por los derechos civiles.

Y yo por mientras prepararía una traducción de Erewhon, la sátira de Samuel Butler sobre una sociedad que encarcela a los enfermos y a los criminales los mima en hospitales hasta que su salud moral se reestablezca.

Me dicen que muchos prisioneros son analfabetos y me indigno. Destinaré horas extras para que aprendan a leer y escribir, me da lo mismo a cuantos bebés hayan estrangulado. O sea, no me da lo mismo, me da una pena enorme.

Me dicen que hay muchas violaciones y violencia constante, para combatir eso se asignan beneficios a parejas que se acrediten como tales. Se enseña a los presos las maravillas del homosexualismo situacional. De esto resulta que los presos heterosexuales hacen más mérito para salir pronto, y los homosexuales empiezan a invertir en propiedades en la zona.

Habrán cámaras con circuito cerrado en todas las celdas y baños (se está evaluando la posibilidad de armar un sitio web y generar recursos extra de esta manera), aquellos presos de mejor conducta serán trasladados a celdas con colchón y tendrán acceso a la sal de juegos (Ping Pong y Taca Taca).

El resto de los presos tendrá que conformarse con jugar Go y Backgammon con semillas que ellos mismos cultivarán en un huerto.

Apesadumbrado por las condiciones de vida de los carcelarios, llego a un acuerdo de intercambio con la cárcel china de Chuanxi en Sichuan. Mandamos a nuestros carceleros chilenos con sus familias becados a la China a aprender chino mandarín. Y nosotros recibimos carceleros chinos muy simpáticos que nos hacen talleres (nuevamente participamos todos juntos) de Tai Chi, caligrafía, confucionismo y chino mandarín, por supuesto. Los mejores alumnos pueden acceder a las clases de artes marciales, que siempre les llamaron la atención.

La iniciativa funciona tan bien que ahora los presos salen con un currículum excelente para encontrar trabajo. Muchos cesantes empiezan a delinquir con la intención de ser aceptados en la "Prisión modelo".

Y entonces despierto.

Todo sigue igual. El polvo sobre los muebles, los calcetines debajo de la silla. El reloj que hace tic Tac, tic Tac, tic Tac.

Mi problema es la falta de voluntad.

Mística de la Izquierda

2006-01-13T04:18:00.000-08:00

De qué son esas banderas?, le pregunto a mi viejo y le señalo una docena de telas rojas, con un círculo verde al medio y una estrella roja al centro. Tienen un aire a bandera del Vietcong. Según mi papá, son banderas del MIR. Será un rediseño.

Son muchas las banderas y desde atrás se escucha un grito atronador "¡Que bajen las banderas!", dicen. Y es que del escenario no se alcanza a ver nada.

Tampoco se escucha bien. Ismael Serrano entona dos canciones, alcanzo a distinguir por un par de frases que se trata de "Sucede que a veces" y "Papá cuentame otra vez". El cancionero fogatero izquierdista que se renueva. Pero no se oye. La pantalla está muy baja, deberían haberla puesto más arriba. Me paro encima de un resalto y estiro el cogote, el escenario no está bajo la pantalla como suponía, el escenario está más allá. Para que se hagan una idea, yo estoy con mis hermanos y mi padre debajo del Cristo Redentor de la Universidad Católica y el escenario, calculo, debe estar a un costado del Diego Portales, tal vez en el parque San Borja, a unos 300 metros.

Qué hago aquí?, me pregunto. Sucede que me gusta la muchedumbre. Y que mi hermano se aburre mucho en casa, no tiene amigos, y me pareció que sería un buen cambio llevarlo a un concierto gratuito y multitudinario. Nos bajamos en el metro Santa Lucía y en Lira nos encontramos con nuestra hermana que salía del trabajo en el Banco. Cantaba Javiera Parra y después Saiko. Es decir, Denisse Malebrán cantando casi a capela "Lo que mereces".

Mis ilustres lectores extranjeros necesitan una explicación. Saiko apoyó la candidatura de Michelle Bachelet con actuaciones en regiones, y días antes de la primera vuelta, el bus que los llevaba chocó. Ahí murieron unos cuantos, entre ellos el sonidista de la banda y varios músicos quedaron con heridas graves y un pronóstico de meses en tratamiento. Por eso resulta muy especial tener a la vocalista cantando aquí, tiene una bonita voz, aunque de nuevo, no se escucha casi.

Dijo el mal pensado: "No se preocuparon de tener buenos parlantes porque así le echan la culpa a las fallas técnicas y no queda en evidencia que Bachelet no es una buena oradora".

Dijo el mal pensado: "Hay mucha gente acá, pero faltan minos, seguro que debe haber mucho hueveo en un cierre de campaña de la Derecha"

El segundo mal pensado se desdice más tarde al ver en las noticias el acto final de Piñera en Valparaíso, donde incluso Longueira admite a canal 13 que el show estuvo malo. Por lo demás, Bachelet atrae a muchos turistas, (hay unas mochileras francesas que causan sensación), y en general da gusto ver en la multitud a todo tipo de personas, ancianos y niños, ciclistas furiosos y una mujer calva en silla de ruedas, dirigentes socialistas de la Whiskie Izquierda con toda su prole comprando chapitas de Michelle Presidente.

El ánimo es optimista, dice mi padre que la mejor señal es el titular de La Segunda, sobre la libertad de Ali Agca. "En cambio los resultados de la encuesta Mori, que le dan 5 puntos de ventaja a Bachelet, aparecenen un recuadro chiquitito".

El olor a fritura a ratos se hace insoportable mientras las banderas le pasan a uno por la cabeza y el vendedor de bebidas heladas que alza la voz para ofertar su producto y se encuentra con un masivo shhhhhhhhh, que lo hace callar. Vamos, que el escenario está a la chucha, los parlantes son un chiste, por lo menos que la gente se quede callada para escuchar algo que sea. Ismael Serrano termina su actuación y todos aplauden. Por fin terminó, tal vez el siguiente si tenga voz de estadio, digo, de Alameda.

La siguiente es Ana Belén, que canta un tema popular chileno sobre Manuel Rodríguez, que yo conocería si mi familia hubiera sido de izquierda y no Demócratacristiana.

Mi hermano, mi hermano a los 8 era lavinista. Pero más por un tema de presión social y vulnerabilidad a la propaganda. En su colegio público (pero de Las Condes), le han enseñado que el comunismo ha sido el peor sistema político de la historia, y en su curso casi todos son de derecha. El otro día me contó escandalizado que había visto la sinopsis de una película gringa sobre la revolución rusa (se trataba de "Reds" con Warren Beatty), absolutamente consternado porque Estados Unidos hiciera una película positiva sobre esos comunistas comeguaguas.

Mi hermano en todo caso lo está pasando bien. Es eso o se está imaginado que está en una versión más del Doom y tiene una pistola con la cual matar a todos los comunistas estos (I hope not).

Entre las canciones de los artistas invitados se escuchan gritos sin problemas de amplificación. "Ya van a ver, ya van ver, cuando las mujeres tengamos el poder", (y yo juraría que vi a varios hombres gritar ese). Eché de menos uno que me parecía cantado "Con Michelle Bachelet, le damos tapita a Pinochet".

Tras Victor Manuel que canta "Mujer de Calama" y la gritería que hace evidente imaginar a Miguel Bosé sobre el lejano escenario (cantando "Te amaré"), anuncian que vamos a cantar el himno nacional, PuroChileestucieloazulado.

Al fin una canción que me sé, se escucha por ahí. La gente vocaliza y escupe al suelo. Yo digo, que lata, si al menos fuera una versión reggae del himno!

Y era una versión, me yergo para distinguir quien canta, podría ser Anita Tijoux, de Makiza. Es una versión melódica y sentida. Lástima que la muchedumbre de chilenos petisos que no alcanzan a ver se han puesto a cantar por su cuenta, a un tiempo distinto. Repitiendo la canción como la aprendieron el el colegio, bien rápido para salir del cacho, y bien fuerte para hacer chacota. Yo les digo que se callen, que escuchen a la cantante, pero nadie me hace caso, sólo una señora atrás mío que se ríe con hipo. Y entonces otro grupo empieza a cantar el Himno Nacional a destiempo, y otro más, y ya son como 5 versiones que se acoplan y la cosa es para la risa, así que empiezo yo mismo a cantar el coro a destiempo y lo que hay es un guirigay absoluto. Seguramente la versión de Anita estaba rebonita y la ensayó mucho. Pero esta versión Remix Muchedumbre Desafinada y a Destiempo igual tiene su gracia, porque el chiste se entiende, y estamos ya todos riéndonos con el himno nacional, pero no hay ningún profesor que alce la voz y nos mande a la oficina del Director. El himno popular termina y el himno versión artística termina después. Nunca el desorden sirvió para coordinar tanto el estado de ánimo de toda la gente.

El discurso, como todos los discursos. Mucho 'Girl Power' que sacaba aplausos, "Voy a ser la primera Presidenta de Chile!", (para un país de malos oradores, Michelle no desentona), "que los pobres no estén condenados a ser pobres", "que los colegios públicos sean tan buenos como los privados", "que el crecimiento y desarrollo sea para todos", "que las pensiones sean dignas", "que mujeres y hombres reciban el mismo sueldo" (aplausos) "que los niños hablen idiomas", "palabra de mujer". Sólo le faltó prometer que Chile califique para el mundial del 2010.

Igual voto por la Michelle, porque tiene el Senado a su favor y eso ya hará una gran diferencia con los otros tres gobiernos de la Concertación. Y si no lo hacen suficientemente bien, que venga la Derecha. Hay muchas poleras que dicen "Prohibido virar a la derecha", pero pocas que digan "Prohibido prohibir".

Y es claro que gana la Michelle este domingo, el acto tuvo una convocatoria enorme (200mil contra los 10mil que llegaron al acto de Piñera). Y se sintió que la mística de la izquierda le daba a Bachelet su bendición. Me pregunto cuál sería la mística de la derecha, no la hay, no todavía.

Nos devolvemos por la Alameda caminando hasta La Moneda, vamos a la oficina de mi viejo a buscar el auto. Algunas micros tocan la bocina en animo de celebración, algo de por sí bastante insólito. Se hacen gritos contra el candidato opositor. "Piñera, entiende, el pueblo no se vende","Piñera, escucha, ándate a la chucha". Le comento a mi hermana que ese "chucha" estaba muy bien pronunciado, very typical, y tratamos de imitar esa misma entonación popular, con esas Chhh que parecen de serrucho, pero no es fácil. La señora que hizo el grito se da vuelta nos mira y se caga de la risa.

Y entonces aparece una viejita delgada, caminando en sentido contrario a la masa, sonriendo y bailando, con una banderita de quinientos pesos. La gente la aplaude y la celebra. Pienso en la libertad guiando al pueblo, de Delacroix, pero doscientos años más tarde. Caminando contra la corriente, con artritis, osteoporosis y placa dental, se la ve más feliz que nunca.

Why do we fall?

2006-01-11T04:37:00.000-08:00

after such a fall as this, I shall think nothing of tumbling down stairs!

Down, down, down. Would the fall NEVER come to an end!

`I wonder if I shall fall right THROUGH the earth! How funny it'll seem to come out among the people that walk with their heads downward! The Antipathies, I think--'

Down, down, down. There was nothing else to do

Dinah my dear! I wish you were down here with me! There are no mice in the air, I'm afraid, but you might catch a bat, and that's very like a mouse, you know. But do cats eat bats, I wonder?' And here Alice began to get rather sleepy, and went on saying to herself, in a dreamy sort of way, `Do cats eat bats? Do cats eat bats?' and sometimes, `Do bats eat cats?' for, you see, as she couldn't answer either question, it didn't much matter which way she put it.

El gorro vikingo

2006-01-08T04:34:00.000-08:00

Fui a ayudar a unos amigos con su mudanza.

No era tanto mover muebles (aunque algo de eso había) sino vigilar a los encargados del camión, que eran 4 o 5.

Uno de ellos era jovencito y muy guapo, más que guapo, era cute.

Al principio pensé, cresta 'Se da cuenta que lo estoy mirando mucho, como tan idiota no disimular más, además que es obvio que es hétero, entre que rapea en la escalera y que se rasca la panza bajo la polera sudada, es una panza cervecera de chico joven de efímera apostura, en un par de años ya no va a tener ni un brillo'

Imbécil, no me pude resistir tirarle un pseudopiropo con efecto: "Vai a quedar listo pa' la playa después que bajes ese sofá".

Me he puesto en la cabeza un gorro de Ricardo, plástico con cuernos, así tipo Asterix, que salió entre tanto cachureo. Maca me dice que me queda bien. Yo sé que me veo pintamonos, pero me gusta.

Me subo en el camión, ser capataz es aburrido, ahora ellos traen las cosas y yo las encajo, es como jugar al tetris. La enceradora? la enceradora? si la damos vuelta cabe justo.

Maca está preocupada por sus plantas. Mi plantita del dinero, tan frágil, no quiero que me la rompan.

Son cuatro pisos, sin ascensor. Hace calor más encima. Pero los dos jóvenes del grupo, guapo y nada de guapo, siguen cantando en la escalera. Los hueveo diciéndoles que están preparando los himnos de catequesis. Al fin logro que guapito se ría.

Ya está todo listo, pedimos que nos lleven, pero no hay espacio para todos adelante. Yo digo que me quiero ir atrás, que desde que vi Dumbo es mi sueño viajar en un trailer.

Ricardo se tiene que ir adelante para indicar el camino, Maca se viene atrás conmigo, y tras pensarlo un poco, los dos jóvenes se nos suman.

Vamos por Providencia y hago chistes Kerouac. Como que somos todos vagabundos y saltamos a este tren y no sabemos a donde iremos a parar, ni donde pasaremos la noche.

En una movida arriesgada, me saco el gorro vikingo y se lo pongo a Cute Recoleta Kid. El va sentado de costado con una pierna hacia la calle, le digo que salude a la gente, pa que crean que somos la avanzada de la Love Parade.

Cute Recoleta Kid se deja el gorro puesto. Sonríe más ahora que no está cargando pesadas cajas de libros.

Nos preguntan a mi y a Maca si ya terminamois los estudios y en qué trabajamos. Cuando se enteran que somos periodistas nos preguntan de qué tipo. CRK quiere ser técnico en prevención, y su amigo ("somos vecinos de cabros, de cuando eramos de esta altura") quiere estudiar algo así como filosofía.

El filósofo nos dice. Son periodistas, denuncien, denuncien.

Fuerte que nos digan eso.

Yo le digo a CRK que no mire a huevo ser técnico, Maca me apoya, hay técnico s que ganan mucho más que algunos profesionales, lejos.

Le pregunto a CRK si va a salir de vacaciones. Mi familia es de clase media y muchos años no se puede no más, pero usualmente si eres más "pobre" las vacaciones no te las quita nadie.

Tenía razón, CRK me dice que el año pasado fue a Chiloé con su mochila. Nos recomienda ir a Siete Tazas, que es rebonito, y hay un camping caro que cobra 5 lucas y otro que es gratis. En el caro son puros viejos, pero en el gratis todo pasando, con guitarras, rico, nos dice que lo pasó muy bien ahí con la polola.

Ok, tiene polola. Igual bien, me gusta que la gente linda se reproduzca. Igual no se ha quitado el gorro.

Llegamos, ahora hay ascensor, estamos todos visiblemente más animados.

Me voy en el ascensor un par de veces con CRK, apretados entre colchones, cajas y escritorios. Me devuelve el gorro, me lo pongo de nuevo.

No va a pasar nada. Which is just perfect. Me encanta esa tensión sexual casi imperceptible que surge a veces entre dos personas. Y puedo apostar que CRK ahora la siente tanto como yo.

(Como esa vez en La Caixa de Barcelona, Antoni el pintor de la risa horripilante. Era un guapetón en toda regla y le fui a meter conversa después que salió de la galería. Cada vez que se reía y yo no salía corriendo, sino que resistía heroico, se generaba esa misma tensión. El mero hecho de tolerar su alegría destemplada era prueba de que me gustaba, y eso lo hacía reirse más. No era necesario decir nada más para entender que there was something going on between us both)

Al despedirse, todos los maestros nos dan la mano. Todos salvo CRK.

Él mantiene la distancia, hace un saludo y nos dice chao. Al perderse por el pasillo le escucho decir:
"Je, el gorro vikingo!"

Nos sentimos solos

2006-01-08T04:33:00.000-08:00

Hay acaso otra razón por la cual uno escribe un blog?

Gilmore days

2006-01-07T04:42:00.000-08:00

En el futuro, cuando piense en estos meses, el último trimestre del 2005 y los primeros meses del 2006 quedarán guardados en mi memoria como los "Días Gilmore".

Ver la serie de Warner sobre una joven madre (Lorelai) y su hija (Lorelai jr. o Rory), que también es su mejor amiga, vendría a ser la única rutina en que me reconozco. Ni siquiera el blog (la edad dorada de los blogs fue en 2004).

Podría hacer una línea de tiempo basada en mis adicciones a series de televisión, dejando fuera las series de dibujos animados infantiles. Muy cronológica demográfica targeteada.

The wonder years, Mac Gyver, Manimal, The A Team, Invasión extraterrestre ("V"), Small wonder, Family Ties, Papá de lejos ("Out of this world"), Alf, Saved by the bell, Growing pains, Beverly Hills 90210, Party of Five, Dawson's creek, Young Americans, The Nanny, Friends, Mad about you, Married with children, Felicity, Ellen, Ned & Stacey, Ally McBeal, The Simpsons, Seinfeld, 3rd rock from the sun, Will & Grace, Boston Public, Just shoot me, As if, Malcolm in the middle, That 70's show, Sex & the city, Queer as folk, Six feet Under, Scrubs, Lost, Desperate Housewives, Aquí no hay quien viva.

(Lista confeccionada con ayuda de tv.com y fotech.cl)

Casi que son como cursos de la Universidad. Algunas me dan ganas de ponerlas en un currículum. Ciertamente han tenido mucha más influencia en mi vida que Introducción a la
Computación, Gramática 2, o Deontología. University, what a bluff. Grandilocuencia, mediocridad y prestigio.

Esto no tiene que ver con estar desempleado. Conozco muchos trabajólicos que tampoco le ven mucho sentido a sus días y que para eso también acuden a la TV.

El caso es que mi rutina de lunes a viernes hace varios meses ya es esta. Me levanto a las 8:00 y vagabundeo frente a una pantalla de computador hasta que es mediodía y sintonizo el canal Warner para ver temporadas pasadas de Gilmore girls. He visto todos los episodios y ya voy en la cuarta temporada. Me produce el efecto de sentir que mi vida tiene dirección.

Incluso pienso, los guionistas son gente inteligente. Son como los "maestros" de Brian Weiss. Al ver una serie uno se empapa de sus ideas y en definitiva, creo que es posible no sólo aprender cosas a través de las series de TV, sino incluso evolucionar como persona.

En serio, y además hay un misterio que resolver. Entre los capítulos actuales y los pasados hay una laguna que todavía no descifro.

En la última temporada Lorelai y Rory no se hablan, Rory ha dejado la universidad y vive con sus abuelos refinados y conservadores. Su objetivo de ser periodista corresponsal extranjero está en discusión. Y yo no sé a que se debe todo.

El caso de las chicas Gilmore es especial. Porque claro, son mujeres, es la serie más condenadamente femenina que existe, al lado de la cual Sex & the City es claramente un producto gay o transexual. Es la diferencia entre tener una guionista mujer y un guionista gay, por muy femeninamente sensible que este sea.

Acá no, esto es full estrógeno, y cada vez que veo Gilmore Girls me miro bajo el pantalón preocupado no vaya a ser que me termine afectando.

La serie está ambientada en un pueblito idílico de Connecticut (Stars Hollow) que sobrevivió a la modernidad, las autopistas y la suburbanización, y ahora es visto como atracción histórica. Donde todo el mundo se conoce y se chismea. Lorelai administra un Inn y vive con su hija desde que quedó embarazada en su último año de secundaria y abandonó la casa de sus padres en la ciudad vecina de Hartford. Éstos pertenecen a la alta sociedad de Nueva Inglaterra y nunca han tenido una muy buena relación con su única hija, rebelde, opinadora, inapropiada para el mundo de sangre azul y cenas de sociedad en que ellos viven.
La hija, Rory, es brillante, más madura que su madre en muchos sentidos. Y la serie comienza cuando Lorelai llega a un acuerdo con sus padres para que estos paguen la educación de su nieta en un colegio privado que le garantiza su admisión a Harvard, donde la niña quiere estudiar periodismo.

Qué me puede atraer de esta serie? Alguien me lo explica?

Por un lado me gusta como las protagonistas hablan, la comunicación perfecta que tienen, plagada de referencias culturales que luego tengo que ir a buscar en tv.com para entender. Uno sabe que es imposible hablar así de veloz e ingenioso en la vida real, lo cual es una bendición y una lástima.
Lo mismo deben decir algunos de los hábitos alimenticios de las protagonistas, que comen y comen y comen pero nunca pierden la línea.

Por otro lado, se puede hacer el análisis de contingencia. Lorelai y Rory representan al Estados Unidos de sus valores democráticos, progresistas y liberales, que ha sido arrojado fuera de casa y que se refugia en una "America" tradicional, de tarjeta Village. Stars Hollow es un arquetipo de los valores americanos tradicionales que nadie discute. Aquí no hay delincuencia, drogas, racismo, homosexualidad, malas palabras o jardines descuidados.

Es un pueblo donde todos participan de la asamblea vecinal y por ende del gobierno local, donde se va a misa y al cine indistintamente. Donde las minorías siempre son minorías.

Está la señora Kim, coreana muy estricta y conservadora, cuya hija rebelde, Laney, es la mejor amiga de Rory. Recién ahora en la mitad de la cuarta temporada Laney le dice a su madre que su sueño no es ser una ama de casa adventista, sino baterista de una banda de rock. La señora Kim le responde como buena coreana tradicionalista, "los hijos no mandan a los padres" y Laney se tiene que ir de casa.

Está Michel, el conserje del Inn. Que no es afroamericano porque es francés, y que tendría que ser gay, pero nadie se lo pregunta o hace chistes al respecto. Como es malaspulgas y habla con acento, esos ya son dos strikes, queda la sensación que un tercer strike no le está permitido.

Si, Gilmore girls tiene mucho que ver con "far from heaven", la película de Todd Haynes. Las corrientes progresistas son subterráneas y básicamente uno podría entender a Loreali como un ángel caído cuyo pecado fue ser fan de los Guns n' Roses en 1986. Eso y bueno, claro, quedar embarazada. Si, Lorelai es Lucifer. Seductora como él solo.

Se entiende entonces que es una serie subversiva en un nivel muy sutil, tal vez el más efectivo.
Porque la TV no es mera entretención, nones. En todo show hay una agenda política, bien que disfrazada.

Claro, es una serie de mujeres y los romances juegan un rol importantísimo. Lorelai tiene una relación muy particular con Luke (Scott Patterson), el propietario del Diner donde ellas pasan gran parte del tiempo. Otros intereses amorosos incluyen al padre de Rory (David Sutcliffe), el profesor de Rory (Scott Cohen) y mi favorito, Chris Eigeman, actor fetiche de las películas de Whit Stillman.

Otros famosos que han salido de acá, Adam Brody (Seth en "The O.C.") fue novio de Lane. Y Jared Padalecki (que coprotagoniza "Supernatural") fue el primer novio de Rory.

Y tal vez tanto análisis es ridículo, no hace falta analizar tanto por qué me gusta esta serie, que al cabo no necesita mucha discusión admitir que es agradable sentirse identificado con Rory (Alexis Bledel creció guapísima, cosa de verla en "Sin City") y tener que decidir entre los dos galanes a continuación (Milo Ventimiglia y Matt Czuchry). Aparentemente Michel (Yanic Truesdale) ya hizo su elección, Rory, nos quedamos con el moreno pues.

El futuro de Guirigayero

2006-01-05T03:39:00.000-08:00

Nada más inspirador que un buen tema acelerado y al hueso de The Ramones.

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Ayer vi en Cinemax el documental "End of the century" y quedé completamente enramonado.

Cuando se me ocurrió abrir un blog abierto (Guirigayero) tenía en mi mente algo así como BCBG, el club de donde surgió el punk Neoyorquino a principios de los 70's. Me motivaba esa cosa medio anarca, pensaba que sería genial que no hubiera sólo una persona en control de un blog, que todos pudieran tomar el control, responsabilidad compartida, inventar nuevos códigos de coexistencia.
Algo muy necesario si eres gay en Chile, sin medios que se preocupen realmente por informarte, o por hacerte sentir que no eres un freak. O convencer a tu familia y amigos que no estás destinado a ser un travesti pedófilo con Sida y amargado para colmo.

Guirigayero sería un chiringuito donde todos pudieran tocar, sin cedazo, los comments serían el aplauso y las visitas harían la "caja".

Kyle cont, según el criterio antes descrito, fue nuestra banda más popular. (!!!)
Lástima que no se le recuerda ningún hit, su fama vino de vomitar sobre el escenario.

Lo cual deja en evidencia un error conceptual, en BCBG parecía que tocaba cualquiera, el público ciertamente no era de selección. Pero basta revisar la lista de bandas que se presentaron en su heyday (New York Dolls, Television, Patti Smith, The Ramones, Talking heads, Blondie) para darse cuenta que en el arte al cabo el único sistema es la aristocracia o por último el despotismo ilustrado. Algo que es bastante lógico si uno lo piensa. La democracia se acaba apenas conectas tu guitarra al amplificador y silencias al público con un riff.

Pero en el Punk no basta con la actitud, también hay que tener talento. y había talento detrás de los Sex Pistols, The Clash y por cierto, The Ramones. Talento y perseverancia.

Otro punto es si acaso se puede construir una plataforma sobre algo como la sexualidad. Una plataforma transversal, que aglutine a maricas de izquierda y maricones de derecha.

Se puede? No se puede? Joey Ramone fue liberal izquierdista hasta su muerte, su hermano Johnny Ramone sigue siendo un ferviente partidario de George W. Bush.

No se puede, es un absurdo, es como hacer una revista para zurdos.

Sí se puede, si se encuentra un nicho, una vena interesante. Lo que hicieron The Ramones.

No es absurdo, para nada, sería una revista de zurdos, hecha por zurdos, o desde la perspectiva zurda, para el mundo, original y reveladora. Porque visiones distintas son bienvenidas. Participativa, pero con reglas más claras esta vez.

Me siguen, me estoy haciendo entender? alguna pregunta?

A lo que voy. Villouta cuando dice en su blog, este es un blog para gays, ese es un error. Es como decirte "eres gay, así que abre la boca y trágate esto, no me discutas que yo sé más que tú". La web es abierta y los gays no vivimos en una burbuja. Muchos de sus visitantes no son gays, y aún así, tal vez precisamente por eso, les interesa saber lo que él dice. Su blog es su blog. El porno gay es para gays, pero el porno aburre, nada más aburrido que predicar a los conversos, por eso Sean Cody se dedica a hacer "sociología" y por eso en Queerclick ahora tienen un consultorio amoroso.

Porque en la línea editorial de un medio, antes de la política y la visión de mundo, hay otras cosas que lo hacen único y atractivo. Las emociones que convoca. Humor, Rabia, Ironía, Sensualidad. Todas ellas carecen de género y se ríen de la política partidista. Y ellas crean puentes, ningún hombre es una isla, ningún blog lo es tampoco.

Conclusión, vamos a reabrir el chiringuito. Después de la segunda vuelta.

But we're aiming for something bigger now.

Fasten those seatbelts

Dirty Sánchez

2006-01-02T18:43:00.000-08:00

Si hay algo que sé bien es como caminar por Santiago como si esta fuese una ciudad pensada para el peatón. Llevo a Eran por calles donde el sol no pega muy fuerte y el tráfico es menor, Lastarria, Ismael Valdés, varias galerías hasta que llegamos al café Brown donde corre una brisa agradable y nos tomamos un rico café helado al lado de Marcelo Trivelli. Eran me dice que le encanta esta ciudad, que se siente en Europa, o en su barrio favorito de Tel Aviv, que es mejor que Buenos Aires.

Ya antes le recomendé que almorzase en el Akarana y le mostré el barrio El Golf, pasamos mucho tiempo metidos en El Mundo del Vino, principalmente por el aire acondicionado.

Como lo haces, me pregunta Eran, si compartes pieza con tu hermano, como lo haces para tener sexo?

La pregunta me enorgullece, porque implica que Eran piensa que yo soy un chico que tiene sexo o que merece tener sexo a intervalos regulares. Lo cierto es que soy muy gentil con él, estode no tener pololo siempre ha hecho que con los extranjeros yo sea un encanto, porque no exigen nada a cambio, no hay tensión, luego se van y no pierdo nada, más bien gano un amigo.

Le digo que en la mayoría de los casos tengo sexo con gente que tiene su propio lugar. Padre me prohibió hace años llevar gays a la casa, los que han ido han sido amigos de mi hermana, pero tampoco vienen muy seguido.

No le cuento que en Valparaíso salí del Pagano con un chico de torax poderoso y que caminamos por los cerros hasta encontrar un callejón. Tenía la boca grande y jugosa así que le pedí que me diera una mamada, a lo que accedió. Después me pidió que lo punteara y como eso le daba mucho placer le metí un dedo en el culo. El dedo salió cubierto de inmundicia y tuve que limpiarlo en la pared, no quedaba otra. Podría haber escrito alguna palabra de mierda, pero no se me ocurrió cuál. Le dije que prefería volver solo, me dijo que yo era un enrollado, bajé el cerro avergonzado y asqueado, con ganas de encontrar un baño y agotar el jabón líquido, con ganas de encontrar a mi amigo Eran, esperando que no se hubiera ido sin mí. Pensando en lo lindas que son las relaciones limpias.

En "Maurice", la novela de E. M. Forster sobre la homosexualidad, el pololo de Maurice lo abandona tras no soportar un episodio de diarrea. no es una metáfora, pero funciona como tal.

Lo cierto es que no siempre el sexo anal implica enmierdarse. Hay culos de los que uno sale limpio y da gusto, como da gusto besar un culo limpio, lamer un ano impecable. Para eso es esencial una buena alimentación, mucha fibra. Hay que cuidarse el recto, para que no duela al cagar y para todo efecto. El sexo anal está muy bien si uno es limpio, come bien y usa lubricante.

Eran dice que con las mujeres es lo mismo, el lubricante es esencial a la hora de sodomizar a una mujer. Y no todas las vaginas producen la misma cantidad de fluido. Da gusto hablar así de estos temas.

O hablar del muro que rodea a las poblaciones palestinas en Israel. Le alego a Eran que tras la caída del muro de Berlín, esa política divisionista parece una aberración. Eran, que me cuenta una compañera de piso que tuvo murió en un atentado suicida en la cafetería donde acababa de entrar a trabajar, me dice que él opina que el muro está bien. Es Tierra Santa, y el muro es feo, pero la vida es más santa que la tierra y desde que se construyó el muro han habido muchas menos muertes. Además, el muro es evidencia de que hay territorios palestinos propios, por eso fue siempre votado en contra por la derecha, que no quería reconocerle a los palestinos derecho sobre ninguna tierra. Yo eso no lo sabía.

Vamos al Teatro Municipal, compramos entradas para "Gemelos", de la Troppa, o la casi Troppa, porque un integrante se fue. Todo el tiempo me pregunto para donde va la obra, hasta que al final, que es brusco y sobrecogedor, todo queda claro. Aplaudimos varias rondas. Eran me dice que entendió todo, porque había leído el libro cuando era niño. Google me dice ahora que se trata de "El gran cuaderno", de la húngara Agata Kristof.

Nos despedimos en el metro, de manera abrupta también. Eran me desea que encuentre trabajo, que pueda viajar de nuevo a Europa.

Ha sido un día perfecto, no sé por qué vuelvo a casa un poco triste.

dos cero cero seis

2006-01-01T16:22:00.000-08:00

Que espanto, un año más.

No tengo claras mis resoluciones, es decir, que las tengo más que claras, pero me aterran.

Necesito partir el 2006 de una manera distinta, más jugada. Porque tengo que ser más jugado. Yo, cuando me la juego, por lo general gano.

Así que dije no a la cena familiar y a los fuegos del Cerro Calán y a las lentejas de la nonna. Compré un pasaje y a las 19:00 me fui a Valparaíso.

Una vecina estaba en el paradero, la mamá de una compañera de colegio. Positiva ella. Me decía que no iba a llegar ni cagando al bus, que si llegaba al bus lo más seguro es que hubiera un taco en la carretera, y si aún así llegaba a Valpo, que no iba a conseguir un buen lugar para ver los fuegos, porque estaban todos tomados.

Por suerte no le creí, pero igual me tuvo urgido hasta que por fin me senté en el asiento 16 del Tur Bus del andén 9 en la Estación Alameda.

Asiento de pasillo. Quien será mi vecino o vecina? me preguntaba eso cuando vi a un chico guapo con polera de Spiderman acercarse con una bolsa al bus. No, no puede ser. Si que lo era. Me pidió permiso y se sentó a mi lado. Yo, ni corto ni perezoso le pregunté alguna tontera, que cuando había comprado el pasaje, sí, creo que eso fue.

- Huh?

Eso se llama suerte, el tipo de suerte que hace que me den ganas de escribir en tercera persona: Barro es un tipo con suerte.

Porque mi vecino era extranjero, israelí, mochileando por el cono sur, le gustan los fuegos artificiales y se le ocurrió ir a Valparaíso a verlos, sin plan, sin mapa, sin reservas.

Nos hicimos amigos instantáneos, la inquietud que me producía este arranque de espontaneidad de ir al Puerto a celebrar el año nuevo solo, sin nada programado, se disipó. Al menos ya tenía a quien darle el abrazo.

Hubo contratiempos? casi que no los recuerdo. Valparaíso estaba llena de gente pero de alguna manera llegamos al ascensor Concepción y por ahí al paseo Atkinson y al Gervasoni, donde no había mucha gente, pero la vista de la bahía queda un poco bloqueada por algunas torres sin gracia.

Desde un segundo piso una niñita rubia nos arrojó una tira de paletas de caramelo que se pulverizaron al chocar contra el suelo. Le pregunté a la niñita (que me pareció un clon de Dakota Fanning) si se los arrojaba de vuelta.Me dijo que no, que eran un regalo para nosotros. Era una niñita muy dulce.

Y al cabo seguimos caminando, Eran y yo, hasta que llegamos al Paseo Yugoslavo, donde era evidente que estaba toda la acción. Demasiada gente, pero así y todo conseguimos ubicarnos en una excelente posición, junto a Mónica, una porteña que nos convidó champaña, canapés de camarones, cerezas y ron.

O sea, no es que los dos fuéramos tan encantadores (que lo éramos). Digamos que la amiga Mónica era generosa y que a veces las cosas se dan así, increíbles. El alcohol ayuda. Los fuegos estuvieron espectaculares, y el abrazo que me dio Eran también. Eran, por si acaso, no era gay. Pero al cabo eso es un detalle.

Y yo no soy judío, pero vaya que cuesta no creerse parte del grupo de los elegidos cuando a continuación veo aparecer a Ricardo y Maca y la fiesta continúa en la casa de un poeta donde se están quedando, y más ron y más gente simpática, las amigas de la Maca que celebran al amigo de Tel Aviv y nos presentan al amigo Lucca de Salerno, que hizo el trailer de "Paradise Now" y vaya que Julita Astaburuaga podría estar orgullosa de mí a veces, tan culto y sociable que soy.

Lo que no quita que me llegue reto después, cuando le comento a la Maca "Ahí pasaron Paulina Urrutia con Augusto Góngora". ¡Barro!, hasta cuando te importa la gente famosa, vamos, supéralo"

En la eterna escalera a Cerro Alegre un tipo con una trompeta se pone a tocar Mami que será lo que quiere el negro, y Valparaíso es carnaval. Casino, le pregunto a Lucca si Nápoles es así, me dice que me olvidé de Nápoles, que allá es invierno, y que en este momento no hay mejor lugar para pasar esta noche que Valparaíso. Yo le encuentro razón.

Se suman unos alemanes al grupo, hablamos de Fatih Akin y Daniel Brühl y la pseudoizquierda chilena y lo rico que es andar en Bici en Berlin y el pan alemán y luego Jennifer de Berlín me da su e-mail y me pregunta mi nombre y ella se ríe, porque mi nombre es mucho más alemán que el suyo.

Entramos a una fiesta, suena The Bravery. Es el esqueleto de una casa, con ampolletas de colores que cuelgan de las vigas y socavones con tubos halógenos en el suelo . Esta bien, pero queremos más y con Eran partimos al Pagano. Yo un poco dudoso de llevar a un israelí straight a un sitio como ese, yo no lo conocía, pero me habían hablado mucho de él. Pero si a Ricardo y Maca les gustó, le gustará a él. Ya en el bus le había dicho que yo era gay.

- But this place [Pagano], is it gay or gay friendly?
- It's...errr.. I think it's gay friendly, but then it logically evolves into gay only, you know what I mean?

Filo, la música estaba buena en el Pagano. Spice Girls y Miranda en el primer piso y Depeche y Chemical Bros en el subsuelo. Habían chicas, una de hecho bailó un poco conmigo antes de excusarse ("es que estoy con mi polola"). Mucho muy caliente, demasiado repleto, todo pasando igual. En un punto nos extraviamos, Eran y yo. En un punto él salió y luego yo salí y al volver ya no estaba y en un punto amaneció y tomé un bus pero de puro cansado cerré los ojos y desperté en Viña y compré un pasaje y las piernas no me daban, pero igual hice el cambio al metro y tomé otra micro y llegué a casa. Y me arrojé a la cama y en algún intervalo almorcé culengues y unas sandías enanas con pepas diminutas.

Comenzó el año. Que será de mi este año? Me llegan saludos de Lieja, Paris y Curaçao, de Honduras y Rancagua.

Puro amor.

Y llamo al hostal de Eran, nunca intercambiamos e-mail o teléfono. mi buena estrella continúa, Eran está ahí y quedamos en vernos mañana.

Entre medio de todo esto, la noticia de que Guirigayero fue secuestrado me dio un poco bastante lo mismo.

Un año más.

Y si lo pienso, tampoco es como para espantarse.

Barro Awards 2005

2005-12-29T11:17:00.000-08:00

Iba a escribir que este no fue un año de muchas películas, que me lo pasé muy ocupado trabajando durante 3 meses, y luego muy ocupado viviendo/viajando 3 meses más.

Pero la suma final no concuerda, el 2004 vi 43 películas en el cine y este año en cambio fueron 58. No en todas pagué, no directamente, fui al Festival de Cine de Valdivia y al de Viña y eso incidió muchísimo en las cifras finales.

Vi Harry Potter y el cáliz de fuego, pero casi ninguno de los otros blockbusters del año. Llámense: Batman Begins, War of the worlds, Revenge of the Sith, Charlie and the Chocolate Factory. Diantres!, ni siquiera vi Sin City. Pude haberla visto en Roma, pero entre ir al cine y comer, esa vez opté por comer.

Mi excusa? estaba viajando, y viajando pude ver otras películas, quizá mejores.

No todas los filmes que considero para los Barro Awards son del 2005, más bien el unico requisito es que yo las haya visto el 2005 y que no sean condenadamente antiguas. Es una lista que hago desde el afecto más que desde el rigor estadístico. Así por ejemplo considero Chuck & Buck aunque sea del 2000, fue un estreno del cable recién este año. Y considero La Meglio Gioventú, aunque es un telefilme italiano de 6 horas, da igual, lo mismo hizo David Ansen de Newsweek.

A ver, de las 58 películas, sólo 33 las volvería a ver sin pensarlo mucho.

Solo 16 las compraría en DVD si estuvieran en oferta.

Del total 22 estaban habladas en español, 4 en francés, 4 en alemán, 2 en italiano, 1 en hebreo. Apenas vi 1 documental y ninguna película asiática. Tengo miedo que la niña de Ringu venga a matarme en retaliación. 10 películas podrían llamarse gay related, aunque dentro de estas incluyo a La Sagrada Familia y Alexander, cuyas credenciales gay son dudosas.

Ok, no más cháchara, mis 10 películas favoritas que vi este año son (con su año y puntaje en Imdb de un máximo de 10):

1.- Mar Adentro (2004 - 8,1)
2.- My Summer of Love (2004 - 7,2)
3.- The Edukators (2004 - 7,7)
4.- Howl's moving Castle (2004 - 7,9)
5.- Head On (2004 - 8,0)
6.- I love Huckabees (2004 - 7,0)
7.- La Sagrada Familia (2006 - 7,7)
8.- Garden State (2004 - 8,0)
9.- La Meglio Gioventú (2003 - 7,8)
10.- Un long Dimanche de Fiançailles (2004 - 7,9)

Mención especial para Monsieur Ibrahim et les fleurs du Coran, Kinsey, Saved, La Demoiselle d'honneur, Play y Corpse Bride.

Así las cosas, con estrenos mundiales y todo. Sigo viviendo un año atrás. la mayoría de las películas que hicieron mi 2005 fueron estrenadas el 2004. La #7 fue un preestreno exclusivo en Valdivia, as´ise explica que sea del 2006.

Tengo que explicar las opciones?

Hay algunas rarezas, como la #2 que vi en Berlín y aunque fue premiada como mejor película británica del año en los Baftas, aún no tiene fecha de estreno en muchas partes. Es la historia de un romance lésbico veraniego entre una niña pobre y otra rica, con una fotografía saturada de luz. Si la estrenaran acá le iría bien. Cult classic por lo bajo.

Lo mismo pasa con #3, la vi en London y no aguanto las ganas de que se estrene acá, por lo menos ya está en los trailers del cine. Tuve una discusión con una periodista argentina respecto de esta película. Pero bueno, cuantas películas hacen que discutas con un extraño y terminen siendo amigos?

La #4, permítanme decirlo, la vi en mi cumpleaños, en Paris, con 30º, entre mi visita al Louvre y que me echaran del hostal por no pagar con anticipación. Hayao Miyazaki me hace un efecto hipnótico, caigo en trance y recién a la cuarta vez que veo la película entiendo bien su trama. Pero me encanta.

La #5 es la última de Fatih Akin, el turco alemán de quien quiero ver todas sus películas ahora, porque me ponen optimista. David Ansen de Newsweek la escogió como película del año, así que no soy el único.

Mejores comedia del año: Saved!, Millions, El penalti más largo del mundo y Virgen a los 40

Mejores películas en hispano: Mar adentro, La sagrada familia, Como un avión estrellado, Play y el abrazo partido

Y por último, porque es bueno destacarlas y porque las persigo como jabalí a las trufas, las mejores películas gay del año que acaba fueron estas:

My summer of love, Yossi&Jagger, Cachorro, Chuck & Buck, Kinsey, Camp, But I'm a cheerleader, De-lovely y Alexander.

Almorzando con los abuelos

2005-12-26T16:12:00.000-08:00

Se me quedó un libro ("La ciudad de los prodigios" de Eduardo Mendoza) en casa de mis abuelos tras la cena de navidad así que tuve que volver para buscarlo.

Volver a casa de los abuelos tras la cena de navidad, es como ir a la Quinta Vergara tras el Festival, o a un estadio después de un concierto (stop - comparisons - now)

Mi abuelo estaba solo, me dijo que era una pena que viniese a buscar el libro tan luego, que el lo había estado hojeando y el autor le parecía una enciclopedia. Es un buen libro, que de paso te cuenta toda la historia de Barcelona, un libro así debería alguien escribir sobre Santiago. Yo se lo habría dejado pero es préstamo de biblioteca y solo voy en la página 100.

Me invitó a almorzar, el refrigerador estaba lleno con los restos de ayer, y me llenó una copa de vino.

Le dije, abuelo. Pasé por la explanada frente a la Moneda, mucha gracia no tiene, pero espero que de noche esté iluminada y traslúcida. Vio que está Arturo Alessandri a un lado, y al otro no hay nadie. Le apuesto que ese espacio se lo están reservando a una estatua de Lagos.
- Qué va a ser!, como son los de este Gobierno, seguro que lo que ponen es una estatua de Victor Jara, o de Violeta Parra.
- Eso sería INCREIBLE. Pero no tiene sentido, si ahí solo van estatuas de ex presidentes. Igual Victor Jara y la Violeta se merecen un monumento, una avenida, algo, es una vergüenza que no tengan nada. Si hasta Einstein ahora tiene una estación de metro.
- la Violeta pase, pero Victor Jara!, si ese nunca hizo nada..

Yo pensé ponerme a cantar "Te recuerdo Amanda", pero estaba con la boca llena de arroz y pollo asado así que mejor seguí masticando.

- Y Vicente Huidobro!, se da cuenta que tampoco tiene nada que lo recuerde!
- Huidobro me gusta más como poeta que Neruda.

Todo porque Neruda era comunista, seguro. Mi abuelo es predecible y conservador, pero no va a estar acá por siempre. Si me llego a ir es casi evidente que no lo volveré a ver en vida. Pobre viejo, con su moral de González Videla y sus ojos de color miel, y sus manos con las que les sacaba la cresta a mi papá. Me dice que tengo que escuchar un programa muy bueno de la radio Agricultura, y estamos escuchándolo cuando llega mi abuela.

No tiene caso que le diga que estoy gordo por primera vez en mi vida y que ya acabo de comer, abre unos cuantos envases más y me sirve carne, ensalada de porotos y helado con frutillas, ah, y me llena de nuevo la copa de vino.

Es toda una gracia tener a los dos abuelos vivos y juntos. Aunque ellos ya no compartan la misma habitación. Hay ternura en su mutua tolerancia.

Mi abuela me cuenta de una profesora que les hace clases a las viejitas en los talleres de la municipalidad, una coreana a la que llaman Anita. Me dice que tengo que estudiar algún idioma oriental, que la Anita les dice que es la mejor manera de ganar dinero, porque llegan los empresarios coreanos y acá todos los estafan. Es muy interesante la cultura coreana, allá los hijos mayores están obligados a mantener a sus padres hasta que estos mueren, sabías tú?

Y seguimos hablando, de como hacer sopa Miso con patas de vacuno, y donde conseguir las patas de vacuno. Y como se las hierve para sacarles la grasa y luego sin grasa se hace una gelatina de carne que es muy sana y buena para las articulaciones. Los coreanos son muy interesantes, sin duda.

Están muy ricos estos porotos, se lo digo a mi abuela y le pregunto como se preparan. Basta cocerlos en agua, eso es todo. Lástima que sean tan calóricos, pero se almacenan, cierto? Si, en el campo se almacenan, no hay bichos que se los coman? A nosotros nunca nos pasó. Y que rico debe ser meter las manos en los sacos de porotos. El Tío Rico, en vez de darse zambullidas en dinero, debería llenar su depósito con frijoles, que placer!

Mi abuelo se levanta de la mesa y se despide porque va a dormir siesta.

Eso hacíamos cuando niños en el campo, retoma mi abuela la conversación, no con los porotos, pero sí con el trigo. Agarrábamos vuelo y saltábamos sobre la ruma de cereal. Y nunca tuvimos gorgojos, que yo recuerde. Y los recuerdos que quedan al final suelen ser los buenos recuerdos, el sabor de los tomates de Malloa, antes que se inventara la sabrosalsa, y las sandías de Paine, y las brevas de Peumo.

Me quedo con mi abuela, que alega que por más que ahora come sólo galletas de salvado y lechuga, no baja de peso. Dice que la suya es grasa vieja, que no se reduce nunca. Y que sus rodillas sufren. Yo la abrazo. Como cuando era chico y en la playa me despertaba temprano para irme a acostar con ella.

Abracen a sus abuelos, sus grasas viejas. Pobrecitos los viejos sin nietos, quien los abraza a ellos?

Hay que puro inventarse excusas.

Yo no soy de los que se suicidan en pleno solsticio de verano

2005-12-21T10:47:00.000-08:00

Necesitaba intoxicarme, pero como no tengo dinero para andarlo gastando en alcohol, porros o anfetas, la única alternativa, por cursi que suene, era intoxicarme con cultura.

Ok, suena más cursi que la mierda, pero cuando Santiago decide parecerse a la Orán de El extranjero, hasta las barreras que contienen la cursilería se derriten.

El objetivo es despegarme de esta pantalla, paso tanto tiempo metido acá que casi ya lo siento como un trabajo. Y luego quedo tan cansado de tanto "trabajar" que no tengo ánimo para dedicarme a buscar algo que además de esfuerzo conlleve remuneración.

Pero no, bendita pantalla. Razón de vivir que me das. Los trailers de las películas futuras. Los amigos virtuales. La vista de cuerpos que dan solaz a la testaruda testosterona que no sabe lo que es la frustración.

Vi una película francesa muy buena, que me hizo danzar en círculos en el living, buscando algún extasis místico que me explicara el sentido de la vida, pero sólo me provocó un dolor de cabeza, creo que para que funcione necesito un gorrito de esos.

Luego bajé mucha música de los sesentas que se oía en la película, qué grande que son Françoise Hardy y Chris Montez!

Pero aún tenía que salir, salir de casa, que parto, qué parto!. Tomé la micro y llegué al café literario, saqué en préstamo "Ensayo sobre la ceguera" de Saramago, entusiamado por un rumor que leí según el cual Alejandro Amenábar (mi gay favorito en todo el mundo) iba a hacer su siguiente película basado en ese libro.

Además saqué "La ciudad de los prodigios"(Barcelona) de Eduardo Mendoza y "El rey de hierro", tomo 1 de "Los reyes malditos" de Maurice Druon, para mi hermano.

Y de ahí me fui caminando hasta que me encontré en otra biblioteca, la nueva, la de Santiago.

Ok, eso es mucho caminar. Con 33º. Así que tomé el metro.

Las siguientes horas las pasé acostado sobre un sillón circular leyendo "V de Vendetta", la novela gráfica de Alan Moore, y ahora película de los hermanos Wachowski.

Increíble Vendetta. Harry Knowles dice que la película se ajusta al libro, aunque ya vi que en una escena crucial Natalie Portman no aparece desnuda, sino cubierta por un saco de papas, espero que ese sea el único cambio relevante.

En breve, vendetta es sobre una Inglaterra post cataclismo nuclear que en 1997 está dominada por un poder totalitario fascista..naaah, mejor investiguen por su cuenta.

En mitad del libro vi aparecer a un guachón con un buen torso leyendo revistas de otros chicos con buenos torsos (llámense superhéroes). Se veía joven, pero tenía canas, después me diría que las canas las tiene desde los 5 años.

Y nada, que yo quería terminar de leer mi libro entonces fuera de algunas miraditas torvas no hice nada. Pero Silverhair siguió sacando revistas tras revistas hasta que terminé el libro completo con sus 280 páginas.

Di una cuantas vueltas, era lógico que nos estábamos acechando, pero al final me pareció que quien tenía que agarrar las astas del toro o como se diga, era yo.

Me paré frente a él y no le di otra opción que sonreirme e invitarme a sentar a su lado.

Era Veterinario (bien), 25 años (bien) , soltero aburrido con ganas de encontrar afines (chócala!) y vive en el paradero 8454 de Gran Avenida (mal).

Después de putear a esta ciudad tan suburbanizada, le dije que mínimo era encontrar algún sitio piola donde poder hacernos cariñito. Algo que sea.

Caminamos y caminamos y llegamos a un cité con unas palmas, típico de comercial, al final de él había una de estas casas con puerta recibidor, le dije a Silverhair que fuera él primero y luego entré yo cuando nadie veía y cerré la puerta de madera.

Clic!, hizo el pestillo.

Pero la entretención duró muy poco, escuchamos el sonido de unas llaves y (suerte que seguíamos vestidos) entró una señora cubana con su hijito.

Yo salí cascando, no se me ocurrió ninguna excusa. La cubana me retó por mal educado (la pasé rozando con un bulto bastante notorio en los pantalones) mientras Silverhair se cagaba de la risa. Que bonita vecindad.

Así que a seguir caminando, hablando de su tesis y de una amiga suya que se fue a la India, y de como recién les dijo a sus papás que era gay y como sería una buena idea organizar un día de cacería diurna en que la gente necesitada de todo Santiago se vistiera de algún color determinado y se reunieran en un sitio piola, pero claro, luego estaría una muchedumbre entera en la misma posición que nosotros, buscando un rincón en la más Trick(a story about two guys trying to make it in the big city), pero con el sol y la navidad encima era evidente que no tendríamos la suerte de Christian Campbell o JP Pitoc (que tampoco hicieron mucho con sus carreras después de eso). Llegamos a Santa Ana, llegamos a San Diego, llegamos a Santa Rosa y yo le dije a colega paladín de la calentura que ya no tenía caso, que ningún santo parecía dispuesto a ayudarnos en la búsqueda del perfecto callejón/escalera/catacumba, que me dolían los pies y que mejor me despedía. Le dí la dirección del blog.

Me fui en la micro leyendo la historia de este chofer que en plena luz roja queda ciego, y contagioso.

No era un buen augurio, pero ya empezaba a refrescar.

No estudien periodismo

2005-12-20T07:59:00.000-08:00

No lo digo yo, lo dijo Fernando Villegas, invitado a darnos una charla en tercer año de periodismo en la Universidad Católica. Ya era tarde para que nos dijera eso, sus palabras exactas creo que fueron "Cámbiense de carrera".

Ok, pero no estoy diciendo nada nuevo. Y no voy a convencer a los miles de aspirantes a periodista que cada año se endeudan por una carrera que si fueran periodistas difícilmente podrían pagar. Lo dice FuturoLaboral.cl , pasados 5 años de empleo estarán ganando 600mil, claro que anda a encontrar un periodista con 5 años de empleo en la misma empresa.

Si vas a estudiar periodismo, parte por memorizar "El príncipe" de Maquiavelo, y luego compra el dvd del "Manual del joven envenenador", y ya que estás en eso, cámbiate de sexo (las mujeres escriben mejor), ponte tetas (las mujeres sin tetas no son valoradas), tíñete rubia (o si no no tienes futuro en la TV) y aprende a comer mierda, mucha mierda. Cada año egresan 2.500 periodistas y los medios de comunicación donde deberían trabajar (porque no se estudia periodismo para trabajar en relaciones públicas) disminuyen.

Huevón resentido que soy, pero lo que en verdad quiero relatar es una anécdota.

Estaba ayer viendo "El termómetro" cuando el periodista Alvaro Sanhueza hace un despacho desde Plaza Italia. "La pregunta del día: Afecta a Chile el resultado de las elecciones en Bolivia?"

Habían cuatro ciudadanos a quienes el periodista insultó gratuitamente al tratarlos de "opinólogos". Hubo dos que hicieron comentarios tan banales que los olvidé apenas terminaron sus respectivos 20 segundos. Uno creo que dijo no le den mar a los bolivianos y mandó saludos a Codegua. El otro se excusó por no saber de actualidad, estaba comprando regalos y pensaba que tal vez se podía ganar un premio en la Tele.

De los otros dos, el primero tenía una barba y pelo rastafaris, el periodista le preguntó "No le da calor?". Su respuesta a la pregunta fue:

- Chile no tiene que preocuparse, sino que todo lo contrario. Es bueno que un país vecino esté gobernado por un representante de la mayoría de su población. Y por respecto a los belicistas, calma, que nunca ha habido guerra entre dos países democráticos.

Maestro. Todavía sigo pensando si es cierto que no han habido guerras entre democracias reales. El periodista le preguntó al rastafari cuál era su actividad y el rastafari respondió que era agrónomo.

Luego venía una mujer de treinta y tantos años, cuál es tu nombre? Marcela algo. Y qué haces Marcela? Soy periodista. Ah, una colega!, danos tu opinión.

- Ah, no, bien Bolivia, pero yo quería decir que gane Bachelet! Uaaaa!

(I'm not kidding. A grown woman, a "Colega")

Y lo peor es que pensé, esta mina cacha que sus pitutos se le van a la mierda si la derecha llega al poder. Esta mina sin opinión, periodista, le acaba de hacer perder varios votos a Michelle.

Luego me preguntan a mí qué soy. Esto es Chile, no Inglaterra. Y cuando digo que soy periodista las reacciones son tan evidentes, lástima mezclada con reproche mezclado con desprecio.

No estudies periodismo. Nadie te impedirá escribir o salir en la tele o animar un programa radial si es lo que te gusta. No estudies periodismo. No es requisito y no es ninguna gracia. Estudia otra cosa, busca la sabiduría y deja la trivialidad. Déjasela a ociosos que lo harán por gusto. Tienes pitutos y por eso vas a estudiar periodismo, aunque en el fondo sabes que eres nulo/a para comunicar algo de manera coherente, cuestionar al poder y hacer las preguntas necesarias? Entonces eres una basura, eso es lo que eres.

Y si aún así quieres hacerlo, y encuentras los argumentos para refutarme y te chupa un huevo lo que yo diga y sacas la carrera y haces una carrera notable. Bien por ti. En serio me alegro. Pero en estos tiempos no estoy para animar a nadie a estudiar periodismo, que el que lo haga lo haga contra la corriente, sólo ahí está el mérito.

Y si crees que sólo sirves para periodista, y para nada más. Entonces con mayor razón, no estudies periodismo. Asume que eres un inútil y saca carné de cesantía en tu municipalidad.
Mientras antes mejor.

Siempre deseé ser un apostol hereje

2005-12-17T03:55:00.000-08:00

Una de las cosas que llaman la atención en la Historia de la Iglesia Católica es cómo muchas de sus herejías resultan ser si cabe más estrictas y demandantes que el Canon.
Cátaros, Waldensianos, Fraticelli, adoradores de Satán, los herejes de la Edad Media se pueden dividir en un grupo de desafortunados a los que acusaban de herejes sin serlo; sería el caso de la granjera envidiosa que acusa a su vecina de bruja porque su vaca dio a luz 3 becerros sanos, mientras la propia parió a uno muerto, (ante la duda, mandemos a la hoguera a las dos, y comámonos a los becerros); y un grupo de herejes asumidos, que se organizan como tales y suelen ser como decía, aún más estrictos que la Iglesia Oficial, a la que acusan (con razón) de corrupta y pecadora (y hereje).

Por eso y como buen goliardo que soy, me dio gusto encontrarme con los begardos.

Es que claro, si el mundo se está por acabar, y ya decidiste a llevar la contra. Por qué no puedes estar excomulgado y pasarlo bien al mismo tiempo?

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Los begardos, o Hermanos del Espíritu Libre, decían hallarse en estado de gracia sin la mediación de sacerdotes o sacramentos. Florecieron en Alemania, los Países Bajos y el norte de Francia en el siglo XIV.
Los Hermanos del Espíritu Libre creían que Dios habitaba en ellos, no en la Iglesia, y que vivían en estado de perfección, libre del pecado; por lo tanto, les estaba permitido hacer todo aquello que estaba vedado a los hombres corrientes. Practicaban el amor libre y el adulterio, y se los acusaba de orgías sexuales promiscuas en sus residencias. Estimulaban el nudismo como demostración de ausencia de pecado y pudor. Como "mendigos santos", los begardos aseguraban tener derecho a usar y apoderarse de lo que se les antojara.
Cubiertos de hábitos deliberadamente andrajosos, los Hermanos del Espíritu Libre comparecían en las ciudades como gorriones, predicaban, mendigaban, interrumpían los servicios litúrgicos y escarnecían a monjes y sacerdotes. Procedentes de las filas de letrados, estudiantes, clérigos disidentes y clases ricas, sobre todo las mujeres, sabían los más expresarse, leer y escribir. Entre ellos se destacaba el sexo femenino, frustrado y anhelante de éxtasis. Tenían expresión paralela en las beguinas, orden seglar que se atenía a las reglas de las buenas obras y que, cuando los conventos no las acogían, admitían a solteras y viudas, o, como escribió un obispo en son de crítica, les proporcionaban un retiro de la "coerción de los vínculos conyugales".

Los Hermanos del Espíritu Libre admitían a ambos sexos. Sus dos evangelios fueron escritos oexpresados por mujeres, una de personalidad oscura, llamada schwester (hermana) Katrei, y otra, Marguerite Porete, que compuso El espejo de las almas libres, y fue excomulgada y condenada a la hoguera cvon su libro en 1310. Siguiendo sus pasos, la hija de un rico mercader de Bruselas, que respondía al nombre de Bloemardine, atrajo con su predicación a discípulos fervorosos.

La inquisición condenó el movimiento en 1372, sus escritos se quemaron y sus líderes torturados al estilo medieval.

(extracto editado de "Un espejo lejano", de Barbara Tuchman)

Brian:Please, please, please listen! I've got one or two things to say.
The Crowd: Tell us! Tell us both of them!
Brian: Look, you've got it all wrong! You don't NEED to follow ME, You don't NEED to follow ANYBODY! You've got to think for your selves! You're ALL individuals!
The Crowd: Yes! We're all individuals!
Brian: You're all different!
The Crowd: Yes, we ARE all different!
Man in crowd: I'm not...
The Crowd: Schh!
(Monty Pyhton: "Life of Brian" (1979))

Falocéntrico²

2005-12-15T05:49:00.000-08:00

No quiero ser llorando el hortelano
No todavía
No más
Que distante parece hoy el día
en que nos convirtamos en estiércol

Yo quiero ser el pico que se hunde
en la tierra gastada, y que con brío
engrandece las rendijas y sacude tus cimientos
Quiero ser un sismo
Sacudirte y salvarte del letargo

Chuzo! Chuza!
Los Chakras alineados
Los surcos prestos a la acogida
Que vengan los ríos ahora a drenar la tierra suelta
I feel so extraordinary

Y me descuelgo por Alonso de Córdova
como por el edificio de Uros en Lubiana
Paris, Madrid, Viena, Siena, Santiago!
Nunca se ven mejor que en el tránsito del sol
después de un buen polvo

Primordial

Un polvo de campeonato, vaya que sí
3-1, resultado de visita
qué delicia de marcador!
Estamos en plena forma
Servimos para algo al menos

Tierna es la noche
cuando las musas del orgasmo murmuran en tus oídos
todas las canciones que han surgido de momentos como este
Ay!
I wish you could swim
Like the dolphins
Like dolphins can swim

(dedicado a Goforit, abstinente impeninente que no sabe lo que se está perdiendo)

Teacher, teacher

2005-12-14T04:31:00.000-08:00

En medio de mi embrollo existencial he estado coquetando ultimamente con la idea de convertirme en profesor.

Qué quieren que les diga. Yo tengo muy buenos recuerdos escolares. Y hay por ahí un par de personas que no se cansan de repetirme "Tú serías tan buen profesor".

Ser profesor, sentirme útil de veras a la sociedad, abrir las mentes al mundo. Que bonito, muy bonito, pero yo no me meto al piedragógico, yo me iría a estudiar afuera.

Y no me demoro nada en pasarme películas. En esta me hallo (notad mi fabulosa ortografía conjugando el verbo "hallar", si yo le pego a esto) de vuelta en Greenwich, estudiando en el parque junto al tronco de la Reina Isabel I, rodeado de ardillas, estudiando pedagogía en Historia o Ciencias, trabajando medio turno en el Marks&Spencer que está frente al Cutty Sark, o en la librería Ottokar que está a la entrada del Campus.

La universidad de Greenwich , para que se hagan una idea, es como la USACH, si la USACH estuviera en medio del Club de Golf Los Leones. Está al lado de Londres, pero curiosamente tiene mejor clima.

Así que le escribí a mi amigo Colin, que es profesor en Chester, cerca de Liverpool. Pidiéndole consejo respecto a que tal es esto de ser el viejo de geometría. Preguntandole dónde me recomienda estudiar.

Su respuesta me dejó perplejo:

Hi

1. DO NOT DO IT!!!
2. You would be better off in Italy - avoid large cities - kids are awful.
3. It is a bastard of a job here in UK - SO ANYONE bearing a foreign teaching Cert can teach here!

not a lot more to add.. Countries like France - do not even recognise UK traained teachers! (maybe same in Italy!) Children not so awful there!

Advice + develop a vocation to the religious life & live long ( dick may drop off!!)

Soz if this aint any use!!!

Cx

(Exijo una explicación)
(será que tuvo un mal día y lo llenaron de bolitas de papel?)
(si los niños son tan terribles, no se hace acaso más necesario ser maestro?)
(por qué deberían ser menos terribles los niños en Italia que en Inglaterra?)
(pro qeu es edntiene etso aneuqu taesn lsa prabalas ectrisas la veers?)

Había una vez una erección

2005-12-11T18:00:00.000-08:00

Después de ver "The grudge" no había caso que me durmiera. Además que hacía calor. Mañana elecciones presidenciales y legislativas, no hay fiestas este sábado, no hay venta de bebidas alcohólicas.

Que aburrido, las encuestas ya lo preveen todo. Habrá segunda vuelta. Aunque me agradaría que cambie el equilibrio político y el congreso logre una mayoría liberal.

En I-Sat dan una película de esas soft core porn típicas del cable. Una joven mulata regresa a la plantación de caña de azúcar que sus padres le heredaron al morir y donde ella vivió cuando niña. Está narrada en francés. Los personajes no hablan. Supongo que esto es porno dirigido por mujeres, no está mal. La mulata se llama Canelle (Canela) y es preciosa, tira en la playa con su amor de infancia, juguetea en el baño con su doncella y luego le tiene ganas al capataz, que es un negro de 40 con uno de esos culos tan ricos que tienen los negros. Canelle en todo caso es el eje erótico de la película, con vestidos cortos y sin sujetador, piernas largas, una mezcla de Halle Berry con Leonor Varela.

Me gustan las mulatas. Me gustan las negras. Y entiendo que haya gente que desconfíe de los bisexuales, pero David Bowie se merece todo mi respeto por cambiar a Iggy Pop por la modelo somalí Imán. Una vez bailé con una negra, es lo más cerca que he estado, y claro, me arrepiento de no haberme atrevido a más. Yo mismo me anulé como siempre lo hago al decirle que soy gay. Todavía no he conocido a ninguna mujer que me diga que eso es un mero detalle, que igual sigo en el mercado. Por eso tal vez es mejor no decir nada.

Pienso que Canelle me debería producir una erección, su cuerpo me parece atractivo, el vello de su pubis está bien recortado y me hace pensar que, en un caso ciertamente excepcional, su vagina puede que no tenga dientes.

Uf, mujeres. No le pidan a un hombre gay que haga un retrato hablado de sus vaginas. A mi me dan susto, me las imagino construidas por HR Giger, con muchos conductos lubricados y laberínticos en que perderse, el clítoris como un Jack-in-the-box. Sofía me trata de falocéntrico y seguro que tiene razón. El falo enhiesto a mi parecer es estético y ha inspirado monumentos humanos desde muy antiguo. La vagina en cambio es cavernaria, y como toda caverna, me la imagino cubierta de estalactitas y estalagmitas, o santa cachucha!, de murciélagos.

Tal vez se debe esto a que simplemente nunca he visto una vagina. Los colegios deberían contemplar la compra de revistas como Hustler para sus alumnos menos naturalmente inclinados a adquirirlas por su cuenta. Playboy educa mal. Hay que mostrarlo todo. Mis amigas lesbianas en general no tienen nada en contra del pene, tal vez porque saben a qué atenerse, no es un misterio, es un juguete.

No sé si tiene algo que ver con Bachelet presidenta, pero me siento por primera vez en la vida dispuesto a darle una oportunidad al sexo femenino. Lo mismo o similar a Goforit. Tal vez podríamos ir juntos a una casa de remoliendas, si todavía existieran. Si conociera a alguna ninfómana tal vez iría a verla y la provocaría con historias sobre mi nada despreciable dotación. Falocéntrico de nuevo, pero yo sé lo que tengo, y sé que alguna mujer me lo agradecería. Pero bueno, la erección sigue esquiva. Entrando a la caverna todo es frío y lúgubre. Dónde se prende una ampolleta aquí?

Almodóvar tiene que haber pensado lo mismo que yo cuando se le ocurrió la historia de "Hable con ella". Los hombres gays a las mujeres las adoramos, pero para pensar en la posibilidad de tener sexo con ellas ayuda imaginárnoslas en coma, aseadas, extraviadas. Única manera de desandar el camino y regresar al origen del mundo, la única manera de entrar al cuadro de Courbet.

Vagina viene de una palabra en latín que significa vaina. Una espada vuelve a su vaina cuando ya no hay más pelea. Vaina. El reposo del guerrero.

Concha es mejor, le añade un aspecto comestible afrodisíaco. Zorra, esa no la entiendo, tendrá que ver con el pelo que la cubre. No tiene caso, la lingüística te hace gay.

Me voy a internet un rato, los sitios amigos de siempre, que juegan a desafiar a chicos hétero a que experimenten con su sexualidad. Gringos que por plata y fama son capaces de cualquier cosa. Puede por otro lado, ser una legítima manera de protestar contra el gobierno de George Bush. "We love cock, out with Bush" parece ser el eslógan. Y la erección se constituye en su totalidad con vocales de mesa y apoderados de partido.

Tal vez para entrar a esa caverna lo que pasa es que no hay que entrar solo, podría invitar a algún amigo, así, los dos, cuidándonos las espaldas, me atrevería tal vez a llegar al fondo y tocar la campana de la existencia. Si, algún día si logro solucionar la ecuación de mi vida y llego a estar en una posición económica que me permita tener hijos voy a hacer eso, con mi novio o con algún chico guapo vamos a convencer a una mulata de que hagamos un trío. Uf, me lo imagino candente. Como tiene que ser. Entre los dos seguro que la mulata lo pasa bien, los labios de la mulata confirmando la falocracia, un falo guapo es un falo guapo y si es de un gay o no da igual mientras esté bien erguido, y luego a la caverna, probando diversas entradas, se oyen gemidos, pero me siento más confiado, entrelazamos las manos, haciendo cumbre en los senos de la mulata, que clase de fantasía racista bisexual es esta? La idea es que los tres lo pasemos bien. Que triste nacer de un accidente, de un descuido. Que gusto nacer de una fantasía erótica deliberada, una conjunción de cuerpos astrales. Mercurio, Venus y Marte.

I-Sat, la culpa la tiene I-Sat.

Pero callemos aquí...

2005-12-10T03:50:00.000-08:00

Helen me tiene prohibido escribir de ella, así que me tengo que morder la lengua no más. Un ex suyo también era blogger y fue medio indiscreto. Medio bastante.

Así que disculpad. Y con las ganas que tenía yo de escribir en detalle de todo esto, en serio ya me imaginaba el libro, un best-seller absoluto. Titulado: "Cómo hacer el amor a una mujer(guía práctica vivencial paso a paso)"

Estoy leyendo "Un espejo lejano", libro sobre el siglo XIV, en que se juntaron la guerra de los 100 años, la peste negra, hambrunas y abusos de poder tales que según su autora Barbara Tuchman, fue el peor siglo de la Historia y vivir en él fue tan traumante que marcó el verdadero inicio de la era moderna.

El libro está buenísimo y me ha hecho recordar lo mucho que me gusta la Historia. Debería averiguar que tal algún postgrado o curso de pedagogía en Historia en alguna ciudad europea pequeña y pintoresca. Seguro debe haber alguna universidad barata, pero que luego se ve igual bien en el currículum y algún día podría ser profesor de Historia. Que gusto ser profesor, han visto en el diario la cantidad de avisos en que piden profesores? Si hay que ser muy saco de huevas pa' estudiar periodismo.

Alguna recomendación de ciudad universitaria: Ratisbona? Lieja? Bologna? Montpellier?

En el capítulo sobre la peste bubónica me enteré de algo tremendo, ya sabía que un tercio de la población murió por la peste, lo que no sabía es que con tantos muertos se descuidaron las cosechas y al año siguiente hubo hambruna, pero lo que de verdad no sabía y me dejó indignado fue que hubo un gran beneficiado de la Peste.

La Iglesia Católica se hizo millonaria, pues los que morían le dejaban sus bienes a cambio de oraciones por el descanso de sus almas, y porque en tiempos de la peste y como no daban abasto para las extremauciones al Clero se le ocurrió cobrar y luego subir la tarifa.

Los que se salvaron de morir eran los que podían retirarse a sus casas de campo, como los protagonista de El Decamerón (pronto nueva versión fílmica con Hayden Christensen y Mischa Barton). Los ricos y los misántropos se salvaron. Y los gobernados por crueles, como Bernabé Visconti, señor de Milán, que para salvar a la ciudad de la plaga dio órdenes de quemar vivos en sus casas con sus familias a todos los que presentaran síntomas de la peste.

Pero, en serio, de cualquier desgracia, siempre hay alguien que sale beneficiado. Como en los casinos, "La Casa gana siempre". Y una vez la gente se dio cuenta que no era el fin del mundo como les habían dicho, se generó un sentimiento masivo contra la Iglesia.

Habían franciscanos admirables, pero eran los menos, y la mayoría murió en la peste. Y no eran bien vistos por el resto del Clero, que en 1351 le solicitó al Papa que aboliera la orden de los mendicantes.

Escuchemos la respuesta del Santo Padre, Clemente VI (quien tampoco era ningún santo, en realidad)

"Si lo hago, ¿qué predicaréis al pueblo? Si humildad, sois los más soberbios de la Creación, hinchados, pomposos y suntuosos en lujos. Si pobreza, sois tan rapaces que todos los beneficios del mundo no os bastan. Si castidad...Pero callemos aquí, pues Dios sabe lo que cada uno hace y cómo muchos de vosotros hartáis vuestra concupiscencia."

En todas partes se cuecen habas, como es habitual
Y las habas del medioevo se cocían en las Abadías